Se mai întâmplă și așa ceva: pleci într-o delegație pierdută la capătul lumii și te întorci fix pe 31 decembrie. Noroc chior că am ajuns pe la unsprezece dimineața, nu chiar în bubuitul artificiilor.
Abia trecusem pragul, trântisem geanta de voiaj și sacoșele cu cumpărături, mă lăsasem moale într-un fotoliu și îmi întinsesem picioarele, când a sunat telefonul. El, dragul de el. Soțul meu, Victor Mureșanu.
— Ai ajuns acasă, iubita? Perfect! Azi termin mai devreme, pe la șase sunt acolo. Apropo, nu vin singur.
A aruncat vestea ca pe o bombă festivă și a închis. Iar eu era cât pe ce să sar în sus de nervi. Puține lucruri urăsc mai tare decât orzul perlat, cămășile boțite și musafirii anunțați pe nepregătite!
Noaptea din tren fusese un calvar. Colega de compartiment se dovedise incredibil de vorbăreață și nu m-a lăsat nici să dorm, nici măcar să ațipesc.
Vorbea fără pauză despre iubitul ei Bobică — judecând după descrieri, un cățel maidanez — atât de drăgălaș, de năzdrăvan și de isteț, încât mie mi se încleștau dinții. Nu de duioșie, ci de iritare.
Când m-a întrebat: „Dar dumneavoastră aveți un cățel?”, mi-a venit să spun: „Nu, și după atâtea povești, nici nu voi avea!”. M-am limitat însă la un simplu gest din cap. Drept răspuns, am primit o privire plină de compasiune adâncă, de parcă nu lipsa unui câine m-ar fi definit, ci lipsa ambelor picioare.
În sfârșit, am sărit bucuroasă din vagon, mi-am luat rămas-bun de la admiratoarea patrupedelor, am prins un taxi și m-am dus direct la supermarket. Totuși, ceva trebuia pus pe masa de sărbătoare — soțul meu, fără îndoială, avea să aibă așteptări serioase.