— Sergiu, începe să-ți strângi lucrurile, spuse ea fără să ridice tonul, însă fiecare silabă avea ascuțimea unei lame. — Până nu mă hotărăsc să eliberez singură casa de tot ce-ți aparține.
Sergiu Carpatencu stătea prăbușit pe marginea canapelei, adus de spate ca un elev prins copiind. Cămașa îi atârna descheiată la gât, părul era răvășit, iar sub ochi i se adânciseră umbrele unei nopți nedormite. Își strânse buzele, își frecă puntea nasului, dar nu făcu niciun gest să se ridice.
— Clara, chiar e nevoie de atâta teatru? murmură el, evitându-i privirea. — Suntem oameni maturi. Putem discuta civilizat…
— Civilizat? izbucni ea într-un râs scurt și răgușit. — După ce mama ta m-a făcut iar „venetică” azi-dimineață, fiindcă, vezi Doamne, nu m-am născut pe strada ei? Sau după a treia ta „deplasare de serviciu” alături de Nicoleta Dănescu de la contabilitate, pe care, evident, o „cunoști abia de curând”?
— Iarăși inventezi scenarii, se ridică el brusc, apropiindu-se. — Cât o să mai cauți motive de ceartă?
— Sergiu, replică ea, împingându-l ușor cu degetul în piept, crezi că îmi face plăcere să caut? Dar când Rodica Timișoreanul e surprinsă la notar cu acte false pe numele meu, chiar și eu încep să-mi pun întrebări.
El încremeni, ca și cum l-ar fi lovit cineva.
— Delirezi… Ce acte? bâigui.
— Documentele prin care voiați să puneți mâna pe apartament. Pe apartamentul meu. Cumpărat înainte de căsătorie. Am verificat totul la notar. Semnătura e contrafăcută. Foarte îngrijit lucrat, Sergiu. Aproape convingător.
Bărbatul întoarse capul brusc, încercând parcă să-și ascundă expresia.
— Bine, aruncă el peste umăr. — Mâine vin după restul lucrurilor. Și să nu-ți treacă prin minte să-mi blochezi cardul. Jumătate din garderoba ta a fost plătită cu el.
— Prea târziu. Cardul e deja suspendat din cauza datoriilor, zâmbi Clara Mureșanu rece. — Dacă vrei „jumătățile”, caută-le la executori.
Ușa trântită răsună violent, ca o ultimă încercare de intimidare. Ea inspiră adânc; aerul îi păru tăios, aproape înghețat.
Rămasă singură, liniștea deveni apăsătoare, lipicioasă. Pentru o clipă, ar fi vrut să se lase pe podea și să dispară în propriile palme. Dar nu-și permise nici slăbiciunea asta.
Telefonul vibra.
Rodica Timișoreanul.
Desigur. Exact vocea care îi mai lipsea.
Ignoră primul apel. Apoi pe al doilea. La al patrulea, cedă și răspunse.
— Ei, Clara, începu soacra pe un ton mieros, aproape festiv, ești mulțumită? Ți-ai aruncat soțul în stradă și ți-ai păstrat cuibul? Îți dai seama cum arăți din exterior?
— Nu am dispoziția necesară pentru discursuri, doamnă Rodica. Sergiu decide pentru el. Iar lucrurile lui îl privesc exclusiv.
— Serios? Glasul femeii tremura de indignare. — Fetițo, tribunalul nu e un grup de prietene unde dai „mute” cui nu-ți convine. Acolo sunt profesioniști. Fiul meu are relații serioase. Și un avocat care nu lucrează într-un birou de cartier.
— Să-și folosească relațiile, răspunse Clara cu un calm încărcat de ironie. Și eu cunosc oameni. Inclusiv pe cei care știu să descurce falsuri.
— O să regreți. N-ai idee cu cine te pui…
Dar convorbirea se încheiase deja. Pentru prima dată după multe luni, își închise telefonul de tot.
Mâinile îi tremurau. Nu de teamă. Ci de furie. O furie densă, clocotitoare.
Se apropie de fereastră. Afară, februarie își etala cenușiul: blocuri mohorâte, trotuare murdare, mașini mormăind în depărtare. Lumea mergea înainte. Doar viața ei se transformase într-un câmp de luptă.
— Eu să regret? șopti ea. Să vedem.
Își redeschise telefonul și căută un nume.
Emil Craioveanu.
Avocatul care o mai scosese dintr-o încurcătură profesională cu ani în urmă. Atunci stătuse relaxat lângă ea, ronțăind biscuiți și repetând: „Important e să nu te lași strivit.”
Exact de asta avea nevoie din nou.
— Alo, domnule Craioveanu? Clara Mureșanu la telefon. Da… tot eu. Se anunță o poveste nouă. Trebuie să ne vedem. Cât mai repede.
Cafeneaua din apropierea instanței părea la fel de ternă ca ziua de afară. În fața Clarei, cafeaua se răcise neatinsă, devenind amară și fadă, asemenea ultimelor luni din mariaj. Emil Craioveanu își aranja meticulos hârtiile, netezindu-și manșetele — un tic pe care îl avea când analiza ceva serios.
— Clara, spuse el în cele din urmă, situația nu e simplă. Vor împinge lucrurile până la limită. Totuși, există șanse reale de câștig.
— Nu pentru „șanse” am venit, replică ea ferm. Am obosit să fiu cea comodă, cea care cedează. Dacă își doresc război, îl vor primi.