— Repară tot! se repezi el, cu vocea spartă. Îți dau… îți dau o primă. Două mii cinci sute de lei!
Mi-am desprins cotul din strânsoarea lui, fără grabă, dar ferm.
— Nu, tată. Aseară, în restaurant, mi-ai arătat foarte limpede cât valorez pentru tine: o sută de lei, cât să-mi ajungă de taxi. Atât am muncit și eu pentru tine ieri. Mi-am lăsat cheile pe masă și am plecat.
— Ioana, nu face prostii! Dintr-odată parcă i s-a stins furia. Umerii i-au căzut, iar glasul i s-a subțiat. Se duce totul de râpă. Argeșean mi-a spus că, dacă nu te întorci, pleacă și el, și încă cinci meșteri. Azi. Se pare că demisiile lor stau pregătite de o lună, prin sertare. Au rămas numai pentru tine.
— Știu, tată. M-au sunat deja. Și am închiriat un hangar mic, în zona industrială. Nu avem nevoie de pereții tăi roz și nici de „imaginea de brand”. Avem nevoie de utilaje și de oameni care știu meserie. Mașinile le iau în leasing, iar Radu Rădulescu îmi dă materialul pe încredere.
— Tu… îți jefuiești propriul tată? În privirea lui a apărut, pentru prima dată, ceva foarte aproape de frică.
— Nu. Iau doar ceea ce tu ai aruncat ieri, odată cu bancnota aceea. Du-te la Monica Voinea, tată. Las-o pe ea să-ți construiască „imaginea” unui falit de succes.
Apoi am închis ușa între noi.
…A trecut un an.
Stăteam în mijlocul atelierului meu. Al meu, nu al lui, nu al familiei, nu al vreunui brand inventat de altcineva. Aerul mirosea a rumeguș proaspăt, ceară și cafea tare. Argeșean, îmbrăcat într-o salopetă curată, îi explica unui băiat tânăr cum se lucrează la utilajul nou. Pe masa lungă erau desfășurate planurile pentru o comandă importantă: mobilier pentru un lanț de clinici private.
Telefonul a vibrat scurt. Era un mesaj de la mama.
„Ioana, tatăl tău a vândut fabrica. Banii abia au ajuns pentru datorii și penalități. Monica Voinea a plecat în capitală, zice că se face bloggeriță. El stă la casa de la țară și nu mai vorbește aproape deloc. Poți veni măcar o dată? Să discutați…”
Am citit mesajul până la capăt, apoi am băgat telefonul în buzunar. Durerea nu dispăruse cu totul. Rămăsese acolo, în piept, dar se tocise. Devenise ca o cicatrice veche de pe mână, primită în primul meu an de lucru în atelier.
— Doamna Croitoru! strigă Radu Rădulescu, intrând pe poarta halei. Am adus feroneria, exact cea pentru comanda din stejar. Unde o descărcăm?
— La depozitul doi, Radu! am răspuns, iar fără să-mi dau seama am zâmbit.
Știam că nu voi merge la casa de la țară. Nu fiindcă eram rea. Nici pentru că țineam minte răul cu încăpățânare. Ci pentru că a doua zi aveam o livrare de făcut.
Și acum știam foarte bine cât valorează fiecare scaun din lotul acela.
La fel cum știam, în sfârșit, cât valorez eu.