— Deși ești cam slabă, trebuie să recunosc, a continuat ea fără pic de jenă.
Cum o să naști, mă întreb? Bazin îngust, trup de băiețandru…
Dar las’, te îngrășăm noi.
Și-a desfăcut brațele larg, foșnind amenințător în rochia ei „Zăpadă Arctică”, pregătită să mă înghită într-o îmbrățișare demonstrativă, ca un gest de posesie.
Am zâmbit.
Nu era zâmbetul meu obișnuit, acela politicos, de compromis.
Era zâmbetul cuiva care tocmai realizase un adevăr simplu și eliberator: nu mai avea nimic de pierdut.
Am pășit hotărât înainte.
Pantoful meu — nou-nouț, perfect ales, comod până la ultimul detaliu — s-a agățat „din greșeală” de o imperfecțiune imaginară a parchetului lucios.
— Aoleu! am strigat tare, cu o spaimă impecabil jucată în glas.
Legile fizicii au fost implacabile.
Un val gros, greu, de vin roșu s-a revărsat din cupa largă a paharului.
Lichidul a plutit o fracțiune de secundă în aer, rotindu-se lent, ca o panglică purpurie, scânteind sub luminile candelabrelor.
Pleosc.
Sunetul a fost umed, dens, aproape satisfăcător.
Pata s-a întins instantaneu pe corsetul ei rigid.
Semăna cu urmele unei împușcături de la mică distanță, trasă cu o armă de calibru mare.
Vinul a început să curgă în șuvoaie, desenând dâre pe tulul alb imaculat, pe cristalele scumpe, transformând „Zăpada Arctică” într-o masă lipicioasă, murdară, de un roșu sângeriu.
Tamara Sibianul a scos un țipăt ascuțit.
A fost un sunet de alarmă aeriană, sfâșiind muzica și aerul din sală.
— Tu! — a sărit înapoi, apucându-se spasmodic de bust, întinzând vinul cu palmele. — Ce-ai făcut?!
Neroadă!
— Mamă! — am deschis ochii mari, rotunzi, ca două farfurii. — Iertați-mă!
Astăzi sunt îngrozitor de neîndemânatică!
M-a luat amețeala de emoții!
Mi-au cedat picioarele!
Am apucat de pe masă un șervețel.
De hârtie.
Roșu aprins.
Și m-am apucat să „ajut”.
Cu un zel exemplu.
Frecând vinul tot mai adânc în țesătura prețioasă.
Întinzând pata de sus în jos, de la piept spre talie, mărind dezastrul cu fiecare mișcare.
— Asta aduce bani, mamă! am anunțat tare, astfel încât să audă toată lumea, inclusiv cei din spate. — Roșu pe alb e cel mai sigur semn!
Bogăție mare!
O să înotați în bani!
— Ia-ți mâinile de pe mine! — a răcnit ea, împingându-mă brutal.
Victor Florescu a sărit lângă ea cu un prosop, alb ca varul.
— Mamă, te rog, liniștește-te, a fost un accident…
Elena n-a vrut…
Nu a făcut-o intenționat…
— Accident?! — Tamara Sibianul tremura de furie.
Diadema îi alunecase complet într-o parte, oferindu-i aerul unei regine ieșite din minți.
— Mi-a distrus o rochie de cincizeci de mii!
E sabotaj!
— Dar ce efect!
Artă avangardistă curată! — a strigat cineva din zona rudelor mele, puțin amețit de alcool.
Tamara Sibianul a șuierat, ca o pisică opărită.
— Merg la toaletă! — a urlat, bătând nervos din picior. — Victor, vii cu mine!
Iar tu… — m-a arătat cu un deget lung, cu unghia roșie, prădătoare. — O să plătești pentru asta.
Discutăm acasă.
Au plecat.
Victor s-a grăbit după ea, ridicând trena care acum semăna izbitor cu o cârpă de șters pe jos.
Muzica a pornit din nou.
Sala a respirat ușurată.
Tensiunea, întinsă ca o coardă, s-a rupt brusc.
Raluca Cioban s-a apropiat de mine și a ciocnit paharul ei de al meu, care rămăsese gol.
— Lunetistă, a aprobat ea. — Lovitură directă în centru.
Zece din zece.
— E doar începutul, am spus, privind ușile închise. — Se va întoarce.
O cunoșteam prea bine.
Nu pleacă.
Nu acceptă înfrângerea.
Să renunțe acum ar însemna capitulare.
Au trecut douăzeci de minute.
Am dansat.
Am mâncat salată cu rață.
Am ascultat trei toasturi decente de la prieteni.
Aproape că m-am relaxat.
Mușchii spatelui nu mai protestau.
Chiar am început, cu o slăbiciune rușinoasă, să sper că a plecat să se schimbe, că a rămas blocată în trafic și că nu o vom mai vedea în seara aceea.
Naivitatea mea.
Ușile s-au deschis din nou.
Victor a intrat primul.
Arăta vinovat, ca un câine certat.
Evita privirile și se juca obsesiv cu un nasture de la sacou.
În urma lui a apărut Tamara Sibianul.
Sala a înghețat.
Dar nu de uimire.
Era tăcerea șocului pur, paralizant.
Purta rochia mea.
Nu pe cea pe care o aveam pe mine.
Cealaltă.
Cea scurtă, de cocktail, brodată manual cu mărgele.
Rochia cumpărată special pentru dans, destinată schimbului de după partea oficială.
Stătea în husă, într-o cabină încuiată, unde îmi țineam gențile și lucrurile personale.
Intrase în lucrurile mele.
Scotocise fără permisiune.
Rochia îi era mult prea mică.
Rușinos de mică.
Bretelele îi tăiau umerii plini, transformându-i într-un mănunchi de forme strânse.
Materialul de pe laterale era întins la maximum, lăsând să se ghicească lenjeria modelatoare sub mărgele.
Tivul, care pe mine abia acoperea genunchii, pe ea se ridica până la jumătatea coapsei, dezvăluind picioare îmbrăcate în dresuri dense, bej.
Arăta ca o mezelărie supracoaptă îndesată într-un ambalaj festiv prea strâmt.
Dar pășea cu mândria unei regine britanice care inspectează parada.
— Vă dați seama! — a tunat în microfon, smulgându-l a doua oară din mâna prezentatorului. — Elena era atât de afectată că mi-a stricat ținuta!
Plângea în baie!
Și, din bunătatea ei, mi-a oferit chiar rochia de rezervă!
S-a întors spre mine.
Privirea îi era grea, apăsătoare.
— Mulțumesc, draga mea, pentru grijă!
E adevărat, mă strânge la piept — Elena are forme… modeste, aproape copilărești.
Eu, însă, am totul natural, totul al meu, femeiesc!
Dar am încăput!
Pentru sărbătoare sunt dispusă să îndur disconfortul!
Victor s-a așezat în tăcere la masă și s-a aplecat peste farfurie, prefăcându-se că studiază textura cărnii.