— Arăți ca un om care n-a închis un ochi de o săptămână și s-a hrănit numai cu amar și ranchiună, a spus ea, privindu-mă din cap până-n picioare.
— Cam asta e situația, am recunoscut, prăbușindu-mă în fotoliul de piele destinat clienților. Iartă-mă că am dat buzna așa, dar sunt în plin război.
Am pus pe biroul ei dosarul cu acte, am pornit înregistrarea discuției avute cu Vlad Iliescu cu o seară înainte și i-am povestit, fără să omit nimic, tot ce se întâmplase. Elena Mureșanu nu m-a întrerupt nici măcar o dată. Doar mușchii de pe maxilar i se încordau tot mai vizibil, semn că, în tăcerea ei, fierbea.
Când am terminat, s-a lăsat pe spătarul scaunului și m-a studiat lung, cu o privire rece, de avocat care deja își așază piesele pe tablă.
— Ce pot să-ți spun? Soțul tău este un idiot cu acte în regulă. Clinic, aproape.
— Asta am priceput și singură. Întrebarea e cât de bine se pricepe idiotul la lege.
Elena a pufnit scurt, apoi a întors laptopul spre mine.
— Vezi extrasul ăsta de la Registrul Comerțului? Agenția ta e înregistrată ca societate cu răspundere limitată. Asociat apare o anumită Elena Mureșanu, adică eu, iar tu figurezi ca director general, cu un salariu de cinci mii de lei. Îți amintești de ce am făcut aranjamentul ăsta acum doi ani?
Am dat din cap. Atunci, niște indivizi încercaseră să intre în firmă printr-un fost angajat concediat, iar Elena venise cu o schemă de protecție printr-un asociat de încredere. Eu o tratam ca pe o simplă formalitate, încă o hârtie pusă bine pentru fisc și pentru eventuale necazuri.
— Ei bine, draga mea, a continuat ea, Vlad Iliescu, când va cere partajul, o să pretindă împărțirea bunurilor. Numai că, juridic vorbind, ție nu-ți aparțin activele firmei. Ai doar funcția, salariul și, practic, nicio participație reală în capitalul social. Tot ce înseamnă activele companiei — aproximativ patru milioane de lei, conform raportării de anul trecut — este pe numele meu. Îmi pare rău să-ți stric imaginea de femeie de afaceri prosperă, dar în fața legii ești aproape lefteră.
În piept mi s-a desfăcut ceva neașteptat, o senzație pe care aproape o uitasem: ușurare. Și, pe deasupra, o ironie amară, aproape plăcută.
— Iar apartamentul?
— Apartamentul e cumpărat prin credit ipotecar, pe numele tău. Bun dobândit în timpul căsătoriei, dar grevat de o datorie. La divorț nu se împarte doar proprietatea, ci și obligația față de bancă. Dacă scumpul tău soț vrea jumătate din metri pătrați, primește la pachet și jumătate din credit. Știi cât a mai rămas de plată?
— Șase sute de mii de lei.
— Perfect. Să se bucure, atunci. Ori acceptă trei sute de mii de lei datorie, ori își ia gândul de la apartament. Alegerea e a lui, cum s-ar spune.
Elena a turnat coniac în două pahare și mi-a împins unul peste birou.
— Dar eu n-aș vrea doar să ne apărăm. Eu aș vrea să le dăm o lecție. Una zdravănă. Genul de lecție pe care n-o uiți nici după douăzeci de ani. Ești dispusă să joci rolul femeii ruinate de criză financiară?
Am ridicat paharul și am privit lumina prin lichidul chihlimbariu.
— Spune-mi planul.
După o oră, aveam în minte o strategie limpede, iar în geantă se afla o cutiuță cu o broșă-cameră, scoasă de Elena din seif cu explicația: „Cadou de la o clientă foarte inventivă, care acum stă în consiliul de administrație al fostei afaceri a soțului ei.” Microfonul înregistra tot ce se vorbea pe o rază de cinci metri, imaginea era suficient de clară încât să se vadă expresiile feței, iar carcasa arăta ca o bijuterie scumpă, discretă. Pe scurt, instrumentul perfect pentru adunat probe.
M-am întors acasă în jurul orei nouă seara și am deschis primul act al spectacolului. Pe masa din bucătărie am împrăștiat documente care imitau acțiuni în instanță intentate de creditori inexistenți, notificări despre conturi blocate și chiar o adresă de la „ANAF” privind un control la sediu. Elena le încropise în treizeci de minute, cu ajutorul unui designer cunoscut, același care, pe vremuri, falsificase diplome pentru o întreagă generație de funcționari ambițioși.
Când Vlad Iliescu a intrat în bucătărie, eu stăteam cu coatele pe masă, ținându-mi capul în mâini și suspinând încet.
— Ce s-a întâmplat? a întrebat el, cu iritarea abia mascată a omului căruia i se strica plăcerea propriei victorii apropiate.
— S-a dus totul, Vlad, am șoptit, întinzând pe obraji picăturile de apă cu care îmi umezisem prevăzător genele. ANAF mi-a blocat conturile. Agenția e verificată după o plângere făcută de concurență. Dacă mâine nu depun o garanție, pot ajunge în arest preventiv.
S-a încruntat. În ochii lui nu s-a aprins compasiune, nici teamă pentru mine, ci o neliniște practică, rece, de contabil care calculează pierderi.
— Ce garanție? Cât?
— Două sute cincizeci de mii de lei. Pe contul personal am doar o sută de mii. Restul e înghețat.
