Tamara Carpatencu îl privea pe fiul ei de parcă ar fi primit o palmă neașteptată.
— Nu ai să îndrăznești să mă dai afară!
— Ieși, mamă, a spus Răzvan rar, cu o fermitate pe care nu i‑o mai auzisem. Și nu te mai întoarce până nu vei înțelege că ai greșit.
Sorin Ursuleanu s‑a ridicat încet de pe scaun, ca un om care știe că nu mai e nimic de salvat.
— Hai, Tamara.
— Sorin!
— Am spus să mergem. Acum. Până nu ne facem de rușine de tot.
Au plecat fără să mai adauge nimic. Ușa s‑a închis în urma lor cu un zgomot sec, definitiv. Ceilalți invitați s‑au risipit rapid, evitându‑ne privirile. În mai puțin de un sfert de oră, apartamentul a rămas gol. Răzvan stătea rezemat de tocul ușii, cu umerii lăsați.
— Iartă‑mă, a murmurat. Atâția ani am fost laș.
N‑am răspuns.
— Am crezut că dacă nu reacționez, totul se va stinge de la sine. Că te vei obișnui. Că mama se va opri. De fapt, doar am ales să nu văd, pentru că mi‑a fost teamă de confruntare.
— Iar azi ai ales, am spus încet.
— Da. Prea târziu, dar am ales.
S‑a apropiat și a îngenuncheat lângă scaunul meu.
— Dă‑mi o șansă. O să îndrept lucrurile. O să te apăr, mereu. Îți promit.
L‑am privit îndelung. Zece ani trăiți alături de un bărbat care se ascunsese. Și totuși, în seara aceea, pentru prima dată, se pusese de partea mea.
— Vom vedea, am spus.
Timp de o lună, Tamara Carpatencu nu a sunat. Apoi m‑a căutat Sorin Ursuleanu. Mi‑a spus că soția lui abia mai vorbește, că s‑a închis în ea însăși și că nu se aștepta la o asemenea reacție din partea fiului lor.
— Vă respect, domnule Ursuleanu, i‑am răspuns, dar până nu va înțelege ce a făcut, orice întâlnire e inutilă.
A oftat adânc.
— Înțeleg. Voi vorbi cu ea.
Două luni mai târziu, m‑a sunat din nou. Mi‑a spus că a convins‑o pe Tamara să meargă la psiholog și că i‑a pus o condiție clară: ori lucrează cu ea însăși, ori el se mută separat. Prima dată în patruzeci de ani de căsnicie.
— A acceptat, a spus obosit. Merge de o lună.
Nu am comentat. Nu mai așteptam validarea ei. Îmi vedeam de viață. Brutăria se extinsese, angajasem o ajutoare. Răzvan se schimbase vizibil: era atent, prezent, mă susținea chiar și în lucrurile mărunte.
Au trecut aproape doi ani. Ne‑am sărbătorit discret a douăsprezecea aniversare, doar noi doi. Soneria a sunat pe neașteptate. Când am deschis, Tamara Carpatencu stătea în prag. Slăbise, îmbătrânise. Ținea în mâini un pachet mic.
— Pot intra?
M‑am uitat la Răzvan. A încuviințat din cap. Am făcut un pas înapoi.
S‑a așezat pe marginea canapelei, cu mâinile tremurânde.
— Trebuie să‑ți spun ceva. De mult.
Am așteptat.
— Iartă‑mă, a spus cu greu. Pentru tot. Pentru cei zece ani. Pentru cadou. Pentru felul în care am încercat să te micșorez, doar ca să nu simt că îmi pierd fiul.
Cuvintele ei m‑au luat prin surprindere.
— Psihologul m‑a ajutat să înțeleg, a continuat, privind în podea. Mi‑a fost frică să nu se îndepărteze Răzvan. Am crezut că tu mi‑l iei. Și, în loc să te accept, te‑am atacat. Am crezut că, dacă te fac să pari insuficientă, el va rămâne mai aproape de mine. Am reușit exact opusul. Aproape că i‑am pierdut pe amândoi, și pe el, și pe Sorin.
S‑a oprit și și‑a șters ochii cu o batistă.
— Nu cer să mă ierți pe loc. Vreau doar să știi că înțeleg cât de mult am greșit. Și, dacă îmi vei da o șansă, voi încerca să repar. Nu cu vorbe, ci cu fapte.
Răzvan stătea lângă mine, încordat. Dar hotărârea îmi aparținea.
— Tamara Carpatencu, am început eu, alegându‑mi cu grijă cuvintele.