Ușa apartamentului meu — care abia începuse să fie cu adevărat al meu — a fost deschisă larg de soacra mea, cu o siguranță de parcă locuința i-ar fi aparținut ei, nu mie.
— Raluca Fieraru, trebuie să avem o discuție serioasă, a aruncat Cornelia Dănescu, intrând pe hol fără să aștepte vreo invitație.
Rămăsesem în mijlocul sufrageriei, cu cârpa de praf în mână, și simțeam cum mi se strânge stomacul. Cu doar o zi înainte primisem cheile de la notar. Tot atunci aflasem că bunica Sanda Tudor îmi lăsase moștenire acest apartament cu două camere, chiar în centru. Abia ieri realizasem, cu adevărat, că aveam în sfârșit ceva care îmi aparținea doar mie.
Iar astăzi, Cornelia era deja aici.
Soțul meu, Valentin Dunărescu, venea în urma ei, stânjenit, cu privirea plecată. Nici măcar nu mă sunase să mă anunțe. Pur și simplu o adusese și atât.
— Valentin mi-a spus că ieri ai fost la notar, a început Cornelia, plimbându-și privirea evaluatoare prin cameră. — Ai primit apartamentul. Un apartament frumos.
Am încuviințat din cap. Gâtul mi se strânsese atât de tare, încât cuvintele ieșeau cu greu.
— Bunica mi l-a lăsat prin testament, am murmurat.
— Ți l-a lăsat, a repetat ea, înaintând și aruncând priviri prin celelalte camere. — Spațios. Renovarea e cam veche, dar se rezolvă. Ferestrele dau spre sud. Foarte bine. Chiar foarte bine.
Vorbea ca un agent imobiliar, ca și cum făcea un calcul rece al valorii. Ca și cum deja îl considera o investiție.
Valentin rămăsese lângă ușă, tăcut.
— Luați loc, am spus, neștiind ce altceva aș fi putut spune.
Cornelia s-a așezat pe canapea, cu mâinile împreunate pe genunchi. Avea acea atitudine permanentă de om care nu se află niciodată în vizită, ci pe propriul teritoriu.
— Raluca, o să fiu directă, a spus ea. — Ai primit o moștenire serioasă. Una foarte bună. Acum trebuie să știi cum să o administrezi corect.
M-am așezat în fața ei, simțind cum îmi tremură picioarele.
— Ce înseamnă „corect”? am întrebat cu prudență.
— Să treceți apartamentul pe numele vostru, al amândurora. Jumătate-jumătate. Sunteți o familie, până la urmă.
Am încremenit. Să trec apartamentul pe ambele nume. Să cedez jumătate din ceea ce bunica lăsase intenționat doar mie.
— Dar bunica a specificat clar că e pentru mine, am spus încet. — Doar pentru mine. Notarul a subliniat că a fost o decizie voită.
— Notarii, a strâmbat Cornelia din nas, ca și cum cuvântul i-ar fi lăsat un gust amar. — Ei spun ce li se spune. Iar testamentele sunt scrise de bătrâni care nu întotdeauna mai înțeleg realitatea.
În mine a izbucnit o furie surdă. Bunica știa foarte bine ce face. Trăise optzeci și doi de ani și înțelegea oamenii mai bine decât mulți alții.
— Bunica a vrut să am ceva al meu, am spus mai hotărât. — Mi-a spus asta de nenumărate ori.
— Al tău? a zâmbit ironic Cornelia. — Draga mea, o femeie măritată nu are „al ei”. Are „al nostru”. Tu și Valentin sunteți împreună de patru ani. Aveți o viață comună, planuri comune. Sau vezi lucrurile altfel?
Privirea ei nu îmi lăsa loc de eschivă. Cerea un răspuns imediat. De fapt, cerea acordul meu.
— Nu văd lucrurile diferit, dar apartamentul…
— Apartamentul este un bun al familiei, m-a întrerupt ea. — Și dacă ești o soție normală, îl împarți cu soțul tău. Cinstit și omenește.
„Cinstit”. „Omenește”. Cuvinte grele, aruncate ca o sentință.
M-am uitat la Valentin. Stătea lângă fereastră și se uita afară, prefăcându-se că discuția nu-l privește. Exact ca de fiecare dată. Când era nevoie de o decizie sau de sprijinul lui, dispărea.
— Valentin, am spus eu. — Tu ce părere ai?
S-a speriat ușor și s-a întors spre noi.
— Eu? Păi… Mama are dreptate, cred. Doar o să locuim aici împreună. E logic ca apartamentul să fie al amândurora.
Logic. Pentru el, tot ce venea de la mama lui părea logic.
— Dar bunica mi l-a lăsat mie, am repetat. — Nu contează asta deloc?
— Contează, desigur, a încuviințat Cornelia. — Însă viața nu este atât de simplă, iar uneori trebuie să iei decizii care pregătesc terenul pentru pașii următori.