— E greu… a murmurat Cornelia Carpatencu, fără să-și ridice privirea.
— Dar Cătălin Bogdănescu? a întrebat Raluca Emilescu, pe un ton neutru, aproape indiferent.
La auzul numelui, Cornelia s-a cutremurat ca și cum ar fi primit o lovitură neașteptată.
— S-a întors acasă. După divorț. Credeam că doar pentru o vreme, până își găsește de lucru.
— Și ce s-a întâmplat, de fapt?
— A venit cu o femeie. Spune că, acum, ea e soția lui.
S-a grăbit să adauge, ca și cum ar fi vrut să se apere:
— Nu există acte. Trăiesc împreună, atât. Nimic oficial.
Raluca a înclinat din cap, fără comentarii. Un autobuz aglomerat a trecut hurducându-se pe lângă ele, acoperindu-le pentru o clipă tăcerea.
— Haideți, urcați. Vă duc eu.
— Nu e nevoie, nu vreau să vă deranjez…
— Serios, intrați. Nu e niciun deranj.
În mașină se simțea miros de tapițerie nouă și un parfum discret. Cornelia Carpatencu s-a așezat cu grijă pe scaunul din piele, privind în jur cu o curiozitate reținută.
— Strada Grădinii, numărul șaptesprezece, a șoptit.
Raluca a pornit. Apartamentul acela… locul unde, timp de trei ani, venea în weekenduri, spăla podele, gătea borș pentru toată familia și îndura reproșurile soacrei despre cum „o nevastă adevărată nu-și cicălește bărbatul”.
— Tot acolo locuiesc?
— Acum suntem patru, a spus Cornelia, cu amărăciune. A mutat mobila, mi-a aruncat florile. Zice că adună praf.
Semaforul s-a făcut roșu. Raluca a privit un pieton care traversa, apoi a întrebat calm:
— Și acceptați asta?
— Ce aș putea face? E fiul meu.
— Un fiu adult.
— Chiar și așa, e copilul meu, a strâns Cornelia buzele. Deși… acum el dă ordine. Nici ceai nu mai fierb fără să întreb, în propria mea casă.
Mașina a pornit din nou. Raluca asculta atent, cu privirea fixată înainte.
— El muncește?
— La o lună după ce a adus-o, a rămas fără serviciu. Spune că șeful i-a găsit nod în papură. Acum stă acasă, butonează telefonul. Iar femeia asta îmi cere bani — pentru mâncare, pentru facturi.
— Și le dați?
— Pensia mea e mică, dar ce să fac? Să-i dau afară?
Raluca a tăcut. Își amintea perfect cum aceeași femeie o învățase cândva să nu-și spele rufele în public și să-și susțină soțul în vremuri grele.
— Știți ce doare cel mai tare? a continuat Cornelia, de parcă ceva s-ar fi rupt în ea. E tânără, frumoasă. Am crezut că, din cauza ei, se va schimba, că va munci, că se va aduna. Dar nu. E același om: întins pe canapea, așteptând să fie servit.
— La fel ca înainte.
— La fel ca înainte, a confirmat încet Cornelia.
Au oprit în fața scării cunoscute. Raluca nu s-a grăbit să-și ia rămas-bun.
— Vă mai amintiți ce-mi spuneați despre nevestele bune?
— Ce anume? a întrebat Cornelia, încordându-se.