— Când îi țineați predici că sunt cheltuitoare și că fiecare leu trebuie împărțit cu rigla, atunci familia nu mai avea altă definiție?
— Ești nerecunoscătoare. Noi l-am sprijinit mereu.
— Atunci continuați să-l sprijiniți. Mai ales seara, cu chiftele și ciorbă caldă.
Diana Florescu a închis apelul și a așezat telefonul cu ecranul în jos. Degetele îi tremurau ușor, dar în piept simțea, pentru prima dată după mult timp, o gură de aer adevărat.
O lună a fost suficientă ca teoria sofisticată a economiei de familie, predicată de Răzvan Marin, să se clatine serios. Borșul mamei nu mai era chiar gratuit: Tamara Ursuleanu a început să-i întindă bonurile fiscale și să ofteze apăsat în fața vitrinei cu carne. Combustibilul se scumpise. De la bancă veneau apeluri mai dese decât de la rudele apropiate. La serviciu, prima fusese tăiată. Și, colac peste pupăză, a descoperit că detergentul, șamponul, șosetele curate și pasta de dinți nu apar singure în dulap.
Într-o seară a ajuns acasă mai devreme. Fără aerul acela triumfător și fără miros de mâncare gătită în altă bucătărie. Doar obosit, cu fața cenușie, ca zăpada murdară de la marginea drumului în martie.
Diana îi punea lui Tudor Timișoreanul o farfurie cu hrișcă și chifteluțe.
— Diana, trebuie să vorbim, a spus Răzvan încet.
— Spune.
— Nu de față cu copilul.
— Tudor, mergi în cameră și termină desenul cu garajul. Vin imediat.
Băiatul a plecat ascultător. Răzvan s-a așezat pe marginea scaunului și și-a frecat fața cu palmele.
— Am exagerat. Serios. Totul a fost… o prostie. Mama m-a întors pe toate părțile și eu am pus botul. Aveam impresia că îmi ascunzi cheltuieli, că arunci banii și eu sunt singurul care nu pricepe nimic.
— Și acum ce înțelegi?
— Că fără tine lucrurile se destramă. Nu fac față. Nici financiar, nici în rest. M-am săturat să ies de la muncă și să merg la mama ca să aud cât costă carnea tocată și de ce pun trei linguri de zahăr în ceai. Diana, hai să trăim normal. Ca înainte. Îți dau tot salariul. Dacă vrei, pun cardul pe masă chiar acum. Doar nu mai fi atât de rece.
Ea l-a privit atent. Nu era un personaj negativ dintr-un serial, nici vreun monstru. Doar un bărbat obișnuit, cu chipul șifonat și curajul topit. Tocmai asta îl făcea periculos: cu astfel de oameni te convingi prea ușor să mai rabzi puțin.
— „Ca înainte” nu mai există, a rostit ea calm.
— Pentru o singură ceartă?
— Nu. Pentru că într-o singură propoziție mi-ai arătat cine e familie și cine e doar serviciu pentru tine.
— Exagerezi. Am venit să fac pace.
— Ai venit fiindcă la mama cina costă, banca te presează și acasă nu s-a mai activat funcția magică „soția rezolvă tot”.
— Nu e corect. Îmi recunosc greșeala.
— Și eu mi-o recunosc pe a mea. Am pretins prea mult timp că nu se întâmplă nimic grav.
El s-a aplecat spre ea.
— Și ce urmează? Vrei să distrugi totul din orgoliu?
— Nu. Tocmai de aceea nu mai vreau să trăiesc pe ruinele a ceea ce am confundat cu o familie.