Soacra mea a aruncat în foc testamentul soțului meu, convinsă că astfel mă va lăsa fără nimic. Nu avea habar că documentul adevărat era ascuns chiar în cartea mea de bucate.
— Îl ard. Chiar aici, sub ochii tăi.
Vocea Veronicăi Moldovan era aspră, uscată ca o filă veche de manuscris. Stătea în mijlocul sufrageriei — încăperea pe care o amenajasem împreună cu Cătălin Mureșan — și ținea strâns în mână un plic gros, fără nicio inscripție.
Chipul ei nu trăda nimic. De la înmormântare purta aceeași mască de calm înghețat.
— Nu aveți dreptul să faceți asta — am rostit, deși glasul îmi tremura. În sinea mea știam că poate. Și că exact asta avea de gând.
— Ba da, Mihaela Fieraru. Sunt mama lui. Iar tu ai fost doar o greșeală din viața lui. O greșeală care nu va primi niciun leu din averea fiului meu.
N-a așteptat replica. S-a întors brusc și a pornit spre bucătărie. Am urmat-o, simțind cum pereții parcă se strâng în jurul meu, iar aerul devine greu, lipicios.
A luat de pe raft un bol adânc din inox — cel în care frământam aluatul — și a așezat plicul pe fundul lui. A aprins bricheta.
Flacăra a mușcat imediat din colțul hârtiei.
— Uite moștenirea ta! — a șuierat, privind cum focul înghite cartonul gros. — Cenușă. Atât meriți.
Am rămas nemișcată, urmărind cum limbile de foc dansează și se reflectă în pupilele ei. În ochii ei sclipea o victorie limpede, netulburată. Era sigură că mă distrusese. Credea că, distrugând ultima dorință a fiului ei, mă condamnase la sărăcie.
Mirosul de hârtie arsă a umplut încăperea. Veronica Moldovan s-a uitat la mine, așteptând lacrimi, țipete, implorări. Dar eu am tăcut.
În minte mi-au răsunat cuvintele lui Cătălin, spuse cu o săptămână înainte să moară. Vocea lui obosită, joasă: „Mama va face teatru, Mihaela. Va găsi o cale să te preseze. Avocatul meu, Eduard Craiovescul, i-a pregătit un document separat. Va fi convinsă că acela e testamentul adevărat.
Intră în joc. Las-o să guste mica ei victorie falsă.”
Atunci planul mi se păruse exagerat. Acum însă, fiecare piesă se așezase la locul ei.
Soacra mea a scuturat cenușa neagră în chiuvetă și a dat drumul la apă.
— Gata. Dreptatea a fost restabilită — și-a șters mâinile cu un gest teatral, apoi m-a privit de sus. — Poți începe să-ți faci bagajele. Ai la dispoziție trei zile.
S-a întors și a ieșit cu pași măsurați, convinsă că m-a șters definitiv din viața fiului ei. Ușa s-a trântit în urma ei.
Am rămas singură în bucătăria încă îmbibată de mirosul amar al fumului. M-am apropiat încet de bibliotecă. Printre volume, se afla cartea mea veche de rețete, cu coperți tari, moștenită de la bunica.
Veronica Moldovan își savurase cruzimea. Nu bănuia că distrusese doar momeala — copia falsă strecurată abil în mâinile ei chiar de propriul avocat.
Testamentul autentic — sau, mai precis, indiciile care duceau la el — erau ascunse în paginile acestei cărți vechi, printre rândurile rețetelor pătate de timp.
Cătălin prevăzuse totul. Știa că un act notarial obișnuit ar fi fost contestat ani la rând de mama lui și că eu aș fi fost zdrobită de procese interminabile. A ales, așadar, o cale diferită.
Dimineața următoare, telefonul a sunat. Știam cine e înainte să privesc ecranul.
— Mihaela? — vocea Veronicăi Moldovan curgea acum într-o falsă compasiune. — Mă gândeam că poate ai nevoie de ajutor. Cu mutarea.
Am păstrat tăcerea, lăsând-o să-și guste triumful.
— Am chemat un evaluator. Vine la ora două. Trebuie stabilită valoarea apartamentului — a adăugat după o pauză calculată. — Apartamentul trebuie evaluat corect.