— O singură dată? — a repetat soția, cu o ironie blândă și un zâmbet abia schițat.
— Nu, nu o singură dată, firește, — s-a fâstâcit bărbatul. — Felicia Petrescu nu mi-a spus nimic despre sarcină.
Dacă aș fi știut, aș fi făcut ceva, fără îndoială. N-aș fi lăsat-o niciodată singură cu un copil.
Mă cunoști doar…
— Te cunosc. Și acum, înseamnă că fiica ta te-a găsit…?
— Da, — chipul lui Sergiu Dunărescu s-a luminat brusc, ca și cum o povară i-ar fi fost luată de pe umeri.
Monica Voinea bătea absent cu degetele în marginea mesei și privea pe fereastră fără să vadă cu adevărat nimic. De aproape o lună, concentrarea la serviciu îi scădea vizibil, oricât se străduia.
Motivul era apariția unei tinere încântătoare, Bianca Mureșanu, care, fără să vrea, dărâmase liniștea așezată din viața Monicăi și a lui Sergiu.
Se căsătoriseră cu doisprezece ani în urmă, după un an de relație. Între ei nu fusese niciodată o iubire tumultuoasă, cu gelozii sau explozii de pasiune. La treizeci de ani, maturi și calculați, ajunseseră pur și simplu la concluzia că le era bine împreună.
Monica lucra ca contabilă într-o mică unitate de producție, iar Sergiu preda istorie la colegiu. Locuiau într-un apartament spațios, cu trei camere, cumpărat din banii obținuți după ce fiecare își vânduse vechea locuință. Viața lor părea armonioasă din toate punctele de vedere, cu o singură excepție: lipsa copiilor.
— Nu vreau și nu pot să te mint, — îi spusese Monica calm lui Sergiu, când devenise limpede că se apropiau de nuntă. — Nu voi putea avea copii niciodată. Nici măcar fertilizarea in vitro nu ar ajuta.
— Copii am destui la serviciu, — zâmbise el ușor. — Și pe unii dintre ei aș fi preferat să nu-i fi cunoscut vreodată.
Dacă vei simți nevoia, putem lua în calcul adopția mai târziu.
Așa rămăseseră lucrurile. Timp de unsprezece ani, subiectul nu fusese redeschis. Până când Monica a ajuns, în cele din urmă, la concluzia că un copil le-ar da un sens nou.
— Hai să facem pasul, — a ridicat din umeri Sergiu când ea i-a cerut părerea despre adopție. — Eu cred că ne descurcăm foarte bine și așa.
— Aici nu e loc de „încercări”, — i-a răspuns Monica blând. — Nu e un obiect de pe raft. E un copil, un om în toată firea, care a trecut deja prin destule.
— Înțeleg perfect și sunt alături de tine, — a spus el. — Doar că mi se pare important să existe, de la început, o anumită afinitate între noi și copil. Nu contează dacă e băiat sau fată.
— Sunt de acord.
Monica începuse deja să se intereseze de proceduri, să afle ce centre de plasament ar trebui vizitate, să citească despre particularitățile comunicării cu copiii instituționalizați, când Sergiu a reușit să o surprindă complet.
— Monica, trebuie să-ți spun ceva. E foarte important, — a rostit el, întors de la muncă, vizibil agitat.
Nu-l mai văzuse niciodată așa și, pentru o clipă, a simțit cum o strânge teama.
— Ce s-a întâmplat? Spune odată! — l-a grăbit ea, observând că el ezită și panicându-se și mai tare.
— Am… am o fiică! O cheamă Bianca Mureșanu! — a izbucnit Sergiu, prăbușindu-se pe un scaun, de parcă picioarele nu-l mai susțineau.
Monica a simțit și ea nevoia să se așeze imediat. Cu voce stinsă, a reușit doar să întrebe:
— Ce? Ești sigur…?
— Sigur de ce? A, da… aproape sigur, — a răspuns el absent, cu privirea fixată într-un punct.
Observând tăcerea ei, s-a întors brusc spre Monica:
— Nu, nu! Ai înțeles greșit. Nu te-am înșelat. Bianca are deja optsprezece ani!
Monica a expirat adânc.
— Povestește…
— Acum douăzeci de ani făceam practica într-un oraș din apropiere. Pe atunci nu eram prea interesat de fete; eram absorbit de studii și de munca mea.
Din pasiunea comună pentru istorie și pentru predare s-a legat relația mea cu Felicia Petrescu.
Era profesoară la școala de acolo, cu trei ani mai mare decât mine. Avea o înfățișare care atrăgea atenția, iar amintirea ei încă păstrează detalii pe care Sergiu urmează să le clarifice mai departe.