…„Tata”.
Am apăsat apelul și am dus telefonul la ureche. Un ton lung. Apoi încă unul. Al treilea mi-a făcut inima să bată mai tare.
— Da, Bianca?
Vocea lui Petre Barbu era liniștită la suprafață, dar eu i-am simțit imediat încordarea. Întotdeauna știa când ceva nu era în regulă cu mine.
— Tată… — am încercat să-mi țin plânsul în frâu, însă cuvintele mi se rupeau în hohote înăbușite. — M-au dat afară.
— Cine te-a dat afară?
— Mădălin… și mama lui. M-au scos din casă. Au spus că apartamentul e al lor și că eu nu însemn nimic acolo. Sunt în fața blocului.
Liniștea care a urmat a fost apăsătoare. Nu genul acela de tăcere când cade semnalul, ci una grea, densă, ca aerul dinaintea furtunii.
— Ești la intrare? — a întrebat el, iar vocea i s-a adâncit.
— Da.
— Du-te la farmacia non-stop de la colț. Intră și așteaptă-mă acolo. Plec imediat.
— Tată, nu veni… e viscol, șoseaua e rea…
— Ți-am spus să mă aștepți.
Am traversat strada și m-am așezat pe un scaun din plastic, lângă raftul cu vitamine. Farmacista, o femeie trecută de șaizeci de ani, cu ochelari groși, mă privea pe furiș. Nu m-a întrebat nimic. Doar, la un moment dat, mi-a oferit un pahar cu apă. Am refuzat din cap. Tremuram, dar nu din pricina frigului, ci din cauza umilinței care încă mă ardea pe dinăuntru.
Îmi răsunau în minte cuvintele Roxanei Andreescu, spuse cu o oră înainte, când mă analizase din cap până-n picioare: „Bianca, rochia asta e din muzeu? Nu se mai poartă așa ceva.” Râsese zgomotos. Iar Mădălin râsese și el, fără ezitare.
După aproximativ patruzeci de minute, farurile unui SUV negru au luminat vitrina farmaciei. Mașina tatălui. O cumpărase în vară, pentru drumurile la pescuit, dar în seara aceea părea un vehicul de asalt.
A intrat scuturându-și umerii de zăpadă. Purta cojocul lui vechi, trainic. Când m-a văzut — cu ochii umflați și geaca descheiată — maxilarul i s-a încleștat.
— Ridică-te, fata mea.
— Tată, hai la voi acasă… te rog… — am șoptit.
— Nu. Mergem la tine acasă.
Am urcat în liniște. Dincolo de ușa apartamentului — apartamentul „lor”, cum pretindeau — răsuna muzică tare, ceva ritmat, pe gustul Nicoletei Voinea.
Tata nici măcar n-a apăsat soneria. A scos calm din buzunar un set de chei. Uitam că îi dădusem un duplicat „pentru orice eventualitate”, să ude florile când plecam.
Broasca a trosnit scurt, dar sunetul s-a pierdut în muzică. Am pășit în hol.
Imaginea din sufragerie părea desprinsă dintr-o scenă grotescă. Mădălin o ținea pe Roxana prea strâns la piept, legănându-se pe ritm. Nicoleta Voinea stătea în capul mesei, ca o stăpână de conac, și își tăia încă o felie din tortul pe care îl pregătisem eu cu o seară înainte, până la două dimineața. Colegii lui Mădălin, deja bine amețiți, dezbăteau politica pe ton ridicat.
— Uite cine s-a întors! — a exclamat Mădălin, desprinzându-se de Roxana și clătinându-se ușor. — Ți-am spus că nu mai intri! Și l-ai adus și pe taică-tu? Domnule Petre Barbu, luați-vă fata acasă, nu e în apele ei. A făcut un scandal din nimic.
Muzica s-a oprit brusc. Cineva a avut inspirația să închidă boxa.
Tata a pășit în mijlocul camerei fără să-și scoată bocancii. Urmele ude s-au imprimat pe laminatul deschis la culoare pe care îl lustruisem cu o zi înainte.
— Am dat-o afară! — a repetat Mădălin, întorcându-se spre invitați cu un soi de bravură jalnică. — E casa mea, regulile mele! N-am nevoie de fețe acre la petrecerea mea!
Nicoleta Voinea a înghițit grăbit o bucățică de tort și s-a ridicat, ștergându-și buzele.
— Nu se intră așa peste oameni, domnule Barbu. Tinerii se mai ceartă, se mai împacă. Bianca trebuie să învețe să-și respecte soțul. Noi doar o punem la punct.
— O puneți la punct? — a repetat tata, atât de încet încât în cameră s-a făcut o liniște deplină; se auzea până și bâzâitul frigiderului din bucătărie.
Petre Barbu și-a desfăcut încet nasturii cojocului, pregătit să continue.