— Te-am căutat mult timp, Anca Popescu, — spuse ea deodată. — Foarte mult timp.
Știi, nu e ușor să găsești un copil pe care l-ai lăsat în maternitate acum douăzeci și doi de ani.
Anca Popescu verifică pentru a treia oară dacă șuvițele acoperite cu folie, pe care aplicase vopseaua, se încălziseră suficient.
Mâinile ei, plutind deasupra capului clientei, păreau fără greutate, ca și cum nici nu atingeau părul.
Privit din afară, părea că doar desenează în aer — dar în realitate făcea magie adevărată.
— Anca Popescu, draga mea, — ciripea doamna din fotoliu — numai tu știi să alegi nuanța perfectă!
Data trecută soțul meu a rămas fără cuvinte când m-a văzut.
A zis că parcă am întinerit cu zece ani!
Anca zâmbi discret. În cei trei ani de muncă se obișnuise cu laudele entuziaste ale clientelor, dar de fiecare dată era plăcut.
Își iubea meseria — să transforme femeile în regine, să le dăruiască încredere și bucurie.
Mai mult decât atât — trăia pentru asta.
— Oana Ilfoveanu, blondul vi se potrivește perfect, — răspunse ea încet în timp ce desfăcea prima șuviță. — Aveți o nuanță atât de nobilă a pielii…
O să vedeți că azi rezultatul va fi și mai bun.
În oglindă se reflecta zâmbetul mulțumit al clientei. Anca aruncă o privire fugară la ceas — era unsprezece și jumătate.
După Oana Ilfoveanu mai avea trei programări și apoi…
Ușa salonului se deschise brusc, lăsând să pătrundă frigul decembrist și o femeie într-o blană luxoasă de nurcă.
Anca îi văzu reflexia în oglindă — înaltă, impunătoare, cu o postură impecabilă și o expresie arogantă pe chip.
De obicei astfel de cliente mergeau la Laurențiu Nicolae — cel mai scump stilist din salon.
Dar femeia își aruncase neglijent blana pe brațele recepționerei și se îndreptase direct spre scaunul Ancai Popescu.
— Tu ești Anca Popescu? — Vocea ei avea accente autoritare. — Am nevoie de o tunsoare. Chiar acum.
Anca se întoarse încercând să-și păstreze calmul profesional:
— Îmi pare rău, dar sunt programată cu o lună înainte. Pot să vă ofer…
— Eu sunt Magda Nicolaescu Dunărescu! — o întrerupse femeia ca și cum acest nume ar fi fost suficient pentru a rezolva orice problemă. — Soțul meu este proprietarul acestui salon!
Și vreau ca tu să mă tunzi. Chiar acum!
În liniștea care urma se auzea ticăitul ceasului de pe perete.
Oana Ilfoveanu începu să se foiască neliniștită în fotoliu.
Anca simți un fior rece pe șira spinării.
Da… cunoștea numele Dunărescu. Cine nu-l cunoștea în orașelul lor?
Bogdan Horiaescu Dunărescu era principalul filantrop al orașului: sponsor generos al evenimentelor caritabile și proprietar al jumătății centrelor comerciale locale.
Portretul lui atârna chiar în holul salonului. Dar soția lui Anca nu o mai văzuse niciodată până atunci.
— Eu… — începu ea să spună ceva, dar Magda Nicolaescu deja luase loc pe scaunul vecin.
— Clientele tale pot aștepta! — spuse tăios. — Sau ai uitat cine are ultimul cuvânt aici?
Anca privi neajutorată spre recepționer. Aceasta ridică din umeri: n-ai ce face… trebuie s-o asculți…
— Oana Ilfoveanu… — i se adresase Anca blând clientelei sale – nu v-ar deranja dacă colega mea Diana Brașoveanu va termina lucrarea?