Au plecat. Bogdan a rămas în mijlocul camerei. Pizza se răcea. Sucul își pierdea acidul.
M-am ridicat, m-am apropiat de el cu laptopul. Am deschis tabelul.
— Uite. Nouă ani. Toate bonurile, toate chitanțele. Plățile la utilități, pe care le-am achitat mereu eu. Benzina. Mâncarea. Cadourile pentru rudele tale. Vacanțele. Asigurarea ta medicală. Tot ce tu n-ai observat niciodată. Iată suma totală.
Bogdan s-a uitat fix la ecran. Suma era uriașă.
— Asta… nu se poate…
— Ba da, e adevărul. Tu nu m-ai întreținut, Bogdan. Ai trăit pe banii mei și ai numit asta căsnicie. Eu ți-am oferit confort, iar tu ai crezut că ai dreptul să mă înveți ce e dreptatea.
Am închis laptopul.
— Mi-am închiriat un apartament. Mă mut mâine. Actele pentru divorț le depun săptămâna viitoare. Poți să-ți păstrezi apartamentul tău, creditul tău și dreptatea ta moralizatoare. Nu mai am nevoie de ele.
— Nela, stai…
— Nu e nevoie. Ai obținut ce ți-ai dorit. De acum fiecare pentru el.
A deschis gura, dar n-a găsit niciun cuvânt de spus. Stătea în mijlocul sufrageriei, lângă pizza rece, și se uita cum îmi strâng lucrurile din dormitor.
Am pus în valiză tigaia mea preferată — cea pe care prăjeam fripturi pentru el. De acum o voi folosi doar pentru mine însămi. Cosmeticele mele. Cărțile mele. Rochiile pe care el le considera prea țipătoare.
Bogdan n-a intrat deloc în dormitor. A rămas în bucătărie cu dreptatea lui.
Iar eu am înțeles că libertatea e atunci când ușa de la intrare se închide în urma ta și pornești spre un loc unde nu trebuie să demonstrezi că meriți să exiști; unde nimeni nu-ți consideră contribuția insuficientă; unde pur și simplu trăiești — fără reproșuri, fără justificări — doar trăiești.
Am ieșit din apartament cu valiza mea și nu m-am uitat înapoi.