Mama a scos un pufnet batjocoritor, ridicând ironic din sprâncene. „Soțul tău o iubește pe sora ta, nu pe tine. Cedează-i casa și banii.”
Nu m-am rugat, nu am plâns. Am semnat actele de divorț cu o liniște care părea neverosimilă, apoi am zâmbit abia perceptibil și am rostit calm: „Poate să le ia… dar ceea ce ați încercat să-mi furați va rămâne al meu.”
Olimpia Barbu avea un talent rar: transforma orice bucătărie într-o sală de judecată, iar pe ea însăși în judecător suprem. În dimineața aceea stătea sprijinită de insula mea din marmură, cu brațele încrucișate, afișând un surâs șlefuit în ani de dezamăgiri afișate teatral.
Privirea ei aluneca peste mobilă și obiecte ca și cum deja le împărțea în minte. Vocea îi plutea prin încăpere rece, tăioasă, cu siguranța cuiva convins că deține controlul finalului.
„Paul Gabrielescu o iubește pe Roxana Alexandrescu, nu pe tine, Diana Iliescu”, a spus ea rar, savurând fiecare silabă. „Încetează să te umilești și trece totul pe numele Roxanei. Casa, conturile… să închidem odată mizeria asta.”
Fierbătorul a început să țiuie strident pe aragaz, spintecând tăcerea ca o alarmă. Sunetul acela mi-a dat un pretext să tac. Șocul are o putere ciudată: dilată secundele, face respirația grea și conștientă, ca și cum fiecare inspirație ar putea fi ultima.
Mă numesc Diana Iliescu și mi-am petrecut viața alergând după o aprobare pe care mama mea o oferea cu zgârcenie, ca pe o favoare costisitoare. În universul ei, iubirea nu era niciodată gratuită; era o monedă de schimb. Roxana învățase devreme cum să obțină ce dorește: un zâmbet dulce, o privire nevinovată, iar mâna întinsă exact cât să apuce ce îi stârnea interesul.
M-am măritat cu Paul pentru că părea opusul haosului din familia mea. Era calm, cald, stabil. Lângă el, am crezut că pot trăi fără negocieri permanente și fără competiții tăcute. Am fost convinsă că, în sfârșit, pot respira într-o relație în care afecțiunea nu se cântărește.
Iluzia s-a spulberat într-o după-amiază banală. Tableta lui, lăsată la încărcat pe consola din living, a luminat brusc ecranul. O notificare scurtă, aproape banală, mi-a atras privirea.
„Încă mă gândesc la aseară. Mi-e deja dor de tine. B.”
Inima a început să-mi bată violent, aproape dureros. Cu degete tremurânde am deschis conversația, iar pe ecran au apărut imagini care nu aveau nevoie de explicații: