— Ce anume vrei? a izbutit Victor Bogdănescu să întrebe, cu vocea strânsă, după câteva secunde în care aerul părea că nu mai ajunge.
— Divorțul, a răspuns Bianca Florescu fără ocolișuri. Și banii mei. Un milion și jumătate de lei. Puteți vinde mașina pe care, apropo, am ales-o împreună. Sau împrumuta de la mama ta. Nu mă interesează cum. Ai la dispoziție o lună să strângi suma. După aceea, ne vedem în instanță.
S-a ridicat de la masă, lăsând ceașca de ceai neatinsă, ca pe un semn că discuția se încheiase definitiv.
— Și încă ceva, a adăugat ea, întorcându-se din prag. Lucrurile mele din subsol. Mâine, la ora zece fix, vin cu o echipă de oameni să le ia. Dacă găsesc măcar o carte deteriorată, adaug la dosar și despăgubiri morale.
A ieșit din cafenea fără să privească înapoi.
O lună mai târziu, divorțul era deja finalizat. Victor, presat constant de Aurelia Bogdănescu, a încercat pe rând să negocieze, să amenințe, apoi să se victimizeze până la lacrimi. Bianca nu a cedat nicio clipă. La final, a obținut un milion două sute de mii de lei — mai puțin decât ceruse inițial, dar un rezultat onorabil pentru o înțelegere amiabilă.
Cu banii aceștia a achitat avansul pentru o garsonieră într-un bloc nou. Un spațiu mic, luminos, cu o fereastră uriașă și vedere spre parc. Fără soacră, fără un soț care trăia sub comenzi, fără reguli impuse de alții.
În ziua mutării, în timp ce așeza cărțile pe rafturile proaspăt montate, soneria a sunat scurt. La ușă se afla o vecină — o doamnă în vârstă, cu privire caldă și zâmbet sincer.
— Bună ziua! Sunt Sanda Mureșanu, de alături. V-am adus o plăcintă. Bine ați venit în bloc!
Bianca a zâmbit larg, primind farfuria cu miros îmbietor.
— Vă mulțumesc din suflet. Intrați, tocmai am pus apa la fiert pentru ceai.
Au stat de vorbă îndelung. Sanda Mureșanu fusese profesoară, avea un fel degajat de a povesti și o energie molipsitoare. I-a vorbit despre vecini, despre clădire și despre orchestra de fanfară care cânta joia în parc.
— V-ați mutat singură? a întrebat ea cu grijă.
— Da, singură, a confirmat Bianca. Am divorțat de curând.
— Îmi pare rău… sau ar trebui să vă felicit?
Bianca a zâmbit după o clipă de gândire.
— Mai degrabă să mă felicitați. A fost decizia corectă.
Seara, după ce vecina a plecat și cutiile au fost în sfârșit desfăcute, Bianca s-a așezat pe canapeaua ei — cea cumpărată din primul salariu, aceea pe care soacra voia s-o arunce pentru că era „demodată”. Privea luminile orașului și se gândea cât de imprevizibilă este viața.
Trei ani încercase să se integreze într-o familie care nu fusese niciodată a ei. Trei ani de compromisuri și speranțe. Apoi, într-o singură săptămână, totul s-a destrămat. Sau, poate, s-a eliberat.
Și-a amintit vorbele Aureliei: „O să rămâi singură. Cine o să te mai vrea?”
Bianca a zâmbit. Era suficient că se avea pe sine.
Telefonul a vibrat. Mesaj de la fostul soț: „Bianca, mama e bolnavă. De stres. Din cauza ta. Sper să-ți fie rușine.”
A citit, a ridicat din umeri și a blocat numărul. Apoi l-a blocat și pe cel al soacrei. Și-a turnat un pahar de vin și a pornit filmul preferat.
Afară a început ploaia. Picăturile loveau geamul ca niște aplauze discrete. Bianca a ridicat paharul spre reflexia ei din fereastra întunecată.
— Pentru o viață nouă, a spus cu voce tare. Și pentru faptul că nu voi mai lăsa pe nimeni să-mi răscolească lucrurile.
A sorbit din vin. Era ușor aspru și, în același timp, dulce. Exact ca libertatea.