Telefonul i-a scăpat de câteva ori din mâini Marianei Popescu; tremura atât de puternic, încât nu nimerea nici măcar ecranul.
— Timpul se scurge, doamnelor, — rosti apăsat subcomisarul, aruncând o privire la ceasul de la mână. Fiecare silabă cădea greu. — Luați sacii cu lucrurile mele de pe balcon și puneți-i exact unde au fost. Fără scene și fără mișcări bruște.
În mai puțin de jumătate de oră, casa scării arăta ca un depozit improvizat: baloturi legate cu sfoară, sacoșe în carouri, lădițe și căsuțe pentru pisici îngrămădite una peste alta. Laura cobora treptele cu un geamantan uriaș, târându-l cu efort, plângând în hohote. Mariana Popescu a ieșit ultima, sprijinindu-se de perete și respirând sacadat.
Ajunsă în fața blocului, s-a oprit brusc. A vrut să arunce spre mine o replică usturătoare, dar din piept i-a ieșit doar un sunet răgușit, aproape animalic. Privirea îi alerga bezmetic. A făcut un pas în direcția mea, însă picioarele i s-au înmuiat pe neașteptate. Nu mai era teatrul ei obișnuit pentru spectatori — spaima de polițist și perspectiva rușinii în fața vecinilor îi paralizaseră trupul. S-a prăbușit pe banca de lemn de lângă intrare, frecându-și coapsele amorțite și trăgând aer cu lăcomie. Un atac de panică în toată regula.
Laura a început să scotocească prin pungile cu alimente aduse de curând din magazin, a scos o sticlă de apă minerală și i-a dus-o la buze, jelindu-se zgomotos despre nora fără inimă care-și alungă familia în stradă. Subcomisarul a clătinat din cap, fără comentarii, și s-a retras spre mașina de patrulare.
Petre Florescu a pus imediat mâna pe telefon și a chemat un lăcătuș cunoscut, cerându-i să schimbe de urgență butucul ușii cu unul nou, sigur, ale cărui chei să rămână doar la el și la mine. Mariana Popescu și fiica ei au rămas pe bordură până când un microbuz, chemat de cineva, a venit să le adune lucrurile și să le ducă de acolo.
Spre seară, Tudor Craiovescul a intrat în apartament cu ochii măriți de furie. Nici nu și-a scos geaca, că a început să strige din prag, gesticulând haotic.
— Cristina, ți-ai pierdut mințile? Vorbim de niște pereți, de beton! Pentru câțiva metri ești în stare să-mi îngropi mama și să distrugi tot? I s-au înmuiat picioarele de nervi! O soție normală nu face așa ceva!
L-am ascultat până la capăt, privindu-i obrajii aprinși. În clipa aceea am înțeles limpede că între mine și omul din fața mea nu mai exista niciun drum comun. El era convins că eu eram vinovată pentru abuzul lor, că eu provocasem totul.
Fără să ridic tonul, am scos din debara o geantă mare de voiaj și am deschis dulapul.
— Mama ta adoră să administreze locuințele altora? — am spus calm, aruncând metodic în geantă cămășile și pantalonii lui. — Atunci să se ocupe și de a ta. Ai o oră la dispoziție să-ți iei ce mai ai prin casă și să părăsești spațiul meu. Altfel, chem iar poliția. Azi m-am specializat în evacuări rapide.
A rămas fără grai. Evident, nu se aștepta la o asemenea reacție. A încercat să-și îndulcească tonul, a mormăit că a vorbit la nervi, că putem discuta, dar hotărârea mea era deja bătută în cuie. Cu un om care îți trădează încrederea nu construiești nimic. Tudor Craiovescul a trântit ușa și s-a dus la mama lui.
Povestea ar fi putut să se încheie aici, cu un divorț banal și multă amărăciune, însă viața avea pregătit alt deznodământ.
Două luni mai târziu ne-am întâlnit în fața tribunalului, unde urma să oficializăm despărțirea. Fostul meu soț părea sleit, tras la față, cu hainele largi pe el. Mă privea cu o melancolie pe care nu se străduia s-o ascundă.
— Cristina, n-am putea să o luăm de la capăt? — a rostit încet, frământând cureaua genții între degete. — Nu mai pot trăi fără tine.