Am invocat oboseala și am plecat, promițând că voi suna negreșit imediat ce mă voi așeza la locul meu.
Viorica Dumitrescu m-a condus până la lift, fără să-și oprească tirada de complimente adresate familiei Bogdănescu. O ascultam cu jumătate de ureche. Știam foarte bine că, în clipa în care ușile se vor închide în urma mea, mâna ei va zbura direct spre telefon.
Înapoi la hotel, Bianca Ursuleanu dormea încă. Respirația ei era adâncă, epuizată. M-am așezat fără zgomot într-un fotoliu, mi-am deschis laptopul și am verificat corespondența. Răspunsul de la avocata Daniela Brașoveanu mă aștepta deja: stabilise o întâlnire pentru ziua următoare. Exact atunci, pe ecran a apărut o notificare nouă. Un mesaj venit de la o adresă anonimă, criptată. Fără subiect. Fără semnătură. Doar câteva rânduri:
„Te mint. Nu datoriile lui Valentin sunt problema. A fost doar o perdea de fum. Silvia lichidează toate activele. Plănuiesc să plece în Cipru peste 72 de ore. Bianca a fost prețul pentru spălarea imaginii lui Valentin, iar Silvia i-a cedat partea lui din moștenire. Verifică seiful din biroul de la subsol. A.”
Am citit mesajul o dată. Apoi din nou. Și încă o dată. Literele se legau între ele, formând cuvinte, iar cuvintele conturau o imagine monstruoasă, care îți îngheța sufletul. Senzația de frig, care până atunci fusese doar o greutate în stomac, s-a revărsat brusc în vene, ca o gheață lichidă. Nu era doar cruzime. Era un mecanism calculat la rece. O strategie. Umilințele, presiunea psihologică, vânătăile — toate fuseseră simple diversiuni. Un ecran de fum, în timp ce ei își transformau viața de aici în bani lichizi, pregătind un restart într-o altă țară. Sosirea mea nu îi luase doar prin surprindere. Le dereglase calendarul. Apăsase pe trăgaciul planului lor de fugă.
Șaptezeci și două de ore. Expresia pulsa pe ecranul laptopului, transformându-se din text banal într-un metronom care număra secundele până la dezastru. Am închis capacul. Emoțiile nu-și aveau locul. Nici frica. Exista doar timpul, care se scurgea violent, și un plan care trebuia pus în mișcare.
A doua zi m-am dus din nou la Viorica Dumitrescu. Pretextul a fost cât se poate de banal. Am sunat-o de pe un număr nou, cu o voce plină de scuze, spunându-i că probabil mi-am uitat la ea o mănușă scumpă. Doar una. Din piele foarte fină. Un cadou.
— Vai, Veronica dragă, desigur! — a ciripit ea la telefon. — Vino, o căutăm împreună. Tocmai am pus de-un plăcintoi cu varză.
Tonul ei era chiar mai mieros decât în ziua precedentă. Știa deja că vorbisem cu Silvia Bacovianul. Și acum își juca rolul cu un zel dublu.
Când am intrat în apartament, mirosul de plăcintă caldă se amesteca cu același iz persistent de valocordin. Viorica m-a condus în sufragerie și am început amândouă să cercetăm teatral podeaua din jurul canapelei.
— Ce necaz… — am oftat eu, lăsându-mă în genunchi. — Erau aproape noi.
— Poate s-a rostogolit pe sub canapea, — a sugerat ea prompt.
Exact asta îmi trebuia. În timp ce ea, bombănind, încerca să se aplece dintr-o parte, eu m-am prefăcut că verific din cealaltă. Mi-am strecurat mâna sub pernă, iar degetele au atins dreptunghiul mic și rece al reportofonului. L-am strâns în palmă. În aceeași clipă, am „descoperit” mănușa, care fusese tot timpul în buzunarul meu.
— Aici era! — am exclamat, cu o ușurare jucată. — Căzuse lângă piciorul canapelei. Îți mulțumesc, Viorica, m-ai salvat.
Nu am rămas la plăcintă. Am invocat o întâlnire urgentă. În ochii ei am surprins o ușurare prost ascunsă. În taxi, pe drumul spre hotel, mi-am pus căștile. Am introdus una în ureche și am apăsat „play”. La început, un fâșâit discret. Apoi un foșnet — Viorica se așezase, probabil, pe canapea. După care s-a auzit formarea unui număr și vocea ei, brusc schimbată, lipsită de orice dulceață, rece și practică.
— Doamnă Bacovianul? Sunt Viorica. A fost la mine.
