Macaralele electrice ale geamurilor fuseseră tăiate din sistem, iar folia blindată aplicată pe sticlă nu ceda deloc sub pumnii lui. Paul urla ceva dinăuntru, deschizând și închizând gura ca un pește prins într-un acvariu, însă antifonarea groasă a SUV-ului înghițea orice sunet.
— Deschide! a început Adriana Vlad să alerge în jurul mașinii, zgâriind vopseaua cu unghiile și smucind disperată de mânere. Deschide, nenorocito! Vrei să-mi omori copilul? Se sufocă acolo!
— Mașina are ventilație autonomă, am răspuns eu de pe verandă, fără să cobor treptele. Nu se sufocă. Are aer suficient până ajunge poliția.
— Ce poliție?! a țipat cumnata mea, iar chipul i s-a strâmbat de o spaimă cât se poate de reală. Ai înnebunit? Chemi poliția pentru nepotul tău? Deschide imediat! Paul, apasă pedala!
În habitaclu, Paul răsucea volanul cu mișcări smucite, apăsa butonul de pornire, dar bordul rămânea luminat de un semnal roșu, agresiv, care anunța blocarea de urgență. După câteva clipe, băiatul a început să alunece pe scaun, ștergându-și lacrimile pe obrajii aprinși.
— Georgiana! Socrul meu a venit aproape împleticindu-se până la scările verandei și s-a prins cu greu de balustrada din fier forjat. Ochii îi erau plini de lacrimi, iar buzele îi tremurau. Georgiana, fata mea, nu-l nenoroci pe băiat! A mai avut o condamnare cu suspendare de când era minor! Dacă vine echipajul acum, îl bagă la închisoare! Îl închid, înțelegi? Tu i-ai fost aproape ca o mamă. Iart-o pe proasta de Adriana, a vorbit fără minte! Sună și retrage plângerea!
— Nu sunt mama lui, am spus eu. Și nu am fost niciodată. Chiar voi mi-ați amintit asta adineauri.
După șapte minute, sirena unei mașini de patrulare a sfâșiat liniștea cartierului de case. Echipajul alb-albastru al Poliției a frânat brusc în fața porții, blocând ieșirea spre Strada Teiului. Din autospecială au coborât doi agenți în veste antiglonț, cu armele pregătite.
— Toată lumea rămâne pe loc! Mâinile la vedere, pe capotă!
Adriana a scos un urlet ca și cum cineva ar fi tăiat-o de vie. S-a prăbușit în genunchi direct în noroiul de lângă gazon și a început să lovească iarba udă cu pumnii.
— Nu vă atingeți de el! E mașina noastră! Am luat-o doar să ne plimbăm! Nu e vinovat! Ea a aranjat totul, vrăjitoarea asta fără inimă!
Unul dintre polițiști s-a apropiat de mine.
— Dumneavoastră sunteți proprietara? Actele autoturismului, vă rog.
Am scos în tăcere certificatul de înmatriculare din geantă și i-am întins și buletinul.
— Eu sunt proprietara. O persoană străină a intrat în casă, a luat cheile din hol și a încercat să plece cu mașina. Sunt dispusă să depun plângere.
Agentul a încuviințat scurt, apoi s-a întors către SUV și a lovit ușor geamul cu bastonul.
— Opriți motorul, mâinile pe volan! Doamnă, deblocați portierele.
Am apăsat comanda din telefon. Încuietorile au pocnit sec. Polițistul a smuls portiera șoferului, l-a tras afară pe Paul, care plângea în hohote, l-a culcat aproape peste pavaj, i-a răsucit brațele la spate și i-a prins încheieturile în cătușele metalice.
— Mamă! Mamă, fă ceva! urla băiatul, mânjind asfaltul cu lacrimi și mucus. Ea mi-a dat cheile, nu le-am luat eu! Mamă!
— Domnule, ridicați-vă. Mergeți la autospecială, a spus scurt șeful echipajului, apucându-l de guler și săltându-l în picioare.
Din buzunarul pantalonilor sport ai lui Paul a căzut pe dale, cu un clinchet limpede, legătura de chei. Micul breloc argintiu, cu piatră de zirconiu, a scânteiat o clipă în lumina rece a soarelui de toamnă. Polițistul l-a ridicat cu grijă de jos, agățându-l cu un creion, apoi l-a introdus într-o pungă transparentă pentru probe.
— Vă aparține?
— Da, este al meu, am răspuns.
Zăvorul.
Au plecat. Vuietul motoarelor, strigătele, sirena și blestemele Adrianei s-au stins treptat la capătul străzii, lăsând în urmă doar mirosul înțepător de benzină ieftină și iarba sfâșiată de roți lângă gard.
Musafirii dispăruseră chiar mai devreme, strecurându-se pe poartă fără zgomot, de teamă să nu fie trecuți prin procese-verbale ca martori. Socrul meu a plecat pe jos, încovoiat, târându-și încălțările tocite pe pietriș. Nu s-a uitat nici măcar o dată înapoi spre casa mea.
Am coborât de pe verandă, m-am urcat la volanul SUV-ului, am apăsat butonul de pornire și am tras mașina cu grijă mai adânc în curte, sub copertină. Apoi am oprit contactul.
Am rămas câteva secunde în curte. După aceea am luat telecomanda porții și am apăsat. Cele două canaturi grele, din metal, au început să se miște încet, cu un zumzet discret al motorului electric, până când s-au întâlnit la mijloc, tăind de mine strada, cartierul și, odată cu ele, restul lumii.
În casă domnea liniștea. Pe masa din sufragerie se răcea peștele pe jumătate mâncat, salata se usca în bolurile mici, iar pe podea se întindea o pată întunecată și unsuroasă, lăsată de un șervețel aruncat.
M-am apropiat de ușa de la intrare. Era o ușă masivă, din stejar, îmbrăcată pe interior în metal, montată de noi cu cinci ani în urmă. Jos, aproape de plintă, fusese instalat un zăvor mecanic solid, din oțel brunat. Nu-l folosisem niciodată. Închideam mereu doar yala electronică, ca rudele soțului meu să poată intra cu cheia dacă se hotărau să apară fără să anunțe.
M-am aplecat, am prins mânerul rece de oțel și l-am împins înainte cu toată puterea.
Limba grea a zăvorului a intrat până la capăt în lăcașul din toc, cu un sunet metalic, sec și definitiv.
Înapoi nu se mai putea da.
Ar fi trebuit oare Georgiana Bogdănescu să-și ierte cumnata, de dragul familiei și al împăcării cu socrul ei, știind că o condamnare îi putea distruge întreaga viață unui băiat de douăzeci de ani?