Crezusem că Andrei le luase la serviciu și le mâncase acolo. Așadar, totul s-a scurs în „ipoteca” ta fără fund?
— Hai, le-am mâncat și gata! — izbucni Andrei, roșu la față. — Ce faci atâta dramă pentru niște chiftele? Sunt bărbat, am hotărât să-mi ajut sora!
— Un bărbat ia hotărâri folosindu-și propriile resurse, Andrei. Timpul lui, banii lui, munca lui, — am spus rar, apăsând fiecare cuvânt. — Când însă împarți pe ascuns ce am făcut eu din salariul meu și din weekendurile mele, asta nu se mai numește ajutor. Se numește furtișag de doi bani.
Laura scoase un oftat indignat și își lipi palma de piept, ca o actriță prinsă într-o scenă de teatru prost.
— Cum îndrăznești să vorbești așa cu soțul tău?! Ar trebui să-i pupi tălpile că te-a luat de nevastă, divorțată cum erai!
Am pufnit scurt. Să ne amintim, totuși: locuiam în apartamentul meu, cumpărat înainte de căsătorie.
— Laura, nu încurca borcanele. Dacă e s-o luăm așa, el ar trebui să aprindă lumânări că îi tolerez șosetele îndesate sub canapea. Dar hai să revenim la subiect.
Am deschis agenda și am început să notez.
— Vită în sos de vin: un kilogram de mușchi bun, vin roșu, ciuperci, bacon, ceapă mică. La asta se adaugă două ore în care am stat să fiarbă încet, cum trebuie. Ardei umpluți: carne tocată de la fermă, ardei grași, condimente, orez. Iar astăzi ai încercat să pleci cu opt porții de chiftele și gulaș.
— Doamne, parcă era cine știe ce carne! — își dădu Laura ochii peste cap.
Scotoci prin geantă cu gesturi nervoase, își trase portofelul afară, pescui din el o bancnotă mototolită de douăzeci și cinci de lei și o aruncă pe masă.
— Na, îneacă-te cu ea! Îți iei un kilogram de orez și mai fierbi o tură! Mare doamnă a bucătăriei te-ai făcut!
M-am uitat întâi la bancnotă, apoi la ea.
— Laura, ia-ți hârtia de aici. Altfel ți-o lipesc pe frunte, să nu o pierzi.
Andrei sări de pe scaun.
— Teodora, ajunge! Laura, nu o băga în seamă, a avut o zi grea la muncă și și-a ieșit din fire. Ia caserolele și pleacă, îți dau eu voie.
Întinse mâna spre mânerul congelatorului. Am făcut un singur pas și m-am așezat între el și frigider. În clipa aceea, probabil aveam privirea cu care mă uitam de obicei la instalatorii amețiți, care refuzau să coboare într-un subsol inundat.
— Pune mâna pe ușă, Andrei, și valiza ta zboară de la balcon înainte să apuci să spui „genetică”.
Soțul meu înțepeni. Îmi cunoștea tonul acela. Era tonul omului de la dispecerat care consemnează avaria și închide conducta principală fără să mai ceară păreri.
— Așadar, — am bătut cu pixul în masă, — simpla returnare a mâncării nu mai rezolvă nimic, fiindcă prima tranșă ați înfulecat-o deja. Eu nu gătesc din nou. De mâine intru în trei ture consecutive, câte douăsprezece ore fiecare. Dar nici nu am de gând să rămân fără cine din cauza generozității voastre pe banii mei.
Mi-am luat telefonul și am deschis aplicația unui restaurant cunoscut, genul acela care livra mâncare gătită ca acasă, dar la prețuri care îți aminteau că mâinile altcuiva muncesc pentru tine.
— Ce faci acolo? — întrebă Andrei, mijindu-și ochii bănuitor.
— Restabilesc echilibrul universului, — i-am răspuns, în timp ce adăugam produse în coș. — Așa. Vită înăbușită cu ciuperci, trei porții. Ardei umpluți, patru porții. Asta acoperă ce a luat Laura miercuri. Total… trei sute patruzeci de lei, cu livrare inclusă.
— Cât?! — urlară aproape în cor fratele și sora.
— Trei sute patruzeci. Mâncare gata făcută, gustoasă, preparată de niște oameni străini. Cu vibrațiile potrivite, Laura, stai liniștită.
— Ești nebună! — țipă cumnata, ascuțindu-și vocea. — Pentru o bucată de carne și o mână de orez? Nici pe departe nu valorează atât!
— Valoarea minimă e la raft, pentru ingrediente crude. Voi însă ați mâncat preparate terminate. Mi-ați luat munca. Iar munca se plătește. Nu vă place restaurantul acesta? Nicio problemă, putem alege o variantă și mai scumpă.