Vlad s-a așezat în fața mea și a tăcut mult. Apoi, cu prudență, de parcă testa terenul, a întrebat:
— N-ai putea să vinzi bijuteriile? Ai inelul ăla cu smarald, de la bunica ta.
Mi-am ridicat încet privirea spre el. Primul test fusese trecut cu brio. Nu s-a oferit să mă ajute. Nu m-a luat în brațe, nu m-a întrebat ce simt, nu a încercat să mă liniștească. Prima lui reacție a fost să evalueze ce se mai putea stoarce din mine înainte să mă scufund.
— Inelul e o copie, am mințit calm. Originalul l-am vândut acum trei ani, când aveai nevoie de bani pentru lansarea aplicației tale. Nu-ți mai amintești?
Nu știu dacă uitase sau se prefăcea, dar chipul i s-a strâmbat nemulțumit.
— Atunci trebuie găsită altă soluție. Ești femeie deșteaptă, inventează ceva. Poate te împrumuți de la prietene.
— Nu am prietene cu asemenea bani.
Vlad s-a ridicat și a început să se plimbe agitat prin bucătărie.
— Bine, nu intra în panică înainte de vreme. Vorbesc eu cu mama. Poate are ea o idee, măcar un sfat.
Cu mare greutate mi-am ținut pe loc un zâmbet amar. Desigur, mama. Aurelia Bogdănescu, comandantul suprem al tuturor planurilor lui geniale.
A doua zi, soacra mea a apărut fără să anunțe, exact cum făcea de fiecare dată când simțea miros de sânge. O doamnă în vârstă, cu coafura impecabilă, bluză brodată și nelipsitul volum de rețete pentru alimentație sănătoasă în geantă. Numai că, de data asta, din geantă nu se ivea niciun colț de carte culinară, ci marginea unei broșuri cu aspect juridic.
Eu eram pregătită. Broșa-cameră era prinsă la gulerul bluzei, iar reportofonul telefonului funcționa deja în modul de înregistrare continuă.
— Bună ziua, Bianca, a cântat ea din prag, cu vocea aceea fals catifelată. Am auzit că ai necazuri.
— Intrați, doamnă Bogdănescu, am spus, jucând umilința cât am putut de convingător.
A intrat în bucătărie, a cercetat încăperea cu aer de stăpână și s-a așezat în locul ei preferat, lângă fereastră, de unde putea supraveghea tot ce se petrecea în cameră.
— Vlad mi-a povestit tot. Și despre divorț, și despre problemele tale financiare. Să nu crezi că mă bucur de necazul tău. Am venit să te ajut.
— În ce fel?
Și-a împreunat mâinile pe masă, s-a aplecat puțin spre mine și și-a compus pe față expresia solemnă a omului care deține adevăruri universale.
— Bianca, trebuie să înțelegi ceva. Căsnicia nu înseamnă doar o semnătură pe un act. Înseamnă datorie. Tu ai promis să-i fii alături lui Vlad și la bine, și la greu. Acum tu ești la greu, dar nici el nu are parte de prea mult bine. Trebuie să-i înțelegi poziția.
— Să-i înțeleg poziția? am repetat eu, încet.
— Firește. Ani întregi ți-a suportat munca, deplasările, absențele nesfârșite. El e bărbat, Bianca. Are nevoie de o soție, nu de un partener de afaceri. Tu ai distrus familia, iar acum vrei pur și simplu să pleci? Nu merge așa.
Am rămas tăcută, lăsând-o să-și verse discursul până la capăt.
— Vlad cere divorțul pentru că e obosit. Dar eu îmi cunosc fiul. Se înmoaie repede. Dacă acum îți asumi toate obligațiile trecute în acordul acela, pot să vorbesc cu el. Poate se răzgândește. Tu doar vrei să-ți salvezi familia, nu?
— Și dacă nu vreau?
Pentru o clipă a ezitat, dar și-a recăpătat imediat siguranța.
— Atunci ești doar o egoistă care s-a folosit de fiul meu și l-a aruncat când nu i-a mai trebuit. Oricum ar fi, îi datorezi bani. Pentru suferința morală, pentru anii de umilință, pentru faptul că, din cauza ta, el n-a reușit să devină omul care ar fi putut fi.
Am simțit furia ridicându-se în mine ca apa clocotită, dar m-am forțat să respir regulat.
— Doamnă Bogdănescu, spuneți-mi sincer. Dumneavoastră ați venit cu ideea divorțului, ca să mă speriați și să mă obligați să semnez condițiile acelea de sclavie, nu-i așa?
Nu s-a rușinat. Nici măcar nu a clipit.
— Eu am grijă de fiul meu. Iar tu, dacă ai fi fost o femeie normală, ai fi înțeles că rostul tău este să-ți inspiri soțul, nu să-l strivești cu portofelul tău.
O priveam și îmi reveneau în minte toate dățile în care mă sunase să-mi ceară ba o mașină de spălat nouă, ba un sejur la tratament, ba plata unui curs de masaj. Și, de fiecare dată, cererea fusese ambalată ca un drept firesc, ca o taxă normală pentru privilegiul de a fi „intrat în familia lor”.
— Am înțeles ce aveți de spus, am rostit eu liniștit. Trebuie să mă gândesc.
După ce soacra a plecat, am oprit înregistrarea și i-am trimis fișierul Elenei. Răspunsul ei a venit aproape imediat: „Asta e o bombă. Continuă în același ritm.”