— Da, Veronica, — a venit răspunsul iritat al Silviei. Am mărit volumul. — Și? Știe ceva?
— Nu, nu, stați liniștită. Sunt convinsă că nu știe nimic. I-am povestit cât de fericită e Bianca, ce grijă aveți de ea. A înghițit tot. Se vede că e terminată, ca un cal hăituit. Dar minte să înțeleagă nu are.
O pauză. Vocea Vioricăi a devenit lingușitoare.
— Doamnă Bacovianul, în legătură cu banii pe luna asta… Da, da, am văzut, vă mulțumesc din suflet. A intrat tot. Plecați și nici n-o să apuce să-și dea seama ce s-a întâmplat. Drum bun în Cipru.
Înregistrarea s-a oprit. Stăteam în taxi, privind străzile capitalei care se scurgeau pe lângă mine, și nu simțeam nimic în afară de o liniște înghețată. Nu era doar o trădare. Era un contract. Viorica nu fusese o prietenă manipulată, ci un angajat plătit, o complice. Iar eu aveam acum dovada directă a înțelegerii lor.
Nici n-apucasem să pun telefonul jos, că a și sunat. Viorel Rădulescu, auditorul.
— Doamnă Craiovescul, bună ziua, — vocea lui era seacă, exact ca un buletin financiar. — Am făcut verificările preliminare solicitate. Informația se confirmă. Apartamentul de pe strada centrală a fost vândut acum șase luni.
— Cui? — am întrebat, deși știam deja.
— Oficial, unei societăți pe acțiuni închise, „VestaCapital”. Firma a fost înființată cu trei zile înainte de tranzacție. Are un singur asociat și director general: Silvia Bacovianul.
— Iar banii?
— În aceeași zi, întreaga sumă obținută din vânzare a fost transferată din contul „VestaCapital” în contul personal al Silviei Bacovianul, deschis la Hellenic Bank, sucursala Limassol, Cipru. Schema e complet transparentă pentru cine știe unde să se uite.
I-am mulțumit și am închis. Tabloul devenea tot mai clar. Nu doar că îmi distruseseră fiica. Ne jefuiseră metodic pe amândouă. Bianca fusese lipsită de libertate și demnitate. Eu — de singurul meu activ material, rodul a cincisprezece ani de muncă. Apariția mea nu făcuse decât să accelereze deznodământul. Își scoseseră planul din umbră.
Mă apropiam de hotel când telefonul a sunat din nou. Daniela Brașoveanu.
— Doamnă Craiovescul, — a spus ea fără ocolișuri, — am primit copiile actelor din registrul de stat. Am vești pentru dumneavoastră. Și, sincer, depășesc cu mult un simplu conflict de familie.
— Vă ascult, — am spus, oprindu-mă la intrare.
— În primul rând, semnătura fiicei dumneavoastră de pe contractul de vânzare-cumpărare este un fals grosolan. Nici măcar nu imită scrisul. Este o semnătură scanată. Bianca, cel mai probabil, nici nu a văzut documentele. Dar asta nu e tot. — Tonul ei a devenit tăios. — Silvia nu doar că și-a vândut sieși apartamentul printr-o firmă fantomă. L-a și ipotecat. Cu trei zile în urmă, l-a folosit drept garanție pentru un credit uriaș la PromtTech Bank. Foarte mare. Intenția pare clară: va intra în incapacitate de plată și va pleca din țară, lăsând banca cu un activ blocat în litigii. Nu mai vorbim de civil, ci de infracțiune penală în formă agravantă.
Cuvintele ei nu m-au șocat. Au fost ultima piesă din puzzle, care a intrat perfect la locul ei, dezvăluind imaginea completă. Am ascultat calm, i-am mulțumit și am spus:
— Doamnă Brașoveanu, chemați un taxi. Mergem la familia Bogdănescu. Acum.
După patruzeci de minute, ne aflam din nou în fața porților înalte de fier forjat. De data aceasta, însă, nu mă simțeam nici servitoare, nici victimă. Eram un auditor venit într-un control inopinat. Purteam un costum sobru, antracit, croit pe comandă într-un atelier de pe Rue du Rhône din Geneva, o bluză albă din mătase și un ceas scump la mână. Era uniforma mea de lucru. Uniforma cuiva care rezolvă situații. Daniela Brașoveanu, înaltă, suplă, cu o strălucire de prădător în priviri, stătea lângă mine, ținând un portofoliu subțire din piele.
