Zgomotul sec al cratiței goale izbindu-se de fundul chiuvetei ar fi trebuit să pună punct, ca un acord final, întregii scene de umilire. Aurelia Stoica rămăsese în mijlocul bucătăriei, cu umerii trași înapoi, iar în privirea ei ardea scânteia rece a unei învingătoare. Nici măcar nu se sinchisise să-și șteargă stropii de pe halatul de mătase.
Diana Croitoru, încremenită în prag, coborî încet telefonul.
— Chiar tot? întrebă ea încet, fără să i se miște vreun mușchi pe chip.
— Tot! tăie soacra, ștergându-și triumfătoare mâinile de prosop. Așa ceva nu se putea mânca. Numai sare și otravă. Eu nu te las să-mi nenorocești băiatul cu zeama asta. Tu pricepi măcar că Mihai Dulgheru are stomacul sensibil? Sau ți-ai pus în cap să-l termini?
— Mihai Dulgheru are un stomac foarte bun, Aurelia Stoica. Ieri a mâncat trei porții din borșul acesta și a mai cerut.
— A mâncat de politețe! izbucni soacra, apropiindu-se amenințător. Băiatul meu este prea bine crescut ca să-ți spună adevărul în față. De aceea sunt eu aici: ca să-l spun. Nu ești gospodină, Diana. Ești o neînțelegere.
Diana își aruncă privirea spre ceas. Era ora șase seara. Mihai urma să ajungă peste o oră. De obicei, la ora aceea, ea începea deja să se agite prin bucătărie, prăjind crutoane ori tăind legume pentru salată, încercând să netezească fiecare colț ascuțit din conviețuirea cu „a doua mamă”. Dar în ziua aceea, în ea se rupsese ceva. Poate fusese chiar sunetul capacului aruncat în chiuvetă.
— Deci borș nu mai avem, constată Diana.
— Nu mai avem. Și să nu-ți închipui că-ți dau voie să fierbi din nou mizeria asta. Cina o pregătesc eu.
— Nu vă osteniți, spuse Diana, deblocând din nou ecranul telefonului. Am rezolvat deja.
— Ce-ai rezolvat? întrebă Aurelia Stoica, mijindu-și bănuitoare ochii. Dai fuga la magazin după semipreparate?
— Nu. De ce aș face asta? Am comandat pur și simplu pizza.
Soacra se înecă de indignare.
— Pizza? La cină? Pentru soțul tău, care muncește câte zece ore pe zi?
— Nu pentru soțul meu, răspunse Diana, apăsând butonul de plată din aplicație. Am comandat o singură pizza. Pentru mine. Cu anșoa dublu și ardei iute. Mihai nu le suportă, știți prea bine.
— Dar Mihai? Aurelia Stoica se lăsă aproape moale pe scaun. Și eu?
— Dumneavoastră, mamă, tocmai ați spus că gătiți cina singură. Așa că poftiți, demonstrați. Produsele sunt în frigider, cratița e în chiuvetă. Doar s-o spălați înainte, e plină de urme de grăsime.
— Tu… tu îți permiți să-mi vorbești așa? Glasul soacrei începu să tremure. Îți lași familia flămândă numai pentru că ți-a fost rănit orgoliul?
— Flămândă? Nicidecum. Sunteți aici, geniul bucătăriei, apărătoarea stomacurilor sensibile. Mihai va fi încântat să guste din mâncarea dumneavoastră dietetică. Eu, însă, astăzi am liber. O să mănânc pizza în dormitor și o să mă uit la un serial.
Diana se întoarse și porni spre camera ei, lăsând-o pe Aurelia Stoica singură cu cratița murdară și goală. După patruzeci de minute, soneria de la ușă răsună scurt. Curierul îi întinse cutia din care se ridica o mireasmă aproape divină de usturoi și condimente.
— Diana! se auzi vocea soacrei din bucătărie. Unde este făina? Nu găsesc făina!
Diana ieși pe hol, ținând cutia în mâini.
— În dulapul din dreapta, pe raftul de sus. Lângă cicoarea dumneavoastră preferată.
— Aici e gol!
— A, da, mi-am amintit.