— Despre ce soții bune vorbeați? a reluat Raluca, cu voce calmă, dar tăioasă. Despre femeia care nu‑și bate la cap bărbatul pentru nimicuri, care înțelege și iartă la nesfârșit. Despre cea care creează căldură în casă și nu cârtește, nu judecă.
Cornelia Carpatencu a coborât privirea, ca și cum asfaltul ar fi devenit brusc mai interesant.
— Mai spuneați și că divorțul e o rușine pentru femeie, nu pentru bărbat. Vă amintiți toate aceste „adevăruri” pe care mi le-ați predat?
— Mi le amintesc… a murmurat ea, aproape fără glas.
— Atunci trăiți acum cu rezultatul propriilor sfaturi.
În mașină s-a lăsat o tăcere apăsătoare. Cornelia strângea mânerele genții până când degetele i s-au albit, fără să îndrăznească să ridice capul.
— Raluca, vreau să-mi cer iertare.
— Pentru ce anume? a întrebat ea, fără urmă de ironie.
— Pentru că v-am făcut vinovată de divorț. Am spus că sunteți o soție rea, că nu știți să vă înțelegeți cu bărbatul.
Raluca s-a întors complet spre ea.
— Și acum ce credeți?
— Acum înțeleg… doar dumneavoastră ați cedat prima, a ridicat Cornelia privirea, cu ochii umezi. Eu am greșit. L-am crescut prost. L-am protejat de tot, l-am ferit de orice. Așa nu a învățat niciodată să răspundă pentru sine.
— Știați foarte bine ce fel de om ați format. Doar că era mai comod să lăsați totul pe umerii mei.
Cuvintele au lovit-o ca o palmă. Cornelia s-a strâns pe scaun.
— Aveți dreptate. Dar am crezut… am crezut că îmi apăr fiul. Că asta înseamnă dragostea de mamă…
— Dragostea adevărată înseamnă să-ți înveți copilul să trăiască și fără tine. Dumneavoastră l-ați învățat să trăiască pe seama altcuiva.
Frazele au căzut greu. Cornelia părea micșorată, copleșită.
— Iertați-mă, a șoptit. Nu mi-am dat seama ce fac. Nu m-am gândit că se va ajunge aici.
— Ba da. Doar că urmările păreau îndepărtate atunci.
Afară a început să picure mărunt. Cornelia a deschis portiera, dar a rămas pe loc.
— Dumneavoastră… sunteți fericită acum?
— Sunt liniștită.
— Nu vă lipsește familia? Soțul?
— Ce anume să-mi lipsească? Țipetele? Reproșurile? Sentimentul că orice fac e greșit?
Raluca a pornit motorul, iar huruitul a umplut spațiul dintre ele.
— Totuși, l-ați iubit…
— L-am iubit pe omul care ar fi putut deveni. Nu pe cel care era.
Cornelia a coborât în cele din urmă, dar a mai rămas o clipă sub ploaie, cu ușa deschisă.
— Poate intrați la mine? Bem un ceai, mai vorbim… O să-i spun lui Cătălin Bogdănescu că ne-am întâlnit.
— Nu.
— S-ar bucura, chiar cred…
— Mă îndoiesc. Nu cred că mi-a iertat faptul că eu am plecat prima.
Tăcere. Ploaia s-a întețit.
— Cornelia Carpatencu —