L-am prezentat inginerului ca fiind un prieten vechi. L-au pus direct la treabă.
Prima săptămână a fost cruntă. Rareș nu avea forță, nu era obișnuit cu munca grea. Dar nu s-a plâns. A muncit.
După trei luni avea contract legal și un salariu stabil. I-am găsit o chirie mică în Mărăști.
Ieri m-a sunat. M-a invitat la o cafea în Piața Unirii.
„Trebuie să-ți spun ceva,” a început, răsucind cana în mâini. „Am sunat-o pe mama, după 14 ani. I-am zis că sunt bine. A început să plângă. Mi-a spus că tata a murit acum doi ani… cancer. Și că înainte să moară vorbea despre mine. Că îi pare rău.”
„Iar tu cum te simți?”
„Nu știu… e ciudat. Tristețe, furie, ușurare. Toate. Dar… mama vrea să ne vedem. Și cred că sunt pregătit.”
Am zâmbit.
„Chiar mă bucur pentru tine.”
„Victor, nu știu cum să-ți mulțumesc. Tu mi-ai schimbat viața. Și nici măcar nu am fost prieteni. Eu ți-am fost călău.”
„Nu mai ești. Ești doar Rareș. Un om care a avut curajul să accepte o șansă nouă.”
I-au dat lacrimile din nou.
„Cum să-ți mulțumesc vreodată?”
„Fii mai bun cu altcineva. Într-o zi o să vezi pe cineva jos. Și o să ai același moment de alegere: treci pe lângă el… sau îi întinzi mâna. Alege mâna întinsă.”
„Promit.”
Când ne-am despărțit, mi-am dat seama de ceva: cea mai dulce răzbunare nu e să-ți vezi dușmanul la pământ, ci să-l ajuți să se ridice — și să descoperi că nu mai e dușmanul tău.