Tăcerea care s-a lăsat după întrebarea ei a fost grea, aproape compactă. Andrei Fieraru a tras aer în piept, apoi a rostit cu voce joasă, de parcă i-ar fi fost teamă să nu fie auzit chiar și prin telefon:
— Mama… ea a spus că așa trebuie făcut. Că oricum n-o să înțelegi. Mi-a zis: „Elena semnează dacă e nevoie.” Și, după aceea… a venit și mi-a spus că ți-ai dat deja acordul.
Elena Cioban a simțit cum i se așază în piept o liniște dură, ca o placă de ciment turnată brusc.
— Așadar ați hotărât în locul meu, — a spus ea rar. — Andrei, te auzi ce spui? Ești un bărbat în toată firea. Nu un copil dus de mână. De ce te comporți mereu ca și cum alții decid pentru tine?
El a ezitat.
— Pentru că dacă îi spun „nu”… — a înghițit în sec. — Mă face bucăți. Știi și tu cum e.
— Știu, — a admis ea, coborând privirea spre hârtia din fața ei. — Numai că de data asta să încerce să mă facă bucăți pe mine.
A închis apelul fără alte explicații și s-a întors spre părinți.
— Mâine merg la avocat, — a anunțat. — Și la bancă. Și la notar, dacă există cu adevărat. Vreau să știu exact ce au încercat să facă.
Petre Ursuleanu a încuviințat grav.
— Vin cu tine. Și ține minte un lucru: nu mai semnezi nimic. Nici „pentru liniște”, nici „ca să nu fie scandal”. Nu va exista nicio rezolvare amiabilă.
Avocatul pe care l-a găsit nu era dintre cei care îndulcesc realitatea. În jur de patruzeci de ani, cu chip obosit și ochi ageri, de om care a văzut prea multe tertipuri omenești.
A studiat documentul în tăcere, i-a cerut Elenei buletinul, a comparat semnătura, apoi i-a solicitat alte acte semnate anterior: un contract de închiriere, câteva formulare bancare, o cerere mai veche.
— Pare o imitație atent lucrată, — a concluzionat el. — Destul de bine executată. Dar nu e scrisul dumneavoastră. Se vede în presiunea stiloului și în legătura literelor. Dacă notarul e real, atunci fie cineva a folosit datele dumneavoastră fără prezența fizică… fie notarul a închis ochii. Se întâmplă, mai ales unde există „cunoștințe”.
Elena își strângea palmele în poală și asculta cum viața ei era desfăcută în termeni juridici. Era neplăcut, dar și eliberator. Limbajul rece nu judeca. Doar constata.
— Care sunt pașii? — a întrebat.
— Întâi, solicitare la Camera Notarilor privind notarul și numărul de înregistrare de aici, — a spus el, atingând hârtia cu pixul. — Apoi, la bancă: verificăm dacă au existat cereri de modificare sau alte demersuri fără participarea dumneavoastră. Depunem plângere pentru fals și cerem expertiză grafologică. În paralel, dacă restanțele nu sunt acoperite, se va merge pe recuperare. Și încă ceva… — a privit-o atent. — Sunteți pregătită pentru presiuni? Rugăminți, lacrimi, amenințări. E tiparul obișnuit.
Elena a zâmbit amar.
— M-au presat cinci ani. Doar că atunci numeam asta „adaptare în familie”.
— Nu, — a spus el sec. — Asta e strategie. Trebuie să vă mișcați rapid.
A ieșit din biroul lui cu senzația unui duș rece. Afară, orașul era cenușiu, aerul mirosea a umezeală și benzină. S-a dus la bancă nu ca angajată, ci ca parte interesată. O colegă din alt departament a ajutat-o discret.
— Uite, — i-a șoptit, așezând-o în fața monitorului. — Pe creditul vostru au fost două solicitări. Una pentru schimbarea datelor de contact. A doua pentru modificarea condițiilor, invocând dificultăți financiare. Și știi cine a depus cererile?
Elena nu a răspuns. Știa deja.
— Andrei Fieraru. În nume propriu. Dar atașate sunt copii după actele tale. Și semnătura e a ta.
Maxilarul i s-a încordat.
— Fără știrea mea, — a spus ea. — Iar acum există restanță. Au făcut-o intenționat?
Colega a ridicat din umeri.
— Pare că au vrut să te împingă pe tine să plătești. Tu ești solvabilă. Ar fi putut spune apoi: „Elena, acoperă tu și îți dăm înapoi.” La nesfârșit. Iar dacă le ieșea modificarea, prelungeau termenul. Dar tot cineva trebuia să suporte costurile. Și ghici cine.
Elena s-a ridicat.
— Mulțumesc. E suficient.
Telefonul a vibrat aproape imediat. Pe ecran: Elisabeta Mureșanu.
Un fel de claritate ascuțită i-a traversat mintea. Urma spectacolul.
— Da? — a răspuns.
