Primăvara, Alexandru a sunat-o din nou. Vocea lui era răgușită și obosită.
— Ioana, salut. Mama e la spital. Spune că vrea să te vadă.
Ioana încremeni.
— De ce?
— Spune că vrea să-și ceară iertare.
— Unde este?
— La spitalul municipal, secția șase.
Ioana a stat mult timp pe marginea patului. Apoi s-a ridicat, s-a îmbrăcat și a plecat.
În salon plutea un miros de medicamente și acru. Mihaela era palidă, slăbită, în ochii ei nu mai ardea focul de altădată.
— Ai venit — șopti ea. — N-aș fi crezut.
Ioana se apropie.
— Alexandru mi-a spus că vrei să vorbești.
— Da… — bătrâna privea tavanul. — Poate că ai avut dreptate. Cu banii aceia… n-ar fi trebuit să-i iau. Am crezut că nu o să observi.
— Am observat.
— Voiam să-i cumpăr unelte lui Alexandru. Își dorea de mult timp. Am vrut să-l surprind. Dar… mereu fac așa ceva.
Ioana nu știa dacă s-o creadă sau nu.
— Chiar și așa, n-ar fi trebuit să iei fără permisiune.
— Știu. Iartă-mă.
Era prima dată când auzea acest cuvânt de la soacră-sa. Fără teatru, fără lacrimi. Pur și simplu — în șoaptă.
— Nu pot să-i dau înapoi — adaugă ea. — Dar dacă vrei… spune-i lui Alexandru să ți-i dea el. Are bani, a strâns ceva economii.
Ioana clătină din cap:
— Nu e nevoie. Eu am dat deja tot ce aveam — banii, nervii mei…
Se ridică în picioare:
— Îți doresc însănătoșire grabnică, Mihaela.
— Ioana… — bătrâna îi prinse mâna pentru o clipă. — Poate ești puternică, dar… nu trăi cu supărări în tine. Te rod pe dinăuntru ca rugina fierul…
Ioana își smulse mâna, dar simți o înțepătura adâncă în sufletul ei.
Afară era deja cald, zăpada se topise complet și aerul mirosea a pământ umed reavăn. Ioana pășea pe trotuar gândindu-se: „Baba are dreptate… Supărările chiar sunt ca rugina – încet-încet te mănâncă pe dinlăuntru.”
O săptămână mai târziu Alexandru veni iar la ea acasă. De data asta nu adusese nici flori, nici sacoșe cu lucruri:
— Mama a murit — spuse încet.
Ioana tăcu; cuvintele nu veneau deloc la gură…
— Voiam doar să-ți spun… te pomenea des înainte de sfârșit… Și-și cerea iertare…
Ioana oftă ușor:
— Eu i-am iertat deja demult…
Alexandru dădu din cap:
— Ioana… știu că e târziu dar… dacă se poate… mi-ar plăcea uneori să vin pe la copii…
— Ești tatăl lor — răspunse ea calm.— Nu interzic asta… Doar te rog: nu sta prea mult…
Se uitase la el: obosit, liniștit dar hotărât… Și Alexandru înțelese atunci că ceea ce pierduse… pierdut rămânea pentru totdeauna…
— Te-ai schimbat… — șopti el într-un târziu…
— Nu m-am schimbat deloc — răspunse ea.— Doar am încetat să mai rabd…
O lună mai târziu Ioana stătuse în bucătărie bând ceai și privind cum Bianca își făcea temele iar Tudor meșterea ceva din setul lui preferat de construcții mecanice… Pe pervazul ferestrei ficusul înflorise pentru prima datǎ după doi ani…
Apartamentul devenise un adevǎrat cămin acum – fără scene stridente sau reproșuri ascunse…
Seara uneori îi mai venea gândul la Alexandru – fără urǎ însă – ci ca la ceva care fusese odată parte din viață dar care acum trecuse demult… Ca o cheie veche care nu mai deschide nicio uşǎ…
Totul nu se terminase atunci când soacra plecase dintre cei vii… Nici măcar când soțul îşi făcuse bagajele şi plecase definitiv…
Totul se sfârşise atunci când Ioana pricepuse un adevăr simplu: iubirea nu e un cod PIN pe care-l poţi ghici şi folosi până ţi se blochează cardul…
Iubirea este încredere.
Și dacă cineva ţi-o retrage fără permisiune de pe cont,
acel cont rămâne gol.
Iar ea hotărâse:
niciodatǎ n-o sǎ mai lase pe altcineva
sǎ-l alimenteze în locul ei…