Vocea lui Sorin Rădulescu a coborât într-un timbru aspru, aproape stins, ca un motor gripat.
— Așadar, „nu-i treaba ta”? Așadar, „neam ales”, nu?
Cornelia Emilescu a încercat să se adune, dar cuvintele i-au ieșit tremurate, subțiri, fără vlagă:
— Sorin, pot să-ți explic… A fost demult… o prostie din tinerețe… Nu înțelegi…
El n-a mai avut răbdare s-o asculte. S-a desprins de masă și a făcut câțiva pași până la zaharnița de porțelan. Acolo, cu un gest calculat, și-a tras de pe deget inelarul verigheta lată, din aur, pe care o purtase fără pauză din ’83. Metalul a lovit marginea farfuriei cu un clinchet scurt, definitiv.
— Depun actele de divorț, Elia.
— Ai înnebunit?! — a țipat ea, ridicându-se brusc. — La vârsta asta?! Unde crezi că te duci? Fără mine ești pierdut!
— Sunt taximetrist, a răspuns el calm, fără să ridice tonul. O să mă descurc. Tu însă… ce faci? Doamnele cu blazon nu muncesc, nu-i așa?
Apoi și-a întors privirea spre Răzvan Munteanu.
— Iartă-mă, băiete. Te-am crescut ca pe copilul meu și te-am iubit sincer. Dar nu mai pot trăi într-o minciună. Apartamentul îl împărțim. Casa de la țară am ridicat-o cu mâinile mele, garajul e al meu, mașina o iau eu. Iar tu… hotărăște singur. Ești bărbat în toată firea. Nu mai sta agățat de fusta mamei.
A ieșit pe hol fără grabă. După un minut, ușa de la intrare s-a închis cu un zgomot sec, ca o sentință.
Cornelia a rămas pe scaun, cu palmele strânse pe cap, ca și cum ar fi încercat să oprească o durere fizică. Răzvan stătea nemișcat, cu ochii fixați într-un punct gol al peretelui, incapabil să spună ceva.
Eu m-am ridicat în tăcere și l-am prins pe Luca Istrate de mână.
— Hai, puiule, ieșim puțin la plimbare. Avem amândoi nasul cârn, ca un cartof, și ne prinde bine aerul curat.
Am deschis ușa și am ieșit, lăsând în urmă bucătăria aceea grea, plină de adevăruri târzii și de o aristocrație de carton care se făcuse țăndări.