Judecătoarea, o femeie trecută de prima tinerețe, a ascultat capetele de acuzare fără să întrerupă, cântărind fiecare hârtie și fiecare explicație. Verdictul a fost rostit calm, aproape didactic: jumătate din banii aflați în cont reveneau Iolandei Bacovianul, apartamentul îi rămânea ei, iar șaptezeci la sută din creditul ipotecar urma să fie achitat de Tiberiu Marin.
Pe chipul lui nu s-a văzut nicio urmă de căință. Nu familia pierdută îl durea. Ci sumele. Frustrarea îi ardea în priviri, pentru că socotelile nu mai ieșeau cum le gândise. De acum înainte, zgârcenia avea să apese pe umerii noii sale iubite.
Iolanda a rămas în aceeași locuință. Numai că, de data asta, nu mai semăna cu o cușcă. Se transformase într-un bastion. Diminețile începeau cu cafea bună, nu cu reproșuri. Lucra în compania în care, cu ani în urmă, doar visase să se afirme. Era apreciată, consultată, respectată. În weekenduri, Rodica Matei îi trecea pragul. Găteau împreună, puneau planuri pe hârtie și râdeau cu poftă.
— Ți-am adus o plăcintă cu varză, spunea Rodica, mândră.
— Mamă, nu trebuia să vă obosiți, puteam comanda ceva, răspundea Iolanda zâmbind.
— Să mănânc eu pizza? bombănea ea, dar ochii îi luceau cald.
Rodica nu mai era demult fosta soacră. Devenise, pur și simplu, mama ei.
Au trecut trei ani.
Durerea aceea veche nu o mai urmărea. Trăia. Cafea dimineața, drumuri, concerte la filarmonică, flori proaspete pe masa din bucătărie. Fără explicații, fără justificări.
Într-o zi, l-a zărit pe Tiberiu într-un supermarket. Ținea un copil în brațe, istovit, iritat. Denisa Florescu, femeia de lângă el, vorbea tăios. În cărucior nu era bucurie, doar rutină apăsătoare.
El a recunoscut-o. Iolanda a înclinat ușor capul și a trecut mai departe. Fără triumf. Fără rană.
Doar înainte.
Seara, Rodica a sosit cu o plăcintă de vișine.
— Mă gândesc să plec singură la munte, să respir aer curat, a spus Iolanda la ceai.
— Du-te. Acum poți orice.
Și știa că nu era o vorbă spusă din complezență.