Felix a rămas câteva clipe pe gânduri, apoi a rostit, aproape ca o justificare:
— Și dacă vreau să fiu și soț, și fiu? De ce trebuie să exclud una dintre părți?
Silvia l-a privit fără grabă.
— Ai încercat ani la rând. Rezultatul îl vedem amândoi.
— Eu zic că lucrurile sunt… acceptabile.
— Acceptabile? a repetat ea, cu un zâmbet amar. Atunci mă retrag. Doar să fii conștient de un lucru: în familia noastră, deciziile nu le luăm noi doi. Le dictează mama ta.
Felix a strâns din ochi.
— Poate ești geloasă?
— Geloasă pe control? Felix, spune-mi sincer: poți lua o singură hotărâre fără să-i ceri aprobarea?
El n-a răspuns.
— Exact. Dacă ieși pe ușă acum, să știi că nu te mai întorci. Nu voi mai deschide.
— Vorbești serios?
— Mai serios ca niciodată. Am patruzeci și trei de ani și nu intenționez să-mi petrec restul vieții luptând pentru atenția propriului soț.
Felix a început să se plimbe nervos, trosnindu-și degetele. S-a oprit brusc.
— Așa nu se pune problema!
— Ba da. Pentru că mama ta nu va accepta niciodată că ai o familie separată de ea.
A stat nemișcat câteva secunde, apoi a luat o geantă, a aruncat câteva lucruri înăuntru și a ieșit fără să privească înapoi.
Silvia l-a urmărit cu privirea.
„Gata”, și-a spus. „Ar fi trebuit să fac asta acum douăzeci de ani.”
…
A trecut o săptămână. Niciun telefon, niciun mesaj. În schimb, Veronica Dănescu suna obsesiv. La început, Silvia a ignorat apelurile. În cele din urmă, a răspuns.
— Silvia! În sfârșit! Ce fel de spectacol e ăsta?!
— Despre ce vorbiți?
— Despre ce?! Felix locuiește la mine de o săptămână! E epuizat!
— A ales singur, a spus calm Silvia. Exact ce v-ați dorit.
— Eu?! a șuierat femeia. Felix a depus actele de divorț!
Sprâncenele Silviei s-au ridicat ușor. Nu se aștepta la asta.
— Dacă așa a decis, e dreptul lui.
— Și o să-ți ia tot! Inclusiv apartamentul! Vei rămâne pe drumuri!
— Vom vedea.
Convorbirea s-a încheiat brusc.
…
Seara a sunat Laura Moldovan.
— Minunat! a exclamat ea. Ești liberă!
— Fără soț…
— Care soț? Un copil crescut de mamă. N-ai pierdut nimic, Silvia.
— Douăzeci de ani.
— Nu. Ai câștigat experiență. Și asta valorează enorm.
…
A mai trecut o săptămână. Silvia se pregătea deja pentru divorț. Apartamentul îi aparținea, moștenire de la părinți, deci nu avea emoții. Rămâneau de împărțit mașina și casa de la țară.
Într-o seară, cineva a sunat la ușă. Felix.
A deschis, dar i-a blocat intrarea.
— De ce ai venit?
— Eu… m-am întors.
— Cu ce scop?
— Lasă-mă să intru. Nu vreau să audă vecinii.
— Tot cartierul știe deja. Intră.
În sufragerie, el a ezitat.
— Spune.
— Silvia… nu mai pot sta cu mama. M-a sufocat: pretenții, crize, reproșuri.
— Adevărat?
— Da. Am înțeles că am greșit. Trebuia să fiu lângă tine.
— Trebuia. Dar n-ai fost. Și nici nu vei fi. Oamenii nu se schimbă.
— Eu m-am schimbat!
— Ai învățat să-i spui „nu”?
Privirea i-a căzut în podea.
— Exact. Nimic nu e diferit.
— O să-i spun…
— I-ai spus deja?
Tăcere.
— Felix, știi că divorțăm, nu?
— Divorțăm? De unde asta?
— Mama ta a anunțat că ai depus cererea.
— Eu? N-am depus nimic!
— Atunci o voi face eu.
— De ce așa?
— Destul. Du-te la mama ta. Ești aici de cinci minute, poate i s-a făcut rău deja.
Au divorțat rapid. Apartamentul a rămas Silviei. Mașina și casa de la țară au fost vândute, banii împărțiți.
Felix s-a mutat într-un alt cartier. Cu Veronica Dănescu, Silvia se mai întâlnea uneori la magazin — și amândouă se prefăceau că sunt străine.