— Nu. Doar recunoscător.
Într-o zi, l-am dus cu mine la florărie. Proprietara, doamna Emilia, l-a privit cu uimire.
— E magnific! E al tău?
Am încuviințat din cap. Ares s-a așezat lângă mine, ca și cum ar fi știut că e bine-venit.
De atunci a venit cu mine aproape zilnic. Stătea la intrare, paznic blând, și primea mângâieri de la clienți. Unii veneau special „pentru câinele acela tăcut, cu ochi de om”.
Odată, o doamnă în vârstă i-a adus un os fiert, legat cu panglică. Altădată, un copil a desenat un portret cu mine și cu Ares, și mi l-a oferit. L-am înrămat. E pe perete, lângă birou.
În martie, dl Hofmann s-a întors. A trecut pe lângă casa mea, iar Ares l-a observat din spatele gardului. Nu a lătrat. Nu s-a agitat. Doar s-a uitat. Prelungit. Calm.
Bătrânul a încetinit pasul. S-a uitat la mine, apoi la câine.
— E bine, observ.
— Mai bine ca niciodată, — am răspuns.
A dat din cap și a plecat fără alt cuvânt.
Nici n-a fost necesar.
Ares doarme acum la picioarele mele. Respiră liniștit. Din când în când mișcă lăbuța, probabil visează că alergăm în parc, că se rostogolește prin iarba proaspătă. Că e iubit. Că e acasă.
Și chiar este.
Pentru mine, el nu a fost un „câine nou”. A fost a doua șansă. A fost un „mulțumesc” al vieții, pentru curajul de a nu închide ochii.
Uneori nu trebuie să salvezi lumea întreagă. Uneori, e suficient să salvezi o singură ființă.
Iar ea îți va salva inima.