Băiețelul a rămas o clipă pe pieptul ei, cald și fragil, cu pumnii strânși.
— E băiat, trei kilograme opt sute, zdravăn tun, a rostit asistenta, pe un ton sec.
Carmen Lupescu și-a privit copilul cu respirația tăiată. Era frumos. Și, dureros de evident, semăna izbitor cu Stefan Nicolae. Aceeași linie a ochilor, același maxilar. Doar culoarea pielii era ușor gălbuie, acea tentă obișnuită la nou-născuți.
— Nasul e clar de la taică-său… cam borcănat, a mormăit moașa cu o strâmbătură.
Carmen a zâmbit amar.
În ziua externării, a coborât treptele maternității cu pași nesiguri. Slăbită, palidă, cu cearcăne adânci, părea că abia se ține pe picioare. În fața clădirii, pe zăpada murdară și tasată, o aștepta Stefan Nicolae, ținând trei garoafe învelite în celofan ieftin. Lângă el, dreaptă și rigidă în haina ei de blană nouă, stătea Rodica Dănescu — semn clar că proteza dentară mai putea aștepta.
Puțin mai încolo, lângă o mașină, părinții lui Carmen priveau încordați. Veniseră imediat ce aflaseră de naștere. La rugămintea fiicei lor, nu se apropiaseră de Stefan înainte ca ea să iasă.
Stefan a făcut câțiva pași, afișând un zâmbet forțat.
— Felicitări pentru moștenitor! Ia să-l văd…
Rodica s-a repezit ca un uliu, a dat la o parte colțul păturii fără pic de delicatețe și a încremenit teatral.
— O, Doamne!
S-a retras brusc, ducând mâna înmănușată la gură.
— Stefan, uită-te și tu!
— Ce s-a întâmplat? a întrebat el, aplecându-se.
— E… închis la culoare! Uită-te la piele! Parcă-i țigan! Și nasul… nici vorbă să fie din neamul nostru!
Stefan clipea nedumerit. Își privea fiul, dar în minte îi răsunau doar insinuările mamei din ultimele luni.
— Carmen… parcă nu seamănă cu mine. E cam… prea brunet.
— E icter fiziologic, Stefan. Jumătate dintre nou-născuți îl au. Dispare în câteva zile.
— Icter? a pufnit Rodica. Lasă poveștile! Eu ți-am spus să nu-l declari pe numele tău! Cere test ADN imediat! Așa ceva nu intră în casa noastră!
Câțiva trecători s-au oprit. Alte familii, o asistentă, chiar și un fotograf. Scena devenise grotescă: o mamă epuizată cu pruncul în brațe și o soacră care țipa acuzații murdare.
Stefan părea sfâșiat între rușine și vocea autoritară din spatele lui.
— Carmen, iartă-mă… dar poate facem testul, pentru liniștea noastră. Mergem acum la o clinică, plătesc eu. Trebuie să fiu sigur… înțelegi…
Tatăl lui Carmen a făcut un pas înainte, cu pumnii strânși.
— Tată, oprește-te! a spus ea tăios.
Și-a așezat copilul în brațele mamei sale, apoi a deschis geanta.
— Știam că asta vei spune, Stefan.
— Ce vrei să zici?
— V-am auzit conversația din bucătărie. Acum două săptămâni. Când vorbeați despre „copil din flori” și despre cum să mă convingeți să renunț.
A scos un dosar împăturit, l-a desfăcut și s-a apropiat până aproape de el.
— M-ai lăsat să nasc în mizerie după ce ai dat banii mei pe capriciile mamei tale. M-ai hrănit cu resturi, în timp ce tu mâncai bine. M-ai judecat pe la spate. Și acum îndrăznești să te îndoiești?
I-a întins foaia.
— Citește. Cu voce tare.
— Probabilitate de paternitate… 99,9%… tată biologic: Stefan Nicolae… analiza efectuată acum zece zile…
Rodica i-a smuls hârtia din mână, ochii i s-au aprins.
— Fals! A plătit pe cineva! E trucaj!
Carmen nici n-a privit-o. Ochii ei rămâneau fixați pe Stefan.
— Testul e făcut într-un laborator acreditat. Poți verifica codul. Dar ascultă-mă bine.
S-a retras un pas, apropiindu-se de mașina părinților.
— Îți vei vedea fiul doar dacă o instanță va decide asta. Vei plăti pensie alimentară — douăzeci și cinci la sută din tot ce câștigi, inclusiv primele — și, pe lângă asta, o sumă fixă pentru întreținerea mea până când copilul va împlini trei ani.