— Vorbești serios?
Îl privea drept în ochi — de un gri deschis, atât de asemănători cu ai lui Răzvan Petrescu, brăzdați acum de vinișoare roșii — și a înțeles dintr-odată ceva ce i-a micșorat propria spaimă până la neînsemnat. Frica acestui bărbat trecut de prima tinerețe era mai adâncă, mai grea, și nu pentru el însuși.
— Nu pentru mine… pentru ea. Te cred, a murmurat Denisa Constantinescu și, lăsând halatul să cadă pe podea, s-a îndreptat hotărâtă spre dulap.
Blugii i s-au potrivit surprinzător de bine, însă geaca îi era largă, ca împrumutată de pe umerii altcuiva, îmbibată cu miros de tutun și ulei ars. Și-a vârât picioarele în adidași fără să mai lege șireturile, a apucat o geantă subțire din pânză, ușoară, în care a pipăit pașaportul și câteva hârtii, apoi s-a întors spre Tiberiu Stoica.
— Dar dumneavoastră? Eu rămân, a șoptit ea, deși vocea o trăda.
El a deschis ușa și a aruncat o privire atentă pe coridor.
— Vino după mine. Fără zgomot, ai grijă la trepte.
Au coborât pe scara din spate, cea pe care personalul o folosise în zilele agitate dinaintea nunții. Jos, într-o magazie întunecată, cu miros de mere vechi și lemn umed, Tiberiu Stoica a tras la o parte un sac greu cu cartofi și a descuiat o ușă joasă. Dincolo se ghiceau umbrele unei sere și conturul straturilor din grădină.
— Mergi drept înainte, nu te abate. După gard e un drum de pământ și un câmp. Acolo te așteaptă un om cu mașină, Iosif Sibianul îl cheamă; te va duce într-un loc sigur.
— Tiberiu Stoica… a prins Denisa mâneca hainei lui, simțind cum îi tremură degetele, vrând să mai spună ceva esențial, înainte ca pașii lor să se despartă.