și noii lui familii. Sper ca acei copii care nu sunt ai lui să-i aducă măcar pe jumătate din bucuria pe care propria lui fiică mi-o aduce mie.
Ușa se închise fără zgomot. Elena Dulgheru nu voia să facă o scenă. Nu avea de gând nici să țipe, nici să izbucnească în plâns.
Dincolo de ușă se auzi un suspin înfundat. Apoi pași grei, târșiți, coborând încet pe scară.
Elena se întoarse în cameră. În țarc, Ioana Cristea se juca liniștită — o fetiță blondă, cu ochi căprui și gropițe în obraji. Când își văzu mama, ridică imediat capul și chipul i se lumină.
— Mama! spuse ea fericită, întinzând brațele.
Elena o luă pe fiica ei la piept și o strânse cu putere. Asta era realitatea ei. Caldă, vie, adevărată. A ei. Numai a ei.
Iar undeva, pe casa scării, plângea o femeie care înțelesese prea târziu ce pierduse. Nu o nepoată — pentru că nepoata aceea nu-i aparținuse niciodată. Pierduse dreptul de a mai fi considerată familie. Un drept pe care îl aruncase singură, cu doi ani în urmă, atunci când alesese să stea de partea trădării.
Elena o sărută pe Ioana pe vârful năsucului și zâmbi. Afară, soarele lumina ferestrele. În fața lor se afla o seară obișnuită: baie, cină, o poveste înainte de culcare. Fericirea simplă a unei vieți simple.
Viața pe care și-o clădise singură. Fără Andrei Croitoru. Fără mama lui. Fără dragostea lor fățarnică, pornită și oprită după bunul plac.
— Hai, puiule, șopti Elena, lipindu-și obrazul de al fiicei. Hai să ne vedem mai departe de viață.
Silvia Mureșanu rămăsese în fața blocului, incapabilă să facă un pas. Fusese convinsă că Elena va ierta. Că timpul șterge rănile. Că legăturile de sânge cântăresc mai greu decât umilințele.
Dar unele uși, odată închise, rămân închise pentru totdeauna. Și nici lacrimile, nici rugămințile nu le mai pot deschide.
Cu mâinile tremurând, scoase telefonul și formă numărul fiului ei.
— Andrei, murmură ea când acesta răspunse. Nu m-a primit. Și nu mă va primi niciodată.
La celălalt capăt se lăsă o tăcere apăsătoare. Apoi se auzi un oftat obosit.
— Ți-am spus, răspunse Andrei Croitoru. Nu trebuia să te duci.
Silvia închise apelul și porni încet spre stație. Cu doi ani în urmă, crezuse că face ceea ce trebuie. Că își salvează fiul dintr-o căsnicie nepotrivită. Că îl ajută să-și găsească fericirea adevărată.
Acum, fiul ei creștea copiii altei femei, noua lui soție nu voia să nască, iar nepoata lui de sânge purta numele altcuiva și nu avea, în acte, nicio urmă a tatălui ei.
Prețul plătit se dovedise mult mai cumplit decât își putuse imagina vreodată.