— Îți dai seama măcar ce spui?! — vocea lui Vlad Ursuleanu răsuna în telefon atât de tăios, încât Emilia Mureșanu îndepărtă instinctiv mobilul de la ureche. — Eu încerc să-ți explic omenește, calm, iar tu îmi faci aici scenă!
Emilia stătea lângă fereastra biroului ei — fostul ei birou, după cum aflase cu nici o oră în urmă — și privea afară. Jos, orașul își vedea de ritmul lui: curieri pe trotinete, oameni la coadă la cafenea, porumbei aliniați pe cornișa clădirii de vizavi. Totul părea la fel ca întotdeauna. Numai pentru ea nimic nu mai era la fel.
— Vlad Ursuleanu, spuse ea cu o voce egală, v-am înțeles.
— Perfect, atunci! — tonul lui se îmblânzi pe loc, simțind că ea nu avea de gând să izbucnească. — Bianca Andreescu e o fată capabilă, vine cu idei proaspete, face parte din generația nouă. Tu ești profesionistă, pune-te și tu în situație. Lucrează cu ea două luni, cot la cot, predă-i dosarele, explică-i mersul lucrurilor, iar eu n-o să te las cu mâna goală. Primă, recomandare bună, totul ca la carte.
„Totul ca la carte.” Șapte ani de muncă reduși la un „totul ca la carte”.
Emilia nu răspunse imediat. Se uită spre masa ei: teancuri de dosare cu contracte, bilețele adezive pline de notițe, fotografia fiului ei într-o ramă — Tudor Ursuleanu avea acolo trei ani, iar acum împlinise deja zece. Șapte ani, biroul acela fusese al ei. Șapte ani ajunsese prima și plecase ultima. Șapte ani construise de la zero portofoliul de clienți: sunase, se întâlnise, convinsese, păstrase relații, împăcase orgolii, rezolvase crize. O sută patruzeci și doi de clienți. Pe fiecare îl știa pe nume, știa cum se numesc asistentele lor, ținea minte cine preferă mesajele scrise și cine acceptă doar discuțiile față în față.
— Bine, rosti ea în cele din urmă. O să mă pun în situație.
Bianca Andreescu apăru la birou chiar în dimineața următoare: adidași albi, pahar roz de la cafeneaua aceea la modă de la parter și aerul cuiva care își stabilise deja locul în lume. Douăzeci și șase de ani, stagiu în Dubai, diplomă de la o școală europeană online — Emilia aflase repede detaliile, fiindcă oamenii din firmă îi povesteau cu o bunăvoință amestecată cu milă greu de ascuns.
— Emi, ține-te tare, îi șopti Olimpia Dumitrescu de la contabilitate, în timp ce așteptau lângă espressor. E nepoata soției lui. Pricepi? Nepoata.
— Pricep, încuviință Emilia, turnându-și cafea.
Și chiar pricepea. Mai bine decât își imagina Olimpia.
Bianca nu era rea; dacă ar fi fost, lucrurile ar fi fost mai simple. Era doar nepăsătoare. Privea dosarele cu contracte ca pe niște ziare vechi, bune de aruncat. La întâlnirile cu clienții zâmbea impecabil și folosea formule corecte, dar nu asculta oamenii. Nu auzea că Petre Constantinescu de la „Atlas” nu urmărea de fapt o reducere, ci voia să fie tratat cu respect și fără grabă. Nu înțelegea nici că Cristina Cristea de la „Prima Grup” suna de fiecare dată personal nu pentru că problema ardea, ci fiindcă avea nevoie să se convingă că totul rămânea sub control. Asemenea lucruri nu pot fi trecute într-un tabel Excel.
Vlad Ursuleanu o privea pe Bianca Andreescu cu acea tandrețe specială pe care oamenii nu o au față de angajați, ci față de investiții. Investiții de familie.
Emilia vedea tot. Nu comenta. Și muncea mai departe.
Seara, acasă, își deschidea laptopul pe masa din bucătărie, bea ceai și făcea metodic ceea ce știa cel mai bine: ordona informația. Avea un telefon personal, nu cel de serviciu, ci al ei, pe care unii clienți îi scriau direct fiindcă așa le era mai ușor. Avea arhiva proprie de conversații. Avea și însemnări într-un carnet — o obișnuință veche, de care nu se despărțise nici când toți ceilalți trecuseră la aplicații.
Soțul ei, Adrian Vlad, intra în bucătărie, îi vedea chipul concentrat și, fără să întrebe nimic, îi punea alături o farfurie cu sandvișuri.
— E târziu, spunea el.
— Știu.
— Tudor întreba dacă vii sâmbătă la meciul lui.
— Vin. Sigur că vin.
Adrian se așeza în fața ei și o cerceta în tăcere câteva clipe.
— Emi. Merită toate astea?
Ea își ridica privirea din ecran.
— Încă nu știu cât anume merită, răspundea sincer. Dar o să-mi dau seama.
El nu insista. Asta era una dintre cele mai prețioase calități ale lui: nu apăsa, nu forța, nu cerea explicații înainte ca ea să fie pregătită. Lua doar farfuria, o punea în chiuvetă și mergea la culcare, știind că ea va veni după ce va termina ce avea de făcut.
După trei săptămâni, Emilia Mureșanu și-a înregistrat un PFA.
Fără grabă. Fără zgomot inutil. Registrul Comerțului, ANAF, cont bancar — toate se rezolvă în câteva zile, dacă știi pașii. Iar ea îi știa.
Apoi s-a dus la o întâlnire. Nu una de serviciu, ci una personală. Într-o cafenea mică de pe Strada Pădurii, unde se făcea cafea la filtru bună și se auzea jazz în surdină, aproape imperceptibil. Petre Constantinescu o aștepta deja acolo: masiv, trecut de cincizeci de ani, cu nelipsitul stilou prins în buzunarul de la piept al sacoului.
— Am auzit că pe la voi se fac schimbări, spuse el, amestecând încet în cafea.
— Se fac, într-o oarecare măsură, admise Emilia.
— Și cum stau lucrurile?
Ea îl privi fără ocolișuri.
— Petre Constantinescu, îmi deschid ceva al meu. O agenție mică. Voi lucra în același fel în care am lucrat și până acum; dumneavoastră știți asta. Întrebarea e simplă: veniți cu mine?
El tăcu vreo trei secunde. Apoi scoase stiloul.
— Dați-mi datele firmei.
În următoarele două săptămâni, Emilia a alergat zilnic de la o întâlnire la alta: înainte de program, după program, în pauza de prânz. Cafele, săli de ședință, parcuri, holuri de clădiri de birouri. Din cei o sută patruzeci și doi de clienți, șaptezeci și opt au spus „da” pe loc. Alți paisprezece au cerut răgaz, ca să se gândească.