Diana Cioban a trântit cu zgomot cana cu ceai rămas pe jumătate pe masă, iar lichidul a tresărit ușor la impact. Ridicând brațele a neputință, s-a întors spre soțul ei:
— Privește și tu, Paul Mureșan! Mama ta a venit iar fără să anunțe și ți-a spălat toate hainele. Și asta în condițiile în care eu le-am pus ieri la mașină și le-am călcat! Îți dai seama?
Paul și-a desprins ochii din ziarul peste care era aplecat la micul dejun, și-a potrivit ochelarii pe nas și a făcut un gest neajutorat din umeri.
— Ce vrei să fac, Diana? O știi și tu cum e… nu poate sta locului.
— Asta e clar! — a izbucnit ea, aruncând pe canapea teancul de cămăși proaspăt „verificate”. — De parcă ar exista vreun control de calitate! Ai zice că nu sunt în stare nici măcar să spăl niște haine.
— Diana, te rog, nu te aprinde așa. Mama nu face nimic cu intenții rele. Doar își face griji pentru noi.
— Griji? M-a sufocat cu grija ei! Nimic nu-i convine. Ba mâncarea nu e bună, ba nu așez lucrurile cum trebuie. Ajung să mă simt de parcă n-aș fi bună de nimic în propria mea casă!
Viorica Gabrielescu, o femeie vioaie trecută de șaizeci de ani, era privită în oraș drept un model de mamă și bunică. Întreaga ei existență fusese dedicată unicului fiu, Paul. L-a crescut singură, după ce soțul ei s-a stins prea devreme, strângând din dinți, renunțând la odihnă și la multe dintre nevoile ei.
Cu efort și ambiție, și-a văzut băiatul ajuns la facultate, apoi om la casa lui. Iar când Paul s-a însurat cu Diana, o tânără delicată și plăcută, Viorica și-a revărsat asupra nurorii aceeași afecțiune protectoare.
Numai că pentru Diana această atenție permanentă devenise apăsătoare. Soacra intervenea în tot: cum să gătească, ce să cumpere, cum să-și aranjeze locuința și chiar ce haine să poarte. Uneori, tânăra avea senzația că în propria căsnicie nu mai există spațiu doar pentru ea și Paul, iar această stare începea să sape tot mai adânc în liniștea lor.