Am apăsat soneria. Melodia a sunat la fel ca prima dată, dar acum nu mai avea nimic feeric. Era gongul începutului de confruntare. A trecut aproape un minut până când ușa s-a deschis. În prag stătea Silvia Bacovianul. Când m-a văzut, nu s-a mirat. Chipul i s-a rigidizat într-o mască de gheață și furie.
— Sunteți pe proprietate privată, — a rostit ea mecanic. — Este pătrundere ilegală.
Am făcut un pas înainte, forțând-o să se retragă instinctiv în hol.
— Am venit să-mi recuperez activul.
Ochii i s-au îngustat. Atunci a apărut din spatele ei Valentin Bogdănescu. Purta un halat de casă din catifea scumpă, dar arăta șifonat și agresiv. S-a postat în ușă, blocând accesul.
— Afară! — a mârâit. — Bianca nu e aici. E soția mea și o să te dau pe mâna poliției pentru răpire, babo…
— Nu pentru Bianca am venit.
Vocea mea, joasă și rece, i-a tăiat tirada.
— Am venit pentru cele optsprezece milioane de lei obținute din vânzarea ilegală a apartamentului meu.
Pentru o clipă, în hol s-a lăsat tăcerea. Apoi Valentin a izbucnit în râs, gros și disprețuitor.
— Optsprezece milioane? Ți-ai pierdut mințile? N-ai nimic. Ești o nimeni, la fel ca fiica ta inutilă. Dispari, până nu chem paza.
Nu la el m-am uitat. Privirea mea era fixată pe Silvia, palidă, dar încă agățată de aparențe.
— Dețin extrasele care arată transferul banilor din firma-paravan „VestaCapital” în contul dumneavoastră personal din Limassol, — am spus rar, apăsând fiecare cuvânt. — Am o declarație notarială din partea departamentului de securitate al PromtTech Bank, care confirmă obținerea frauduloasă a creditului. Și… — am făcut o pauză, mutându-mi privirea de la ea la fiul ei, — am o înregistrare audio de patru minute cu discuția dumneavoastră cu Viorica Dumitrescu, în care detaliați înțelegerea dintre voi.
Am văzut cum sângele i se retrage din față. Cum mâna îi tresare, căutând sprijin.
— Zborul dumneavoastră spre Cipru este în seara asta, la ora zece, — am continuat, pe același ton egal. — Al meu… — am aruncat o privire spre ceas, — va fi atunci când voi decide eu.
Zâmbetul sigur al lui Valentin s-a topit. Se uita când la mine, când la mama lui, cu o confuzie greoaie în priviri. Nu înțelegea toate detaliile, dar pricepea esențialul: amenințarea. Și, ca orice ființă primitivă, a reacționat prin violență.
— Minți! — a urlat și a sărit spre mine, cu mâna întinsă să mă apuce. N-a apucat.
— Oprește-te, imbecilule.
Vocea, ascuțită și plină de dispreț, a venit de sus, de pe scară. Ne-am întors cu toții capetele. Acolo stătea o femeie tânără, de vreo douăzeci și nouă de ani, pe care nu o mai văzusem. Păr închis, tuns într-un bob neregulat, privire pătrunzătoare, haine într-un stil pe care aristocrata Silvia l-ar fi considerat, fără îndoială, vulgar. Ținea în mâini un registru contabil gros.
Era Felicia Dumitrescu, sora mai mică a lui Valentin. Cea despre care Bianca pomenise o singură dată, numind-o „problematică”. Cobora încet treptele, iar tocurile ei băteau un ritm precis pe marmură.
— Nu minte, — a spus Felicia, oprindu-se la jumătate și privindu-și fratele cu dezgust. — Eu i-am dat numerele de cont.
Apoi și-a mutat privirea spre mama ei, încremenită.
— Bună, mamă. Presupun că mi-ai falsificat și mie semnătura pe actele tale „de afaceri”. Așa-i?
Cuvintele Feliciei au căzut în tăcerea grea a holului ca niște pietre într-o fântână înghețată. Valentin a rămas cu brațul întins, cu o expresie bovină de neînțelegere, uitându-se la sora lui de parcă ar fi vorbit într-o limbă străină. Agresivitatea, autoritatea lui mimată, s-au evaporat pe loc, lăsând în urmă un bărbat răsfățat, pierdut într-un halat scump.
Dar eu nu la el mă uitam. O priveam pe Silvia. Și am văzut limpede momentul în care ceva s-a stins în ochii ei. Nu speranța — aceea dispăruse demult. Ci ultima iluzie a controlului, spulberată de trădarea fiicei pe care o disprețuise și o ținuse mereu în umbră.