A izbucnit imediat, fără să‑mi lase timp să respir. Spunea că a fost nevoit să sune pe toată lumea pe care o cunoștea, să împrumute bani de unde a apucat. Că mama lui plânge în hohote, că toți invitații au comentat seara întreagă și că lui îi este rușine să mai apară a doua zi la serviciu.
Eu stăteam pe scaunul din bucătărie. Îl priveam și mă lovea un gând simplu: nici măcar o clipă nu m‑a întrebat ce simt eu.
— Ție ți‑e rușine, am spus calm, lăsând cana pe masă. Am înțeles.
— Dar ție nu ți‑e?! Ai schilodit‑o pe mama mea!
— O vânătaie nu înseamnă schilodire. În schimb, poate că acum știe cum e când cineva îți umblă prin viață fără să ceară voie.
— E mama mea! Avea tot dreptul!
— Dreptul la ce? Să‑mi ia banii ca și cum ar fi ai ei? Să mă umilească de față cu alții? Să scotocească în geanta mea?
N‑a mai spus nimic. S‑a așezat greoi pe scaun și și‑a acoperit fața cu palmele.
— Și acum ce facem? Mama cere să‑ți ceri scuze. Altfel nu mai vorbește cu mine.
— Atunci să nu mai vorbească.
S‑a uitat la mine de parcă aș fi rostit o blasfemie.
— Vorbești serios?
— Mai serios ca niciodată.
Bogdan Cioban a plecat la Tatiana Bogdănescu și a rămas acolo o săptămână. Când s‑a întors, și‑a adus lucrurile și a încercat să intre în apartament. Doar că între timp schimbasem încuietorile.
A sunat la ușă aproape o oră. A țipat, a cerut explicații, a implorat. Eu stăteam cu căștile pe urechi și citeam, ca și cum nu s‑ar fi întâmplat nimic.
Tatiana Bogdănescu a încercat apoi să mă doboare prin cunoștințe comune. Povestea tuturor cât de crudă sunt, cum m‑a primit în familie și cum i‑am răsplătit bunătatea cu cruzime. Vecinele o compatimeau.
Numai că Elisabeta Alexandrescu, surprinzător, a spus lucrurilor pe nume. Văzuse cum soacra mea băgase mâna în geanta mea. Auzea discursul meu despre dinți și casă. Așa că, în cercul lor, adevărul a ieșit la iveală: „băiatul de aur” era doar o umbră, iar mama grijulie — o persoană de care să te ferești.
După o lună, Bogdan a încercat din nou. A venit cu flori.
— Raluca, ai avut dreptate. Am înțeles tot. Iartă‑mă. Mama e dispusă să vorbească.
M‑am uitat la buchet și mi‑am amintit de câte ori aș fi vrut să observe cât de greu îmi era. Observa doar când pierdea ceva.
— Nu, am spus.
— Te iubesc. Suntem împreună de atâția ani.
— Ai iubit portofelul meu. Împreună n‑am fost niciodată: eu trăgeam, tu stăteai.
Am închis ușa. A mai rămas puțin pe palier, apoi a plecat.
Au trecut trei luni.
Bogdan s‑a mutat de la mamă‑sa și și‑a închiriat o cameră. Tatiana Bogdănescu se plânge acum vecinelor că fiul ei a abandonat‑o, că l‑a crescut și l‑a educat, iar el s‑a dovedit nerecunoscător.
Elisabeta Alexandrescu mi‑a povestit toate astea când ne‑am întâlnit întâmplător la magazin. A ezitat, apoi a spus:
— Știți, Raluca Croitoru, toată viața am invidiat‑o pe Tatiana. Credeam că are un fiu minunat. De fapt, dumneavoastră erați tot ce lăuda ea. Și și‑a însușit asta.
A tăcut o clipă, apoi a adăugat încet:
— Fiul meu, cu care mă lăudam… nu e bogat. Un simplu manager. Am mințit ca să nu par mai prejos. El a crezut povestea și a decis că îi datorez un apartament. Când n‑am putut, a dispărut. De trei ani nu m‑a mai sunat.
M‑a privit drept în ochi.
— Ați făcut bine că v‑ați oprit la timp. Eu am înțeles prea târziu.
Am rămas câteva secunde în liniște, apoi fiecare și‑a văzut de drum.
Ieri, Bogdan mi‑a scris: „Mama spune că tot nu ți‑ai cerut scuze. Măcar atât fă.”
Am citit mesajul și am rămas cu telefonul în mână, gândindu‑mă ce înseamnă, de fapt, o scuză spusă prea târziu.