…și să citească nestingherită, convinsă că i se cuvine.
Iar Octavian Morar nu intervenise niciodată.
— Octavian — îi spusese Iolanda Stancu într-o seară asemănătoare, cu ani în urmă, după ce tensiunea plutea în aer — mama ta mi-a umblat iar în cutia poștală. A desfăcut plicurile, a scos hârtiile.
— Mama doar încearcă să fie de ajutor.
— Fără să mă întrebe dacă vreau ajutorul ei.
— Iolanda… — el nu și-a desprins privirea de la televizor. — Nu transforma asta într-o dramă.
Și ea nu a mai transformat nimic în dramă. A învățat că orice împotrivire o sleiește de puteri și nu schimbă nimic. A înțeles că, în ecuația lui Octavian, Olimpia Iliescu are mereu dreptate, iar ea este cea care exagerează sau nu pricepe. A acceptat, în timp, că liniștea din casă are un cost, iar nota de plată îi revine zilnic.
Telefonul rămăsese fără parolă de ani buni. La insistențele lui Octavian, renunțase la ea, cam cu cinci ani în urmă.
— De ce atâta secret? Ascunzi ceva?
— Nu ascund nimic.
— Atunci la ce bun parola?
Și a scos-o. Pentru că era mai simplu. Pentru că nu voia încă o discuție care să se învârtă în cerc. Pentru că sperase că transparența totală o va dezarma pe Olimpia, că, văzând că nu există nimic de tăinuit, va înceta să caute.
S-a înșelat.
Olimpia nu îi verifica telefonul din suspiciune, ci din convingerea că poate. Pentru că nimeni nu îi trasase o limită. Pentru că Octavian nu rostise niciodată limpede: „Mamă, nu ai acest drept.”
Cartofii erau fierți. Iolanda i-a strecurat, i-a pus din nou pe foc, a adăugat unt și a început să-i zdrobească metodic. În spate, a auzit cum telefonul este așezat pe masă. A recunoscut scârțâitul fotoliului și pașii apăsați pe parchet.
— Octavian ajunge imediat — a spus Olimpia, ivindu-se în ușa bucătăriei. — Nu-i pasa prea mult, rămân cocoloașe.
Iolanda a continuat să apese cu zdrobitorul, fără să răspundă.
Cina urma să înceapă.