Fulgii continuau să se adune, grei și umezi. Raluca Timișoreanul a scos telefonul, a chemat un taxi și s-a așezat pe banca rece de lângă intrarea blocului, strângându-și paltonul în jurul trupului.
Ecranul i-a vibrat în palmă. Emilian Tudor. Un mesaj, apoi încă unul. La început, rânduri pline de reproșuri și furie, acuzații aruncate ca niște pietre. După câteva minute, tonul s-a schimbat — rugăminți, promisiuni, jurăminte. Apoi, din nou izbucniri nervoase. Raluca nu a tastat nimic. A lăsat telefonul să se stingă singur.
O senzație ciudată i s-a așezat în piept, ca și cum cineva îi luase de pe umeri o povară uriașă. Pentru prima dată după mult timp, respira fără să o doară. Aerul rece îi umplea plămânii, iar mintea nu mai alerga în cerc.
Nu știa ce urma. O locuință închiriată, poate luni în care banii aveau să fie numărați cu grijă. Hârtii, divorț, drumuri la avocați. Dar dincolo de toate acestea, o aștepta libertatea. Șansa de a trăi pentru sine. Posibilitatea de a întâlni un bărbat care să o vadă ca pe un egal, nu ca pe un portofel mereu deschis sau ca pe o menajeră fără salariu.
Mașina a ajuns după aproximativ zece minute.
Au trecut un an și jumătate.
Raluca stătea la o masă mică într-o cafenea de vizavi de serviciu, sorbind dintr-un cappuccino și derulând știrile pe telefon. Fără să-și dea seama, palma i s-a așezat pe abdomenul rotunjit. Era în luna a șasea de sarcină, iar gesturile simple începeau să ceară mai mult efort.
— Bună, Ralu, a spus o voce cunoscută.
A ridicat privirea. Emilian Tudor stătea lângă masa ei, zâmbind stânjenit. Timpul fusese aspru cu el: părea mai îmbătrânit, mai slab, cu riduri adânci adunate în jurul gurii.
— Bună, Emilian, a răspuns calm. Dacă vrei, poți să te așezi.
S-a așezat nesigur, evitându-i privirea.
— Am auzit că te-ai recăsătorit.
— Da. Acum opt luni.
— Și… a arătat el vag spre burta ei.
— Da, aproape imediat, a zâmbit ea. După două luni de la nuntă am aflat.
El și-a fixat mâinile pe marginea mesei.
— Deci, până la urmă, problema era la mine, a spus cu voce joasă.
— Așa se pare, a confirmat Raluca, fără să îndulcească adevărul.
— După divorț m-am dus la medic. Mi-a spus că se putea rezolva… dacă veneam la timp.
Tăcerea s-a așternut între ei.
— Mama ta? Victor Vlad? a întrebat ea, mai mult din politețe.
— Sunt bine. Au terminat renovarea. Victor și-a găsit un serviciu nou, deocamdată se ține de el. Mama e sănătoasă, mi-a spus să te salut dacă ne vedem.
— Transmite-i și salutul meu.
O pauză grea, apăsătoare.
— Raluca… voiam să-ți spun ceva. Ai avut dreptate. Te-am folosit. Nu te-am apreciat. Totul se învârtea în jurul mamei și al fratelui meu, iar pe tine te-am lăsat deoparte. Iartă-mă.
Ea l-a privit pe bărbatul cu care împărțise șapte ani din viață și a realizat că nu mai simțea nimic ascuțit. Nici furie, nici resentiment. Doar liniște.
— Te-am iertat demult, Emilian.
— Mulțumesc, a spus el ridicându-se. Îți doresc fericire. Ție și copilului.
— Mulțumesc.
Raluca l-a urmărit cum se îndepărtează, cu spatele adus și pași grei. Apoi privirea i-a căzut pe telefon. Pe ecran era fotografia de fundal: ea și Lucian Iliescu, îmbrățișați, râzând într-o vacanță la sanatoriu.
Lucian. Soțul ei. Omul care, din prima zi, a tratat-o ca pe un partener. Care a mers să-și facă analizele imediat ce a aflat de trecutul ei. Care spunea mereu „ai noștri” despre bani. Care îi cerea părerea în orice. Care se bucurase de vestea sarcinii la fel de mult ca ea.
Și-a terminat cafeaua, a lăsat bacșiș și a ieșit afară. Era început de septembrie, o zi caldă, scăldată în soare. O aștepta o zi obișnuită de muncă, apoi acasă, cina cu soțul, discuții despre viitor, despre culoarea căruciorului și numele copilului.
O viață simplă. Dar profund fericită.
A zâmbit și s-a îndreptat spre stație. Undeva, în urmă, rămăsese femeia care se temea să spună ce simte și să ceară respect. Acum mergea înainte o altă Raluca — liberă, iubită și împăcată cu sine. Totul pentru că, într-o zi, a avut curajul să spună: „Dacă îmi pui condiții, atunci aleg să plec.”