— Să vină, desigur… dar doar atunci când o chemăm noi, nu când hotărăște singură, a adăugat ea, mai potolit, dar ferm.
Paul Mureșan a rămas câteva clipe pe gânduri, privind în gol. În cele din urmă a încuviințat din cap, fără prea multă convingere.
— Bine… o să mă gândesc serios la asta.
A doua zi, soneria a spart liniștea dimineții. În prag stătea Viorica Gabrielescu, energică și zâmbitoare ca de obicei, ținând strâns o oală aburindă.
— Puiule, ți-am adus supă caldă! Deschide repede, să nu se răcească! — a rostit ea grăbit, schimbând oala dintr-o mână în alta.
Apoi, cu gestul familiar, a scotocit în geantă după chei. Le-a potrivit în yală, dar încuietoarea nu a cedat. A mai încercat o dată, nedumerită. Nimic. S-a uitat lung la legătura de chei, de parcă ar fi trădat-o.
— Paul… ați schimbat încuietorile? Cum așa? De ce nu mi-ați spus?
El a apărut în hol, vizibil stânjenit. S-a apropiat și a cuprins-o pe după umeri.
— Eu și Diana Cioban am hotărât că e mai bine așa. Trebuie să înțelegi… suntem pe picioarele noastre acum. Avem casa noastră, viața noastră.
Chipul Vioricăi Gabrielescu s-a albit brusc.
— Viața voastră? Și eu ce sunt atunci? Nu mai fac parte din familie?
— Mamă, nu spune asta, te rog, a murmurat el, încercând să o liniștească. Ești cea mai apropiată persoană pentru mine. Dar eu și Diana trebuie să învățăm să ne descurcăm singuri. E firesc.
Lacrimile i-au umplut ochii.
— Pentru tine am trăit, Paul. Te-am crescut singură, m-am lipsit de orice. Nici măcar o haină nouă nu mi-am cumpărat ani la rând… iar acum mă dai la o parte. Pentru o…
El a strâns din maxilar. Îl durea să o vadă atât de rănită, dar și mai tare îl apăsa faptul că nu voia să accepte că băiatul ei devenise un bărbat capabil să-și poarte singur responsabilitățile. A tras-o mai aproape, încercând să găsească acele cuvinte care să nu o rănească și totuși să nu-i trădeze alegerea.