Ușile sălii de banchet s-au deschis brusc, cu un zgomot asurzitor, de parcă cineva le-ar fi izbit cu un berbec.
Un curent rece a smuls fețele de masă, iar flăcările lumânărilor din candelabrele înalte au tremurat speriate.
Am tresărit și era să scap paharul din mână.
În prag a apărut o siluetă care a lăsat fără aer o bună parte dintre invitați.
Nu era vreo rudă îndepărtată sosită cu întârziere.
Nici vreo artistă angajată pentru spectacol.
Pe culoar înainta o construcție monumentală din tul alb, dantelă rigidă și strasuri orbitoare.
Tamara Sibianul venise la nunta unicului său fiu îmbrăcată în rochie de mireasă.
Era de cel puțin două ori mai amplă decât a mea.
Strălucea atât de agresiv, încât te durea privirea.
Pe cap purta o coafură complicată, betonată cu lac, iar deasupra ei trona, mândră, o diademă.
Maestrul de ceremonii a rămas blocat la jumătatea frazei, bâlbâindu-se, iar microfonul a scos un țiuit neplăcut.
DJ-ul a redus volumul în grabă, iar muzica romantică s-a transformat într-un scâncet jalnic.
— Of, dragii mei! a tunat vocea ei sonoră, acoperind până și bâzâitul aerului condiționat. Am întârziat!
Traficul a fost un coșmar, iar corsetul mi l-au strâns aproape o oră!
A pornit direct spre noi.
Un spărgător de gheață alb, tăind fără ezitare marea de invitați îmbrăcați în ținute decente.
Lângă mine stătea soțul meu, Victor Florescu.
Am simțit cum palma lui, care o strângea pe a mea, a devenit dintr-odată umedă și inertă.
A clipit.
O dată.
A doua oară.
De parcă ar fi sperat că imaginea va dispărea.
— Mamă? a șoptit el, cu vocea tremurândă. Tu… ești foarte elegantă azi.
Tamara Sibianul s-a apropiat atât de mult, încât abia mai puteam respira.
Nu mirosea a parfum scump, ci a un amestec greu de fixativ și ceva dulceag, medicinal.
S-a oprit lipită de mine, iar crinolina rochiei ei mi-a acoperit poalele, mototolind dantela fină.
Am rămas captivă sub fusta ei sintetică, voluminoasă.
— Cum altfel? a exclamat ea teatral, fluturând mâinile, iar brățările au zăngănit. Trebuie să fiu la nivel!
Sunt mama!
Femeia principală din viața unui bărbat, până când el… hm… se așază definitiv.
În sală s-a lăsat o liniște apăsătoare.
Raluca Cioban, prietena mea, aflată alături, a căscat gura, apoi a închis-o brusc.
Privirea ei spunea clar: „Elena, lovește. Acum.”
Fără să observe starea generală, Tamara Sibianul s-a întors spre fotograf:
— Fă poze, dragule!
Acum, cât machiajul e proaspăt!
Elena Croitoru, scumpo, fă un pas în spate, arăți mai bine în umbră.
Tenul tău e… cum să zic… cam problematic.
Ai avut emoții, nu?
Am făcut un pas înapoi.
Nu de frică.
Ci din scârbă.
Nu era doar lipsă de tact.
Era o revendicare clară de teritoriu.
Nu venise doar îmbrăcată în alb.
Venise să anunțe pe toată lumea: „Băiatul e ocupat, iar locul de lângă el e al meu.”
— Rochia mea e de designer! continua ea, rotindu-se în fața camerei și aproape răsturnând un aranjament floral. Nuanța „Zăpadă arctică”.
Cea mai pură, cea mai nobilă.
La tine, Elena, văd… ivoire?
Ei, nu-i nimic.
Pe lângă a mea, a ta pare puțin ternă, dar asta e la modă acum, nu?
„Șic rustic”, așa se spune?
Cineva din sală a chicotit nervos.
Victor tăcea.
Stătea nemișcat, cu un zâmbet stupid, mutând privirea de la mine la mama lui strălucitoare.
În mine nu mai era foc.
Nici isterie.
Acolo unde fusese cândva răbdare, se întindea acum un gol negru și înghețat.
— Victor, am spus încet, fără să-l privesc.
— Te rog, Elena, nu începe, a murmurat el, abia mișcând buzele, ca invitații să nu audă. Mama a vrut doar să arate bine.
Nu face o scenă.
Fii înțeleaptă.
Să nu fac o scenă.
Asta auzisem tot anul de pregătiri.
„Nu face o scenă” când, plângând, ne-a forțat să schimbăm un loft intim pe acest restaurant încărcat de stucaturi.
„Nu face o scenă” când a rescris lista de invitați, tăindu-i pe colegii mei și adăugându-și verii de gradul trei din Urlați, pe care Victor îi văzuse o singură dată în viață.
Iar acum, la propria mea nuntă, eram decorul palid din spectacolul Tamarei Sibianul.
Iar soțul meu îmi cerea să fiu „înțeleaptă”.
— Iar acum, un toast! a anunțat ea, smulgând microfonul din mâna prezentatorului năuc.
Sala a ridicat paharele, docil, cu un clinchet slab.
— Îmi dau băiatul… vocea i s-a frânt teatral.
O lacrimă perfectă, ca dintr-un serial ieftin, i-a alunecat pe obrazul pudrat.
— Sângele meu…
În aceste… hm… mâini.
S-a uitat demonstrativ la mâinile mele, în care buchetul tremura.
— Sper ca Elena să învețe măcar să facă colțunași.
Că ulcerul la bărbați nu doarme, iar stomacul e sensibil! a râs ea, legănând diadema.
— Sărutul mirilor!
Dar să ții minte, fiule, nimic nu e mai dulce decât sărutările și grija mamei!
S-a repezit să-l sărute.
Pe el.
Pe buze.
Insistent, posesiv.
Invitații întorceau privirea, jenat.
Bărbații tușeau, femeile își aranjau șervețelele.
Raluca s-a apropiat pe furiș și mi-a pus în mâna liberă un pahar greu, plin.
— Cabernet, mi-a șoptit la ureche. Dens.
Concentrat.
Recolta de anul ăsta e mortală pentru țesături.
Am privit vinul.
Sub candelabre părea aproape negru.
O prăpastie vișinie.
Tamara Sibianul s-a desprins în sfârșit de fiul ei și s-a întors spre mine.
Fața îi radia de triumf.
— Ei, noră dragă.
Lasă-mă să te îmbrățișez.