— Totul e limpede. Fără ocolișuri.
Octavian a oftat și a încercat să mai câștige teren:
— Dar apartamentul… Am pus amândoi bani, am renovat, am ales mobila împreună…
Veronica Mureșan și-a ridicat, în sfârșit, privirea. În ochii ei nu era furie, ci o luciditate tăioasă.
— Renovarea aceea? Cea făcută de tata, cu mâinile lui, fără să ne ceară un leu? Sau te referi la mobila cumpărată din salariul meu, pe vremea când tu „te căutai profesional”?
— Eu am muncit mereu!
— Ai muncit, da. Numai că, într-un mod curios, banii tăi se evaporau pentru tine, iar casa și copilul erau responsabilitatea mea. Ții minte cum justificai asta? „Un bărbat are nevoie de bani personali ca să se respecte.”
Octavian a tăcut.
— Mai țin minte ceva — a continuat ea, calm. — Că nu te simțeai pregătit pentru copii. Iar după ce s-a născut Horea Tudor, spuneai că rolul de tată te sperie. Între timp, tuturor le povestești ce părinte devotat ești.
— Ce legătură are asta acum?
— Are legătură pentru că știu sigur că plecarea ta nu e o idee de ieri. Nici măcar de săptămâna trecută.
A lăsat cuțitul pe blat și s-a întors complet spre el.
— Spune-mi, Octavian, Teodora Mureșan ce părere are despre apartament? Îi place? Sau plănuiți să vă luați altceva?
Fața lui s-a albit.
— Ce Teodora? Despre ce vorbești?
— Despre femeia cu care îți scrii de jumătate de an. Opt ani în compania ta, fără copii încă, dar cu dorințe mari. Am reținut bine?
— M-ai urmărit?
— N-a fost nevoie. Tu singur te-ai dat de gol. Îți amintești seara de acum trei săptămâni? Ai venit acasă radiant, povestind despre o colegă genială, plină de potențial. A doua zi ți-ai cumpărat o cămașă nouă.
Veronica a luat prosopul și și-a șters mâinile.
— Și ai început să faci duș dimineața, nu seara. Ți-ai schimbat parfumul. Te-ai înscris la sală — pentru prima dată în zece ani.
— Veronica…
— Iar telefonul îl cari peste tot, inclusiv în baie. Înainte îl lăsai oriunde. Și zâmbești constant la ecran.
Ceasul inteligent al lui Octavian s-a aprins brusc. A aruncat o privire și și-a acoperit reflex încheietura.
— Îți scrie Teodora? — a întrebat ea, cu o curiozitate aproape sinceră.
El s-a lăsat pe scaun.
— Nu am plănuit nimic…
— Ce anume? Să te îndrăgostești sau să fii prins? — vocea ei a rămas egală. — Ai decis că e mai comod să plec eu. Tu rămâi cu apartamentul, cu imaginea curată, iar povestea voastră poate începe fără explicații incomode, ca și cum totul ar fi fost firesc.