— Băiatul meu deștept! Ai reușit și divorțul, ai păstrat și locuința! Iar aceea… nici măcar n-a făcut scandal… — se revărsa Mihaela Moldovan, plimbându-se prin sufrageria largă a noului apartament al fiului ei. În glas i se simțea triumful, dar și o uimire greu ascunsă. Își aranja din când în când coafura impecabilă și arunca priviri victorioase spre mobila așezată la linie, mobilă care, cu o zi înainte, aparținuse încă altei femei.
Andrei Mureșan, singurul ei copil, stătea afundat într-un fotoliu masiv și răsfoia fără chef o revistă. Pe chipul lui nu se citea nici bucurie, nici ușurare, ci doar oboseala aceea seacă a omului care tocmai a dus la capăt ceva greu, dar socotit inevitabil. Nu spunea nimic. O lăsa pe mama lui să-și savureze clipa de glorie. Pentru Mihaela Moldovan, ziua aceea era încununarea unui război purtat ani la rând: discret, calculat și fără milă. Un război pentru fiul ei, pentru atenția lui, pentru viața lui, pe care ea o considera, în adâncul sufletului, proprietatea sa.
— Ți-am spus eu, Andrei, te-am avertizat de atâtea ori! — a continuat ea, coborând tonul într-un fel de șoaptă complice. — Elena Voinea asta… te sufoca. Tu n-ai observat cum mă privea? De parcă eu eram în plus în casa propriului meu copil. Iar acum uită-te în jur: e curat, e luminos, nu-ți mai dictează nimeni unde să pui vaza sau pe ce perete să stea tabloul. Și apartamentul e al nostru, al familiei. Fără împărțeli de bunuri, fără procese întinse ani întregi. O semnătură și gata. Genial!
Abia atunci Andrei Mureșan și-a ridicat ochii din paginile revistei. Privirea lui era rece, ca sticla unei ferestre în plină iarnă.
— Mamă, ajunge. S-a terminat. Ce rost are să tot reluăm discuția?
— Cum adică ce rost are? Să înțelegi cât de bine ai procedat! Să vezi cât te-am ajutat. Fără sfaturile mele, acum ai fi stat într-o garsonieră închiriată, dând jumătate din salariu pe obligații și plăți pentru ea. Dar ea? Ha! N-a zis nici pâs. „Ia tot, Andrei, mie nu-mi trebuie nimic.” Îți dai seama? Un om normal s-ar fi zbătut, ar fi urlat, ar fi plâns, ar fi cerut avocat. Ea și-a strâns doar două genți și a plecat. Nu ți se pare ciudat?
Mihaela Moldovan s-a apropiat de fereastră și a privit orașul, care în clipa aceea i se părea mai prietenos ca oricând. Îi plăcea să creadă că își salvase fiul de greșeala tinereții. Elena Voinea fusese, după gustul ei, prea tăcută, prea ștearsă, prea ușor de trecut cu vederea. Nu avea scânteia aceea, tăria aceea de caracter pe care Mihaela Moldovan o admira la oameni — adică, mai ales, la ea însăși. Elena era asemenea apei: limpede, folositoare, dar lesne de înlocuit. Mihaela, în schimb, se vedea ca o stâncă de care se spărgea orice val de împotrivire.
Ultimele luni de dinaintea divorțului îi treceau acum prin minte ca niște scene viu colorate. Își amintea cu plăcere cât de fin presărase semințele neîncrederii. Ba scăpa, chipurile întâmplător, o vorbă despre mâncarea nereușită a Elenei, ba ofta apăsat când își vedea nora cu o bluză nouă — „Iar arunci banii, Andrei o să rămână fără nimic” —, ba o apucau, pe neașteptate, „migrenele” exact în serile în care tinerii aveau planuri. Construise în jurul lor o tensiune continuă, în care Elena ajunsese să se simtă vinovată doar pentru că respira același aer cu ea.
Iar miza cea mai mare fusese, desigur, apartamentul. Cele trei camere moștenite de Andrei Mureșan de la bunica lui deveniseră adevăratul măr al discordiei. Mihaela Moldovan îi băgase fiului în cap că Elena Voinea urmărea să-i ia locuința prin instanță, să-l lase pe drumuri și să-l îngroape în datorii. „E vicleană, Andrei, pândește momentul potrivit”, îi șoptea seară de seară la telefon. „Trebuie să fii tu primul care acționează. Pune totul la adăpost pe numele tău, până nu se dezmeticește ea.”
Andrei Mureșan, stors de presiunea neîntreruptă a mamei, ajunsese să nu mai distingă limpede unde se termina grija și unde începea frica.