– Și ce dacă? – răspunse Cătălin Popescu, fără să-și ia ochii de la drum. – E investiție. Se întoarce. Dacă nu azi, atunci mâine. Important e să pornim. Să-i dăm un start. Nu poți fi toată viața библиотекарка, nu? Acum ai bani, poți ajuta. Asta înseamnă familie.
Familie. Cuvântul acela, care ar fi trebuit să-mi încălzească sufletul, mă strângea acum ca o menghină. Nu era prima dată când Cătălin Popescu îmi cerea bani pentru fiul lui, Andrei Nicolaescu. Dar de data asta era altfel. De data asta nu mai era vorba de o sumă mică, de o „punte” până la salariu sau de o „urgență temporară”. Era vorba de tot. De tot ce începusem să construiesc pentru mine.
– Eu voiam să pun banii deoparte, – am spus încet, abia auzită de motorul hârâit al mașinii. – Poate să merg la niște cursuri. Sau să călătoresc. Sau… să am și eu ceva al meu.
– Ai! – izbucni el, râzând scurt. – Ai casă, ai bărbat, ai familie. Ce-ți mai trebuie? Cursuri? Păi la ce-ți folosesc? Să stai cu niște băbăciuni și să discutați despre picturi? Hai, te rog frumos.
Am închis ochii. Îmi venea să țip, dar știam că nu are rost. Cătălin Popescu nu înțelegea. Sau poate nu voia să înțeleagă. Pentru el, eu eram o extensie a lui – gospodină, salariată, sprijin pentru fiul lui. Nu un om cu visuri proprii.
– Nu știu, Cătălin… Poate că nu vreau să mai dau bani pentru ideile lui Andrei Nicolaescu. Poate că vreau să trăiesc și eu puțin. Pentru mine.
El a tăcut o clipă. Apoi a oftat teatral.
– Ești egoistă, Lenuțo. Nu mă așteptam la asta de la tine. Atâția ani am fost împreună, și acum, când avem nevoie, tu te gândești la tine. Frumos. Foarte frumos.
Am simțit cum îmi îngheață mâinile pe poșetă. „Avem nevoie” însemna, din nou, „el și fiul lui”. Eu nu eram parte din acel „noi”. Eu eram doar sursa.
Am privit din nou pe geam. Cluj-Napoca rămânea în urmă, cu clădirile lui vechi și liniștite, cu bibliotecile și librăriile care îmi fuseseră adăpost. Mă simțeam ca un personaj dintr-o carte uitată, pusă pe un raft prăfuit, pe care nimeni nu-l mai deschide.
Dar poate că venise vremea să scriu o pagină nouă. Numai a mea.