— Pentru că e ziua mea. Ziua independenței mele.
***
Când Ioana s-a întors acasă fix la ora șase, apartamentul a întâmpinat-o cu o liniște neobișnuită. „Să fie oare adevărat că au plecat?” — îi fulgeră prin minte un gând neîncrezător. Dar în sufragerie, unde ar fi trebuit să fie valizele soacrei, era gol. Nici în bucătărie nu se vedea vreo urmă a prezenței lui Nicolae, care avea obiceiul să lase firimituri peste tot de la sandvișurile lui nesfârșite.
Ioana păși spre dormitor și se opri brusc. Pe pat stătea Rodica, singură, cu un album foto în mâini.
— Încă sunteți aici — nu era o întrebare, ci o constatare. — V-am spus clar…
— Uite, — Rodica îi întinse albumul. — Sunt părinții tăi, nu-i așa? Ce frumoși erau.
Ioana luă albumul automat. De pe fotografia veche o priveau mama și tata — tineri, zâmbitori, în ziua nunții lor.
— De unde l-ați luat? — vocea i se răguși.
— Din dulap, când strângeam lucrurile, — spuse Rodica ridicându-se. — Iartă-mă că m-am uitat fără să întreb. Doar că… odată aveam și eu un astfel de album. Numai că apoi Nicolae l-a vărsat din greșeală cu cafea și multe fotografii s-au stricat.
— Plecați sau nu? — Ioana strânse albumul la piept ca pe un scut.
— Plecăm, desigur, — dădu din cap soacra ei. — Nicolae și Bogdan sunt deja în taxi, au luat bagajele. Eu doar… — făcu o pauză căutând cuvintele potrivite. — Am vrut să-ți spun că ai avut dreptate. Ai avut dreptate în toate privințele.
Ioana clipi:
— În ce sens?
— Știam despre aventurile lui Adrian. Și am tăcut. Ba chiar… — Rodica oftă greu, — ba chiar l-am acoperit uneori, da. Ai avut dreptate. Te-am trădat.
Se apropie de fereastră și privi afară ca și cum ar fi căutat taxiul cu soțul și fiul ei.
— Știi ceva, Ioana… Când am aflat că Nicolae mă înșală – îmi vine greu să spun asta – era abia al treilea an de căsnicie… Am vrut atunci să las totul baltă și să plec. Dar mama mea… — tăcu pentru o clipă. — Mama mi-a spus că o femeie trebuie să păstreze familia cu orice preț. Că divorțul e o rușine pe viață. Că n-o să mai găsesc niciodată alt bărbat dacă divorțez.
Ioana tăcea privind umerii lăsați ai soacrei sale.
— Și am rămas atunci… L-am născut pe Adrian… Apoi pe Bogdan… Și știi ce s-a întâmplat cu Nicolae? A realizat că i se permite orice fără consecințe… Că n-o să plec nicicând… C-o să-l iert mereu… — Rodica se întoarse spre ea; ochii îi straluceau de lacrimi.— Mama ta nu ți-a spus niciodată despre rușinea divorțului?
Ioana își aminti cum mama ei îl prinsese odată pe tata uitându-se la poze indecente ale altor femei pe rețelele sociale… A fost scandal mare… Mama i-a aruncat lucrurile de la balcon… Dar apoi s-au împăcat…
— Nu,— minți Ioana.— Mama mea nu mi-a spus niciodată așa ceva… Ea credea că respectul față de sine e mai important decât salvarea unei căsnicii cu orice preț…
„Ce prostii spun? – gândi ea.— Mama mereu spunea contrariul: «Rabda, fată dragă! Toți bărbații sunt la fel». «Închide ochii la fleacuri». «Uite vecina – al ei bea zilnic și tot nu se plânge»”.
— Mama ta a fost o femeie înțeleaptă,— dădu din cap Rodica.— Știi… al meu Nicolae n-a încetat niciodată s-o facă… Doar a devenit mai atent… Iar eu… — ridică mâinile neputincioasă,— m-am transformat într-o umbrǎ… într-o servitoare… într-un preș pe care calcǎ toată lumea…
Ioanei i se strânse ceva în suflet…
— De ce-mi spuneți toate astea? – întrebǎ ea timidamente…