Dincolo de ușă s-a auzit un vacarm ca o herghelie scăpată la galop, urmat de un lătrat atât de puternic încât tocul a vibrat.
— Cine-i acolo? a bubuit o voce groasă, cu accent apăsat.
Dorian Mureșan a făcut instinctiv un pas înapoi.
— Ăă… Eu sunt, Dorian. Soțul! Deschideți!
Ușa s-a deschis larg. În prag a apărut Eduard Dulgheru, lat cât cadrul ușii, îmbrăcat într-un maiou pătat și ținând în mână un frigărui metalic din care încă se scurgea grăsime — semn că grătarul electric funcționa din plin. Lângă el, cu limba atârnând fericită, stătea Hector.
— Ce fel de soț? a întrebat Eduard mirat. Sabina nu-i aici. A plecat. Noi stăm acum. Avem contract, am plătit chiria. Tu cine ești, frate?
— Eu… eu sunt proprietarul! a țipat Dorian, pierzându-și cumpătul. E apartamentul meu! Adică… al soției… Noi locuim aici!
— Ascultă, dragule, a spus Eduard, bătându-l prietenește pe umăr cu frigăruiul și lăsând o pată unsuroasă pe cămașă. Sabina a zis că soțul nu stă aici, că locuiește la mama lui. Apartamentul era liber. Du-te la mama, da? Nu deranja oamenii. Liliana, adu adjica!
Ușa i s-a trântit în față.
Un minut mai târziu, telefonul meu vibra insistent. Eu eram la un restaurant cu vedere spre mare, savurând scoici și un pahar de vin alb rece.
— Da? am răspuns calm.
— Ce-ai făcut?! urla Dorian atât de tare încât am depărtat telefonul de ureche. Cine sunt indivizii ăia din casa noastră? De ce nu mă lasă să intru? M-am întors și am găsit circul instalat!
— Dorian, nu mai țipa, l-am întrerupt rece. Tu ai plecat. Ai spus o săptămână, poate pentru totdeauna, ca să „învăț o lecție”. Am învățat. Singură e plictisitor și costisitor. Așa că am închiriat. Contract pe trei luni.
— Trei luni?! a țipat el subțire. Și eu unde să stau?
— La mama ta, evident. Acolo ai ciorbă pasată și prosoape aranjate după principii mistice. Bucură-te de confort. Eu sunt plecată în delegație. Nu mă întorc prea curând.
— Depun actele de divorț! Chem poliția! scuipa el de furie.
— Sună pe cine vrei. Apartamentul e pe numele meu. Contractul de închiriere e legal, impozitele sunt plătite. Tu ai vreun drept de proprietate? Nu. Oficial, ești doar un musafir care și-a permis prea multe.
Am închis.
După zece minute a sunat Cornelia Fieraru. Am răspuns doar pentru spectacol.
— Sabina! vocea ei tăia aerul ca sticla spartă. Ți-ai pierdut mințile? Ți-ai aruncat soțul în stradă! E inuman! Codul familiei spune clar că nevasta trebuie să-i asigure bărbatului sprijin și mâncare caldă!
— Doamnă Cornelia, am intervenit eu, savurând fiecare secundă, același cod vorbește și despre egalitatea dintre soți. Iar pe actul de proprietate figurează un singur nume: al meu. Fiul dumneavoastră a vrut să mă educe plecând? Experimentul pedagogic a reușit. Eleva și-a depășit profesorul.
— Tu… tu ești o femeie interesată…