— Doar că trebuie să i-o servim cu cap, a adăugat el. Îi spun că e o investiție în afacerea noastră comună. La economie e praf, o să înghită povestea fără să clipească.
Am intrat în bucătărie.
Nici măcar nu s-au prefăcut surprinși. Tatiana Diaconu stătea la masa mea și amesteca ceaiul cu lingurița mea, de parcă totul îi aparținea dintotdeauna. În fața lui Tiberiu Rădulescu era o farfurie cu macaroanele rămase de ieri.
— A, ai binevoit să apari, a zis soacra, măsurându-mă disprețuitor din creștet până-n tălpi. De ce ești așa palidă? Iar îi toci banii lui Tiberiu pe la doctori?
— Sunt banii mei, am spus, lăsând geanta pe un scaun.
Tiberiu și-a pus furculița jos, cu aerul acela de profesor obosit de prostia elevilor.
— Într-o căsnicie nu există „al meu” și „al tău”, Elisabeta. Avem buget comun. Și, apropo, eu și mama am discutat puțin.
— Am auzit.
Nu s-a rușinat câtuși de puțin.
— Cu atât mai bine, nu mai pierdem vremea. Mâine mergem la notar. Inflația îți mănâncă valoarea garsonierei de la o lună la alta. Dacă o vindem acum, protejăm capitalul. Trebuie să ne dezvoltăm.
— Cine anume „noi”? l-am întrebat, fără să-mi feresc privirea.
— Familia, evident. Pentru serviciu am nevoie de o mașină care să impună respect, altfel partenerii nu mă iau în serios. Iar ce rămâne băgăm într-un apartament mai bun.
Îl priveam și nu reușeam să-mi explic cum de rezistasem lângă omul acela cinci ani. Cum îi crezusem tabelele, calculele, regulile absurde, economia făcută pe absorbantele mele și pe vizitele mele la dentist.
— Garsoniera aceea a fost a bunicii mele, am spus cât am putut de liniștit. Este singura mea plasă de siguranță.
Tiberiu a oftat apăsat și și-a dat ochii peste cap. Gestul lui clasic, plin de superioritate.
— Ce plasă de siguranță, Elisabeta? De cine ai de gând să fugi? Asta se numește trădare. Dacă suntem împreună, trebuie să avem încredere unul în celălalt. Faptul că te agăți de o bucată de beton arată că nu vezi niciun viitor lângă mine.
— E lacomă, atâta tot, a intervenit Tatiana Diaconu. Se ține cu dinții de cotețul ei. Iar că bărbatul ei se chinuie cu o mașină veche nu o interesează deloc.
Pentru o clipă, mi-am imaginat cum scot fotografia de la ecografie. Cum le arăt acea pată cenușie, mică, fragilă.
Și după aceea? S-ar bucura? Nu. Tiberiu ar începe să calculeze cât costă nașterea, pătuțul, căruciorul. Apoi mi-ar spune că, tocmai fiindcă vine copilul, trebuie neapărat să vând garsoniera, că avem nevoie de spațiu. Iar Tatiana Diaconu ar avea grijă ca noul apartament să fie trecut pe numele ei, fiindcă o femeie în concediu de maternitate, în mintea lor, nu avea dreptul să hotărască nimic. Copilul ar fi devenit pârghia perfectă cu care să mă apese. M-ar fi prins într-o menghină din care n-aș mai fi ieșit.
— Bine, am spus.
Tiberiu a mijit ochii, bănuitor.
— Ce înseamnă „bine”?
— Sunt de acord, am răspuns, împingând scaunul înapoi. Garsoniera stă goală degeaba. Mâine mergem la notar. Îți fac procură generală.
Chipul soacrei mele s-a destins pe loc. I-a aruncat fiului ei o privire triumfătoare.
— Vezi? Când îți folosești capul, poți lua și decizii normale, a rânjit Tiberiu. Încălzește-mi supa.
Apoi și-a întors atenția spre telefon, de parcă eu încetasem să mai exist.