Am dat din cap afirmativ. Vorbisem cu ea. Cu Patricia.
Victor și-a plecat privirea, ca și cum podeaua ar fi devenit brusc mai interesantă decât mine.
— Și totuși ai rămas? a întrebat încet.
— Nu te puteam lăsa să mori, am spus calm. Asta nu ține de iubire, ci de omenie.
— Și acum?
L-am privit fără grabă. Fără furie. Fără tremur.
— Acum ești în viață. Ești bine. Te poți descurca singur.
A înțeles din ton, înainte să termin fraza.
— Adică…
— Adică plec.
Victor a încercat să se ridice din pat.
— Adriana, te rog, mai așteaptă…
— Nu. Am hotărât deja.
— Te iubesc. Pe bune. Totul a fost o greșeală…
Am zâmbit amar.
— O greșeală care a durat un an? Un an în care i-ai promis divorțul?
— Nu aveam de gând…
— Nu minți. Aveai. Doar că n-ai apucat.
A tăcut.
— Victor, m-ai trădat. M-ai mințit zilnic. Ședințe, deplasări, întâlniri. Iar tu erai cu ea.
— Iartă-mă…
— Te-am iertat. La spital. Când am dormit pe scaune, trei nopți la rând. Când nu știam dacă vei trăi până dimineață. Te-am iertat atunci. Dar iertarea nu înseamnă că rămân.
Seara mi-am strâns lucrurile.
Două genți. Acte. Fotografii.
Victor stătea pe marginea patului și mă urmărea.
— Unde mergi?
— La o prietenă. Apoi îmi voi închiria ceva.
— Adriana… dă-mi o șansă. Pot schimba tot.
— Nu. Încrederea nu se repară.
— Te iubesc.
— Eu nu.
Am luat gențile și am ieșit. Ușa s-a închis în urma mea fără zgomot, dar definitiv.
Olimpia m-a primit fără întrebări.
— Stai cât ai nevoie.
— Mulțumesc.
Noaptea n-am dormit. M-am gândit.
Cincisprezece ani. Jumătate de viață.
Se terminase.
Durea? Da.
Dar în adânc știam că e corect.
După o lună mi-am găsit o garsonieră.
Mică, luminoasă.
Am început să o fac a mea. Mobilă. Veselă. Perdele.
Totul ales de mine. Doar pentru mine.
Olimpia m-a ajutat.
— Adriana, ai fost puternică. Chiar ai fost.
— De ce spui asta?
— Pentru că n-ai cedat. Ai plecat cu demnitate.
— Am obosit să trăiesc în minciună.
— Asta înseamnă forță.
Victor a sunat.
În prima săptămână — zilnic.
— Adriana, hai să ne vedem. Să vorbim.
— Nu mai avem ce.
— Mi-e dor.
— Sun-o pe Patricia.
— M-am despărțit de ea.
— Nu e problema mea.
Apoi apelurile s-au oprit.
M-am înscris la cursuri de yoga. Îmi doream de mult, dar mereu amânam.
Instructorul se numea Ciprian. Pe la patruzeci de ani. Calm, echilibrat.
După cursuri mai stăteam de vorbă. Beam ceai.
— Adriana, evoluați bine. Se vede progresul.
— Încerc. Am nevoie de asta. Pentru mine.
— Exact. Pentru tine e cel mai important.
Am început să comunicăm mai mult. Să ne plimbăm după antrenamente.
Ciprian era divorțat. Avea o fiică adultă, mutată deja de acasă.
— După divorț mi-a luat aproape un an să-mi revin, mi-a spus. Apoi am înțeles că trebuie să trăiesc. Pentru mine.
Parcă vorbea despre mine.
După șase luni m-a invitat la o expoziție.
— Adriana, știu că sună ciudat… dar ai vrea să mergem?
— Da, aș vrea.
Am mers printre tablouri, am discutat, am ascultat.
El îmi povestea despre artiști, eu îl urmăream fascinată.
După expoziție ne-am plimbat prin parc.
Ciprian mi-a atins mâna.
— Pot?
— Da.
Era liniște. Ușor. Sincer.
A trecut un an.
Un an din viața mea nouă.
Lucrez, merg la yoga, mă întâlnesc cu Ciprian și, pentru prima dată după mult timp, simt că drumul meu continuă firesc, fără grabă, către ceva diferit.