— Ai mințit? Tot timpul ăsta? — vocea ei tremura de indignare. — Ne cunoaștem de șase luni și niciodată nu…
— Simona, nu e așa, — Adrian a încercat să-i ia mâna, dar ea s-a tras imediat. — Pot să-ți explic…
— Să-mi explici ce? — acum aproape țipa. — Că m-ai adus în apartamentul soției tale adevărate? Că tot ce mi-ai spus despre trecutul tău a fost o minciună?
Priveam toată scena cu un sentiment ciudat de detașare, ca și cum urmăream un film cu actori necunoscuți. Simona — da, chiar așa o chema — părea sincer rănită și înșelată. Ei bine, o înțelegeam. Adrian fusese întotdeauna un maestru în a-și construi propria versiune a realității.
— Știi ceva, — i-am spus ei, — poate că ar fi bine să vorbim. Toți trei, ca niște oameni maturi.
— Despre ce să mai vorbim? — suspină ea, dar își stăpâni lacrimile. — E clar totul.
— Nu chiar, — am dat din cap spre bucătărie. — Am o sticlă de vin bun. Și cred că ne-ar prinde bine amândurora să aflăm adevărul. Tot adevărul.
Simona ezită. Apoi îi aruncă lui Adrian o privire ucigătoare și dădu din cap afirmativ.
— Bine. Dar doar pentru adevăr.
Stăteam la masa din bucătărie, fiecare cu câte un pahar de vin roșu în față. Adrian se chinuia pe un taburet, vizibil incomod între două femei pe care le pusese una împotriva celeilalte fără nicio jenă.
— Așadar… — am luat o gură de vin, — hai să fim sincere. Ce ți-a spus exact Adrian despre… presupusa lui fostă soție?
Simona răsucea nervos paharul între palme.
— Că ați fost căsătoriți cinci ani și că v-ați despărțit acum un an. Că tu ești profesoară de muzică la școală și că v-ați separat pentru că nu voiai copii și preferai cariera ta.
N-am putut să mă abțin din râs.
— Interesant! Acum adevărul: suntem căsătoriți de opt ani și nu suntem divorțați, chiar dacă locuim separat de o lună încoace. Eu sunt avocat, nu profesoară. Iar ideea cu copiii… aceea a fost a lui; el voia să mai așteptăm până își construiește cariera.
Simona îl privea pe Adrian care stătea cu ochii plecați ca un adolescent prins asupra faptului.
— De ce ai mințit? — întrebă ea încet. — Și despre ce altceva ai mai mințit?
Adrian oftă adânc.
— M-am… încurcat singur în toate astea. Când ne-am cunoscut eram încă însurat, dar eu și Ioana deja aproape că nu mai trăiam împreună. Nu voiam să te sperii sau să te pierd… Iar apoi… apoi era deja prea târziu ca să mai spun adevărul.
— Niciodată nu e prea târziu pentru adevăr, — am remarcat eu calm. — Deși la tine, Adrian, asta pare mereu o problemă constantă.
— Ce vrei să spui? — Simona s-a întors spre mine nedumerită.
— Ceea ce vreau să spun e că minciuna e obiceiul lui preferat, — am mai luat o gură de vin liniștită. — Minciuni mici și aparent inofensive care ajung treptat să distrugă orice relație: „N-am fumat” – când mirosea clar a țigară; „Am avut o întâlnire de afaceri” – când juca poker cu prietenii; „Desigur că am făcut asta” – când nici măcar n-a început-o vreodată…
Adrian ridică brusc capul:
— Nu e corect ce faci acum, Ioana! M-arunci într-o lumină ca și cum sunt un mincinos patologic!
— Dar nu ești? – am ridicat din umeri neprefacut – Uită-te unde suntem acum: ți-ai adus noua… iubită într-un apartament unde încă locuiește soția ta legal recunoscută! Și după toate aparențele i-ai servit numai povești cusute cu ață albă!
— Mi-ai spus că apartamentul ţi-aparţine… – rosti Simona încet – …că l-ai cumpǎrat după divorţ…