După-amiaza, puțin după ora două, telefonul a vibrat din nou. Era Cătălin Moraru.
Vocea lui era instabilă, sacadată, de parcă ar fi urcat scări în fugă și nu-și găsea respirația.
— Adriana, tocmai am citit articolul. Doamne… nu am știut. Jur că nu am știut!
Stăteam la biroul meu, cu laptopul deschis. Inboxul afișa peste douăzeci de mesaje de la potențiali parteneri, iar lângă tastatură se afla un draft de contract cu o rețea importantă.
— Nu ai știut ce anume, Cătălin?
— Că ai construit un business de asemenea amploare. Că ești… eu credeam…
— Că sunt o sărmană?
— Nu! Nu asta! Doar că… dacă aș fi știut, nu i-aș fi permis mamei mele să vorbească așa. Niciodată. Îți promit.
M-am lăsat pe spate în scaun.
— Deci, dacă eram o contabilă oarecare, totul era acceptabil? Putea spune orice?
La capătul celălalt s-a lăsat liniștea. Se auzea doar respirația lui, grea, întreruptă.
— Nu asta am vrut să spun, Adriana.
— Atunci ce ai vrut să spui?
— Vreau să repar totul. Hai să ne vedem. Mama e dispusă să-și ceară scuze. Nu a înțeles cine ești cu adevărat. Putem lua totul de la început.
Privirea mi-a alunecat spre fotografia de pe perete: prima mea mașină, veche și ruginită, cu care începuse totul.
— A înțeles foarte bine, Cătălin. Și tu ai înțeles. Doar că ați decis că nu valorez nimic.
— Nu e adevărat! Dă-mi o șansă. Te iubesc.
— Atunci de ce ai tăcut?
A urmat o pauză lungă. A oftat.
— M-am blocat. Mi-a fost greu să o contrazic. E mama mea…
— Exact. Mama ta. Iar eu trebuia să-ți fiu soție. Dar ai ales deja, Cătălin. Ai ales atunci, la masa aceea.
— Te rog…
— Nu. Răspunsul e nu.
Am închis apelul, am tras aer adânc în piept și m-am întors la muncă.
Seara, Valentina Georgescu mi-a trimis un mesaj interminabil, plin de puncte de suspensie și semne de exclamare. Scria că „lucrurile au scăpat de sub control”, că „a vrut doar să-și protejeze fiul”, că „desigur, o noră ca mine ar fi fost o onoare”.
Am citit. N-am răspuns. Am șters mesajul.
O săptămână mai târziu, Cătălin a încercat să ajungă la mine la birou. Recepționera nu l-a lăsat să treacă — o avertizasem din timp. Au urmat încă zece mesaje, apoi tăcere.
În schimb, orașul a început să vorbească. Mai întâi în șoaptă, apoi fără menajamente. Povestea circula la întâlniri de afaceri, pe rețelele sociale, la cinele din restaurantele pe care le aprovizionam chiar eu. Despre cum o viitoare soacră a numit o antreprenoare de succes „săracă”. Despre cum fiul a ales să tacă. Despre cum inelul a rămas pe masă, iar mireasa a plecat.
Valentina Georgescu a dispărut treptat din cercurile mondene. Cătălin și-a dat demisia din bancă — prea multe întrebări incomode, prea multe priviri piezișe. Reputația lor s-a fisurat și s-a destrămat bucățică cu bucățică.
Eu nu am intervenit deloc. Orașul a făcut singur dreptate.
Au trecut trei luni. Am semnat un contract de livrare pentru o rețea de restaurante premium din două regiuni vecine. Am deschis un al doilea depozit. Am angajat încă cincizeci de oameni.
Într-o dimineață, am primit invitație la un eveniment de amploare: lansarea unui nou complex comercial. Investitori, parteneri, elita locală. Stăteam lângă bar când i-am văzut.
Cătălin și mama lui au intrat în sală, îmbrăcați impecabil, cu zâmbete rigide. Priveau în jur, căutând pe cineva.
Valentina Georgescu m-a observat prima. S-a oprit brusc. Chipul i s-a albit, apoi s-a pătat de roșu.
Nu mi-am ferit privirea. Am rămas pe loc, perfect calmă, pregătită pentru momentul care urma.