Își marca teritoriul, cum îi plăcea ei să spună, „ca în familie”.
— Ți-ai iscălit hârtiuța? a întrebat Tamara Matei, cu un zâmbet acru.
— Am semnat contractul, am corectat-o eu.
Radu Craioveanu s-a ridicat de la masă. Nu mai avea aerul acela sigur pe el dinainte, ci părea obosit, încruntat și ros de furie. Dosarul dispăruse din mâinile lui. Fără el, nu mai semăna cu un om important, ci cu cineva prins folosind un ecuson care nu-i aparținea.
— Trebuie să discutăm, a spus el. Între patru ochi.
— Despre pașaportul meu ai vorbit cu mama ta de față. Tot de față cu ea vei auzi și concluzia.
Tamara Matei și-a luat ostentativ poșeta de pe scaun.
— Auzi, concluzia. Uită-te bine, Radu. Fata din atelier a hotărât că e mare directoare.
— În atelierul meu chiar eu eram cea care conducea, am răspuns calm. Doar că vouă v-a fost mai comod să-i spuneți pasiune de femeie.
Am pus pe masă cheile pe care i le luasem lui Radu dimineață și am întins mâna.
— Și celelalte.
— Care celelalte?
— De la apartament. De la atelier. De la dulapul cu mostre. Toate cheile pe care le-ai primit fiindcă erai soțul meu și pe care le-ai folosit ca să intri în munca mea după bunul plac.
Chipul lui s-a întunecat.
— Mă dai afară?
— Îți dau ocazia să-ți strângi lucrurile fără scandal. Alegerea ai făcut-o singur ieri, când ai decis că pașaportul meu poate fi ascuns, iar contractul meu poate fi luat de tine.
— Am vrut să te ajut.
— Nu. Ai vrut să mergi în locul meu.
Tamara Matei s-a întors brusc spre el.
— Radu, auzi ce spune? Te scoate din casă pentru o hârtie de serviciu.
— Pentru pașaport, am spus eu. Hârtia de serviciu a venit după.
Radu s-a așezat la loc. A tăcut câteva clipe, apoi, pe neașteptate, nu s-a repezit la mine, ci la mama lui:
— Mamă, de ce ai băgat pașaportul în geantă? Trebuia doar să vorbim cu ea.
Tamara Matei s-a lăsat pe spătarul scaunului, jignită până în vârful unghiilor.
— A, deci așa. Când era nevoie să-mi ajut băiatul, eram bună. Acum eu sunt vinovată?
M-am uitat la amândoi și am înțeles că discuția se terminase. Nu mai încercau să mă convingă. Nu mai aveau un front comun. Începuseră deja să împartă între ei vina, să stabilească cine fusese mai nechibzuit și cine avea dreptul să se declare mai nedreptățit.
— Cutiile pleacă astăzi de aici, am spus. Cheile rămân pe masă. Radu nu mai intră în atelier. Mihai Nicolae a primit deja programul meu și copia contractului semnat.
Radu a ridicat capul.
— I-ai scris deja lui Mihai?
— Sigur. Este o chestiune profesională.
Replica l-a lovit mai tare decât orice reproș. Cu o zi înainte, el își ascundea mesajele cu mama sub aceeași formulă: „treburi de lucru”. Acum, pentru prima dată, adevăratul spațiu de lucru i se închidea în față, fără țipete, fără consilii de familie, fără rugăminți.
Tamara Matei a început să tragă cutiile spre ușă, bombănind. Că eram nerecunoscătoare. Că Radu avea să regrete că s-a însurat cu o femeie ca mine. Că femeile normale nu aruncă familia pe geam. Că o casă se ține cu răbdare, nu cu orgolii.
Radu o ajuta în tăcere. Când au dus lucrurile până la lift, el s-a întors singur. A scos din buzunar un mănunchi de chei și l-a pus pe masă: apartamentul, atelierul, dulapul cu mostre.
— Anca, hai să nu distrugem tot, a spus el mai încet. M-am aprins.
— Nu te-ai aprins. I-ai scris mamei tale unde să-mi ascundă pașaportul.
A deschis gura, însă nu i-a venit nicio explicație decentă. În propoziția aceea nu mai încăpeau nici grija, nici familia, nici sprijinul de bărbat pe care pretinsese că mi-l oferă.
După o pauză, a întrebat:
— Și eu unde mă duc?
— La mama ta. La hotel. La prieteni. Nu mai este problema mea de serviciu.
Și-a luat o geantă sport, laptopul și câteva cămăși. Tamara Matei îl aștepta lângă lift cu expresia unei femei convinse că fiul ei nu fusese prins într-un plan murdar, ci fusese rănit de nerecunoștința unei neveste. Ușa s-a închis încet. Nici măcar nu a trântit-o cineva. Pur și simplu s-a închis.
A doua zi, Mihai Nicolae mi-a scris din atelier: „Anca, a venit Radu. A spus că vrea să ia mostrele pentru negocieri. Nu l-am lăsat să intre. Am procedat bine?”
I-am răspuns imediat: „Da. De acum, toate negocierile trec doar prin mine.”
Apoi am deschis noul plan de producție pentru contractul de la Bacău și am făcut primele modificări. În apartament era o liniște aproape ciudată, dar bună. Pe masa din bucătărie se aflau actele mele, pașaportul și cheile atelierului. Nimeni nu-mi mai scotocea prin geantă. Nimeni nu-mi mai explica, cu aer protector, că o femeie fără soț nu se descurcă. Nimeni nu-mi mai numea munca „un șopron cu scânduri”, în timp ce trăia din banii câștigați acolo.
Seara, Radu mi-a trimis un nou mesaj: „Suntem totuși o familie. Se putea rezolva normal.”
Am privit ecranul câteva secunde, apoi am întors telefonul cu fața în jos și m-am întors la schițe. Normal putea să rezolve în ziua în care văzuse pașaportul meu în geanta mamei lui. Acum lui îi mai rămăseseră doar mesajele. Mie îmi rămăseseră contractul, atelierul și cheile care nu mai stăteau în buzunarul altcuiva.