Vocea soacrei era energică, aproape jovială.
— Ei, ai alergat pe la avocați?
Elena a inspirat adânc.
— Da. Și am o întrebare pentru dumneavoastră. Când ați hotărât că puteți falsifica semnătura mea?
Pauza a durat o clipă.
— Ce aberații spui? — a replicat rece Elisabeta Mureșanu. — Despre ce semnătură vorbești?
— Nu ridicați tonul, — a tăiat-o Elena. — Am documentul în față. Și la bancă există cereri cu o semnătură care nu îmi aparține. Credeți că dacă negați, dispare realitatea?
Un pufnit disprețuitor s-a auzit la celălalt capăt.
— Întotdeauna ai fost exagerată. Îți imaginezi lucruri. Andrei mi-a spus că iar faci probleme la bancă.
— Convenabil, — a răspuns Elena. — Să nu mai jucăm teatru. Nu mai sunt nora care tace. Aveți restanțe. Ați încercat modificări fără mine. Și ați complicat singură situația.
— Vrei să ne distrugi? — vocea soacrei a tremurat, dar de furie. — De când vrei apartamentul! Te-am văzut cum îl priveai!
— Priveam ratele, — a spus Elena calm. — Și felul în care m-ați tratat. Mâine depun plângere și cer expertiză. Ultima întrebare: acoperiți restanța sau continuați să pretindeți că nu vă privește?
— Nu plătesc nimic! — a izbucnit Elisabeta Mureșanu. — Să te execute pe tine banca! Tu lucrezi acolo! Plătește!
— Am înțeles, — a rostit Elena. — Atunci discuția nu mai e doar despre bani. La revedere.
A închis și a simțit cum ceva se rupe definitiv în interiorul ei. Frica dispăruse. Rămăsese doar o hotărâre rece.
Presiunile au început rapid. Andrei a apărut seara la ușa părinților ei, fără să anunțe. Ținea o pungă cu fructe, ca și cum ar fi venit să împace o ceartă banală.
Elena a deschis și l-a privit în tăcere.
— Putem vorbi? — a murmurat el.
— Spune aici.
A înghițit în sec.
— Hai să nu facem din asta un război. Mama e în vârstă. Nu a vrut răul. Se teme.
— De ce anume? — a întrebat Elena. — De consecințe?
— Vrei s-o distrugi, — a spus el cu voce joasă. — Nu erai așa.
— Nu. Eram comodă, — l-a corectat ea.
A făcut un pas spre ea.
— Te iubesc, — a izbucnit. — Am realizat. Pot pleca de lângă mama. Ne mutăm, o luăm de la capăt.
Elena l-a privit îndelung. Nu mai simțea durere. Doar o ironie amară.
— Îmi propui un nou început după ce ați încercat să mă scoateți din propriul meu credit? Crezi că iubirea e un întrerupător?
— Nu știam de semnătură! — s-a grăbit el. — Jur!
— Știai suficient cât să nu întrebi, — a spus ea. — Ai preferat să nu vezi.
El a coborât privirea.
— Aș putea repara…
— Puteai preveni.
Petre Ursuleanu a apărut în prag.
— Domnule, — a spus calm. — Vă rog să plecați. Dacă mai veniți să faceți presiuni, discuția va fi alta. Sunteți adult. Asumați-vă.
Andrei a strâns punga până a foșnit plasticul.
— V-au întors-o împotriva noastră.
Elena a zâmbit rece.
— Adevărul vostru a făcut asta.
A plecat. O oră mai târziu, un mesaj de pe un număr necunoscut: „Dacă nu retragi plângerea, o să regreți. Și noi știm lucruri.”
L-a citit fără să i se strângă stomacul. L-a trimis avocatului.
Răspunsul a venit scurt: „Păstrează. Captură ecran. Se adaugă la dosar. Presiunea se consemnează.”
Procesul a fost fixat rapid. Banca nu apreciază când e atrasă în conflicte familiale. Sala de judecată nu avea nimic spectaculos: lumină crudă, dosare groase, aer înăbușitor.
Elisabeta Mureșanu a venit aranjată impecabil, cu aer de femeie respectabilă. Ochii însă îi trădau neliniștea. Andrei stătea lângă ea, tăcut.
Elena a realizat că nu mai simte vinovăția reflexă care o paraliza odinioară.
Judecătoarea a pus întrebări, avocatul a prezentat documente. Elisabeta a încercat rolul victimei fragile.
— Am probleme cu tensiunea… sunt singură… am fost indusă în eroare…
— De cine anume? — a întrebat magistratul, calm.
Privirea Elisabetei a alunecat spre Elena, ascuțită.
— De ea. Vrea să ne lase pe drumuri. Totul e premeditat.
— Doamnă, — a spus judecătoarea cu fermitate reținută, ridicând ochii din dosar, — instanța are nevoie de fapte, nu de acuzații generale.