Au pornit de jos, într-un spațiu înghesuit, într-un subsol rece, ridicat din ultimii bani adunați. Anatolie Constantinescu își aruncase în joc tot ce avea: economiile obținute din vânzarea casei de la țară a părinților, plus un credit care îl apăsa ani la rând. Ovidiu Dumitrescu contribuise cu o sumă mai mică, însă avea un talent rar: știa să deschidă uși, să lege relații și să convingă oamenii potriviți.
La început, afacerea a crescut vizibil. După doi ani, însă, Ovidiu a făcut pasul care avea să schimbe totul. A falsificat acte, a modificat documentele firmei și l-a șters pe Anatolie dintre fondatori. Cu ajutorul unui avocat bine plătit, a speculat fiecare portiță legală. Într-o dimineață, Anatolie a venit la serviciu și a aflat că nu mai avea niciun drept: devenise, pe hârtie, un simplu angajat concediat pentru absențe nemotivate.
A încercat să lupte în instanță, dar fără succes. Ovidiu avea deja influență, bani și oameni dispuși să-l apere. Procesele s-au ținut lanț, iar Anatolie a fost secătuit de ultimele economii. Soția lui, Bianca Moldovan, slăbită de boală și rușinată de tot ce se întâmpla, nu a rezistat. În mai puțin de șase luni, cancerul a răpus-o. A rămas doar Raluca Bogdănescu, o fetiță de cinci ani.
Totuși, Anatolie nu s-a frânt. A ales tăcerea și umbra. S-a angajat la o fabrică, și-a crescut copilul și, fără să spună nimănui nimic, a început să strângă dovezi. Douăzeci de ani a adunat, bucată cu bucată, tot ce putea: contracte vechi pe care Florin Lupescu le credea dispărute, declarații ale foștilor angajați, extrase bancare salvate miraculos din arhive, scrisori, note, adeverințe.
Toate aceste materiale ajunseseră deja pe masa anchetatorului. Dosarul fusese deschis cu trei luni în urmă, fără ca Ovidiu să bănuiască ceva. Scrisoarea conținea copia rezoluției de începere a urmăririi penale, alături de raportul de expertiză care demonstra falsificarea documentelor. Înșelăciune în proporții uriașe. Prescripția nu se aplicase. Suma era prea mare. Riscase până la zece ani de închisoare.
— Nenorocitule! a izbucnit Ovidiu, sărind în picioare și răsturnând scaunul. Fața i s-a înroșit de furie. — Atâția ani ai jucat teatru!
Anatolie Constantinescu a rămas nemișcat.
— N-am jucat nimic, Ovidiu. Am așteptat. Sunt lucruri diferite.
— Te distrug! Te fac una cu pământul!
— Ai încercat deja, acum douăzeci și trei de ani. Mi-ai luat afacerea, sănătatea, viața. Am îngropat-o pe Bianca când Raluca avea cinci ani. Mă întreba de ce mama nu se mai trezește, iar eu nu aveam răspuns. — Vocea îi era calmă, dar privirea trăda ceva dureros. — Chiar ai crezut că uit? Sau că am iertat? Nu, Ovidiu. Am învățat să aștept. De la viață. Și de la femeia pe care ai distrus-o, nu direct, dar suficient cât să nu supraviețuiască rușinii, proceselor și nopților fără somn. Ne-ai frânt, apoi ai trecut pe lângă noi, salutând ca și cum nimic nu s-ar fi întâmplat.